31 diciembre 2010
24 diciembre 2010
21 diciembre 2010
Berlin, 1929
Pobre Gereon Rath, policía pecador de gatillo fácil de la provinciana y aburrida Colonia. Pobre y perdido en Berlín, la ciudad que debía redimirle, el lugar en el que uno no puede llamar a las puertas del cielo sin darse una vuelta por el infierno y quedarse a vivir una temporada a ver qué se cuece.
¿Y qué se cuece? Una ciudad-volcán que representa la síntesis de todos los terremotos ideológicos del siglo XX, de todas las buenas costumbres y de las nuevas depravaciones, del sexo con látigos y tacones, del arte canónico y del degenerado. Una urbe iluminada con piras de libros ardiendo.
En el epicentro, el pobre Gereon Rath ocupa su nueva plaza como inspector de la brigada de delitos sexuales, un lugar en el que es difícil aburrirse y en el que tendrá que recorrer la cara oculta de una ciudad en la que se juega el destino de Europa.
Mientras la locomotora del nazismo está a punto de colisionar con la del comunismo en el mismo centro de la Postdammer Platz, Rath nos lleva de la mano por unas calles en las que ya se percibe la diferencia entre el oeste próspero, corrupto y burgués y su opuesto, el este obrero, empobrecido y conspirador, que luego distanciaría aún más el muro.
Entre copas de champán, y con la excusa de desmantelar una red de pornógrafos que se divierten fornicando travestidos como el Káiser y otros grandes personajes de la historia alemana, la trama se va deslizando, en un viaje al fin de la noche, hacia las cloacas de los palacios berlineses, en los que se preparan varios golpes de Estado a la vez, con la República de Weimar como víctima de una violación múltiple. Y todo, con ritmo del swing recién llegado de América.
Berlín, 1929, cuarto de estar de la bohemia, una de las atmósferas más efervescentes de la historia de la novela negra. Europa baila, se emborracha, ríe y copula en sus salones mientras que fuerzas ocultas preparan el final del legado del Káiser, del asociacionismo obrero, del colonialismo, de la revolución industrial, de la Sociedad de Naciones, del capitalismo de sombrero de copa y de todo aquello que se ponga por delante.
Berlín es un tablero de ajedrez, un campo de batalla en el que se llevan jugando partidas importantes desde hace siglos. No hace falta recurrir al checkpoint de John Lecarré en El espía que llegó del frío para saber que ninguna ciudad funciona mejor como escenario de novela.
Gereon Rath es sólo un simple peón de una policía que mira mal a los exaltados de banderas rojas con hoces y martillos, esos que hablan de tomar el poder y de reventarlo desde dentro, pero que ve con simpatía a esos camisas pardas con arañas negras en el brazo, los nuevos reyes de la calle, la ley y el orden, el nuevo orden.
Pobre Gereon Rath, enamorado de la mujer equivocada, en el lugar equivocado y en la época equivocada. Venías a Berlín a limpiar tu alma y mira lo que te has encontrado. Ahora tendrás que volver a buscarte confidentes entre las transexuales, tendrás que volver a los garitos ilegales, tendrás que recurrir a aquellos métodos que juraste enterrar para siempre, tendrás que convertirte en lo que detestabas.
Al menos, Gereon, pide el mejor champán, ponte cómodo y disfruta de la fiesta mientras todo se desmorona, aunque lo que escuches de fondo no sean las trompetas de Jericó, sino el sonido de las balas. Apura tu copa, que ya hay muertos en las calles.
¿Y qué se cuece? Una ciudad-volcán que representa la síntesis de todos los terremotos ideológicos del siglo XX, de todas las buenas costumbres y de las nuevas depravaciones, del sexo con látigos y tacones, del arte canónico y del degenerado. Una urbe iluminada con piras de libros ardiendo.
En el epicentro, el pobre Gereon Rath ocupa su nueva plaza como inspector de la brigada de delitos sexuales, un lugar en el que es difícil aburrirse y en el que tendrá que recorrer la cara oculta de una ciudad en la que se juega el destino de Europa.
Mientras la locomotora del nazismo está a punto de colisionar con la del comunismo en el mismo centro de la Postdammer Platz, Rath nos lleva de la mano por unas calles en las que ya se percibe la diferencia entre el oeste próspero, corrupto y burgués y su opuesto, el este obrero, empobrecido y conspirador, que luego distanciaría aún más el muro.
Entre copas de champán, y con la excusa de desmantelar una red de pornógrafos que se divierten fornicando travestidos como el Káiser y otros grandes personajes de la historia alemana, la trama se va deslizando, en un viaje al fin de la noche, hacia las cloacas de los palacios berlineses, en los que se preparan varios golpes de Estado a la vez, con la República de Weimar como víctima de una violación múltiple. Y todo, con ritmo del swing recién llegado de América.
Berlín, 1929, cuarto de estar de la bohemia, una de las atmósferas más efervescentes de la historia de la novela negra. Europa baila, se emborracha, ríe y copula en sus salones mientras que fuerzas ocultas preparan el final del legado del Káiser, del asociacionismo obrero, del colonialismo, de la revolución industrial, de la Sociedad de Naciones, del capitalismo de sombrero de copa y de todo aquello que se ponga por delante.
Berlín es un tablero de ajedrez, un campo de batalla en el que se llevan jugando partidas importantes desde hace siglos. No hace falta recurrir al checkpoint de John Lecarré en El espía que llegó del frío para saber que ninguna ciudad funciona mejor como escenario de novela.
Gereon Rath es sólo un simple peón de una policía que mira mal a los exaltados de banderas rojas con hoces y martillos, esos que hablan de tomar el poder y de reventarlo desde dentro, pero que ve con simpatía a esos camisas pardas con arañas negras en el brazo, los nuevos reyes de la calle, la ley y el orden, el nuevo orden.
Pobre Gereon Rath, enamorado de la mujer equivocada, en el lugar equivocado y en la época equivocada. Venías a Berlín a limpiar tu alma y mira lo que te has encontrado. Ahora tendrás que volver a buscarte confidentes entre las transexuales, tendrás que volver a los garitos ilegales, tendrás que recurrir a aquellos métodos que juraste enterrar para siempre, tendrás que convertirte en lo que detestabas.
Al menos, Gereon, pide el mejor champán, ponte cómodo y disfruta de la fiesta mientras todo se desmorona, aunque lo que escuches de fondo no sean las trompetas de Jericó, sino el sonido de las balas. Apura tu copa, que ya hay muertos en las calles.
Autor: Volker Kutscher. Título: Sombras sobre Berlín (Ediciones B).
Blog Post County
elmundo.es
13 de diciembre de 2010
19 diciembre 2010
Immanuel
Immanuel es el nick, dentro del website Devianart, de un fotógrafo originario de Finlandia cuyo nombre real es Juha Arvid Helminen
Su estilo es un poco ecléctico pero hay algo en la mayoría de sus trabajos que me encanta.
Black Wedding
Queen of the invisible empire
Kobal
Melody of Decadence
Oral Mechanics
Acid Christ
***
17 diciembre 2010
14 diciembre 2010
El mensaka del semáforo
La moto está parada en el semáforo de un paso de peatones, con un pavo encima: un mensajero con el rótulo fosforito de su empresa en la espalda. Detengo el coche en su aleta de babor y miro la máquina. Pese a la caja portaequipajes del asiento trasero, me recuerda la hermosa moto italiana que tuve hace treinta y tantos años largos, a esa edad en que te crees invulnerable; cuando eres joven, inconsciente y capaz de salir de viaje nocturno cayendo lluvia a mantas, atravesando a ciegas pantallas de agua pulverizada de camiones por carreteras de doble dirección, y crees que estamparte contra un coche o un árbol, a 160 kilómetros por hora, es algo que sólo puede pasarle a otros, y nunca a ti. El caso, como digo, es que estoy mirando la moto y al usuario con una punzada de nostalgia. Bajo el casco y el barbur, el mensaka parece motero veterano, treintañero largo. Está tranquilo y a lo suyo, abiertas las piernas, las botas militares apoyadas en el suelo, pendiente de que el semáforo pase a verde. Pensando en sus cosas, supongo. En que va retrasado en las entregas, o a quién votar en las municipales. Cualquiera sabe. Y en ese momento, despistado al volante, frenando en el último instante porque no se había fijado en el semáforo, llega el pringao.
No hay golpe fuerte. Sólo el chirrido del frenazo sobre el asfalto. Riiiias. Miro a mi derecha y veo que un coche, deteniéndose casi de milagro en el último momento, golpea ligeramente la moto por atrás. Apenas un toque en el neumático de la rueda trasera. Cloc. Lo justo para que, sin hacerle desperfectos visibles, la moto salga despedida tres o cuatro metros adelante, con el motero pateando a un lado y a otro en desesperado esfuerzo por mantener el equilibrio. Y lo consigue, el tío. Logra estabilizarse un trecho más allá, pasadas las marcas de pintura del paso de peatones, y desde allí se vuelve para comprobar qué diablos ha ocurrido. Entonces ve el coche detenido donde antes se encontraba él, y al conductor que, petrificado, las manos agarrotadas en el volante y expresión estupefacta, lo mira reponiéndose del susto. Acojonado.
Entonces asisto a una escena memorable. Con una sangre fría envidiable, tras quedarse unos instantes mirando hacia atrás como si no diera crédito a lo ocurrido, el mensaka se baja de la moto, la pone sobre la pata de cabra, echa un vistazo comprobando que no hay daños de importancia, y luego se acerca despacio al automóvil, tomándose su tiempo. Es un tipo de aspecto rudo, vigoroso y con aparente buena salud. El casco negro, del que sólo ha levantado la visera, refuerza su aspecto amenazador. Y huelga señalar que, para entonces, los conductores de los tres o cuatro coches que estamos cerca seguimos el asunto con atención no exenta de morbo, haciendo cábalas sobre si el primer guantazo se lo va a dar el mensaka al conductor con la derecha o con la izquierda, o si se limitará a enumerarle a gritos la relación completa de sus muertos más conspicuos y frescos. El del coche debe de andar en cálculos parecidos, pues permanece atrincherado tras el volante, igual de blanco que una hoja de papel marca El Galgo. Y en ésas ocurre la cosa.
Siempre despacio, sin alterarse, el mensaka ha llegado a la altura del conductor y se inclina a mirarlo. Éste es más bien de perfil tiñalpa, con poca chicha. Salta a la vista que no sabe qué hacer ni decir, y que teme le pongan la cara como un mapa de carreteras. Entonces, cuando el motero tiene ya apoyada una mano en el abridor de la puerta, lo veo inclinarse un poco más, mirando hacia el asiento de atrás del vehículo. Sigo la dirección de su mirada y descubro a dos enanos de ocho o diez años, niña y niño, sentados allí, con sus cinturones de seguridad puestos. En ese momento, el mensaka hace una de esas cosas que a veces, hasta en los momentos más negros de la vida, puede reconciliarte con el ser humano. Se queda inmóvil un instante, como pensándoselo, la mano aún puesta en la puerta del coche. Luego se yergue despacio, mira al conductor y le suelta esta frase inmortal: «Un día te vas a matar, gamberro».
Y eso es todo. Después, sin esperar respuesta -el otro sigue sentado, sin arrestos siquiera para balbucir una excusa-, el mensaka se dirige a la moto tan tranquilo como vino, echa un último vistazo para confirmar que no hay desperfectos, sube a ella, la pone en marcha y se va. Yo meto la primera y arranco a mi vez, pues suenan detrás bocinas impacientes de coches, y veo al motero perderse en el tráfico, a la entrada de un túnel. Entonces caigo en la cuenta de que ni siquiera he podido verle la cara. Y pienso que es una lástima. Me gustaría reconocerlo en cualquier calle, con la moto parada. Aparcar cerca, señalar el bar más próximo e invitarlo a una caña.
No hay golpe fuerte. Sólo el chirrido del frenazo sobre el asfalto. Riiiias. Miro a mi derecha y veo que un coche, deteniéndose casi de milagro en el último momento, golpea ligeramente la moto por atrás. Apenas un toque en el neumático de la rueda trasera. Cloc. Lo justo para que, sin hacerle desperfectos visibles, la moto salga despedida tres o cuatro metros adelante, con el motero pateando a un lado y a otro en desesperado esfuerzo por mantener el equilibrio. Y lo consigue, el tío. Logra estabilizarse un trecho más allá, pasadas las marcas de pintura del paso de peatones, y desde allí se vuelve para comprobar qué diablos ha ocurrido. Entonces ve el coche detenido donde antes se encontraba él, y al conductor que, petrificado, las manos agarrotadas en el volante y expresión estupefacta, lo mira reponiéndose del susto. Acojonado.
Entonces asisto a una escena memorable. Con una sangre fría envidiable, tras quedarse unos instantes mirando hacia atrás como si no diera crédito a lo ocurrido, el mensaka se baja de la moto, la pone sobre la pata de cabra, echa un vistazo comprobando que no hay daños de importancia, y luego se acerca despacio al automóvil, tomándose su tiempo. Es un tipo de aspecto rudo, vigoroso y con aparente buena salud. El casco negro, del que sólo ha levantado la visera, refuerza su aspecto amenazador. Y huelga señalar que, para entonces, los conductores de los tres o cuatro coches que estamos cerca seguimos el asunto con atención no exenta de morbo, haciendo cábalas sobre si el primer guantazo se lo va a dar el mensaka al conductor con la derecha o con la izquierda, o si se limitará a enumerarle a gritos la relación completa de sus muertos más conspicuos y frescos. El del coche debe de andar en cálculos parecidos, pues permanece atrincherado tras el volante, igual de blanco que una hoja de papel marca El Galgo. Y en ésas ocurre la cosa.
Siempre despacio, sin alterarse, el mensaka ha llegado a la altura del conductor y se inclina a mirarlo. Éste es más bien de perfil tiñalpa, con poca chicha. Salta a la vista que no sabe qué hacer ni decir, y que teme le pongan la cara como un mapa de carreteras. Entonces, cuando el motero tiene ya apoyada una mano en el abridor de la puerta, lo veo inclinarse un poco más, mirando hacia el asiento de atrás del vehículo. Sigo la dirección de su mirada y descubro a dos enanos de ocho o diez años, niña y niño, sentados allí, con sus cinturones de seguridad puestos. En ese momento, el mensaka hace una de esas cosas que a veces, hasta en los momentos más negros de la vida, puede reconciliarte con el ser humano. Se queda inmóvil un instante, como pensándoselo, la mano aún puesta en la puerta del coche. Luego se yergue despacio, mira al conductor y le suelta esta frase inmortal: «Un día te vas a matar, gamberro».
Y eso es todo. Después, sin esperar respuesta -el otro sigue sentado, sin arrestos siquiera para balbucir una excusa-, el mensaka se dirige a la moto tan tranquilo como vino, echa un último vistazo para confirmar que no hay desperfectos, sube a ella, la pone en marcha y se va. Yo meto la primera y arranco a mi vez, pues suenan detrás bocinas impacientes de coches, y veo al motero perderse en el tráfico, a la entrada de un túnel. Entonces caigo en la cuenta de que ni siquiera he podido verle la cara. Y pienso que es una lástima. Me gustaría reconocerlo en cualquier calle, con la moto parada. Aparcar cerca, señalar el bar más próximo e invitarlo a una caña.
Arturo Pérez-Reverte
XL Semanal
12 de diciembre de 2010
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13 diciembre 2010
12 diciembre 2010
El capo que administraba 'justicia divina'
Moreno González era el primero den la lista de los más buscados (EFE)
Se mostraba como un mesías preocupado por sus paisanos, pero a Nazario Moreno González, alias 'El Chayo' y líder del cártel de La Familia, se le conocía más por invocar "justicia divina" contra el enemigo a través del plomo escupido por los AK-47 de sus sicarios.
También conocido como 'El más loco', encontró ayer la muerte en un largo tiroteo con las fuerzas de seguridad mexicanas, en un altercado de más de 24 horas en su natal Apatzingán, uno de sus feudos del sureño estado que le servía de base, Michoacán.
El capo nació el 8 de marzo de 1970, y fue arrestado por primera vez en 1994 en McAllen (Texas, Estados Unidos). Se le detuvo temporalmente por introducir marihuana bajo las órdenes de Carlos Alberto Rosales, alias "El Tísico", actualmente preso.
Posteriormente, en 2003, se le acusó en el mismo lugar por narcotráfico, ante lo que huyó a México, donde empezaría a construir su faceta de líder criminal "pseudorreligioso".
Según diversas fuentes, ha adoctrinado en temas evangélicos a numerosos miembros de su organización, reclutados a través de clínicas que abrió, irónicamente, para tratar adicciones.
En vez de drogas, armas
Una vez limpios, se les prohíbe consumir drogas y alcohol, y pasan a formar parte de 'La Familia'. Reuniones de oración y prácticas de tiro forman parte de su disciplina habitual.
El grupo dio un importante salto en la escala del contrabando de droga en 2004, a través de una alianza con el norteño y poderoso cártel del Golfo, operando en su nombre bajo el nombre de 'La Empresa'.
Ofrecía préstamos a campesinos, empresas, escuelas e iglesias, y proporcionaba diversos apoyos sociales entre los más desfavorecidos. Así se ganó cierto respaldo entre los sectores populares de Michoacán, lo que le proporcionó al cártel una importante red de informantes y colaboradores, inclusive en las esferas política y policial.
La ruptura con "los del Golfo" sobrevino en 2006 por el deseo de los michoacanos de volar solos, y la camaradería entre delincuentes se transformó en guerra abierta. Había nacido, como tal, 'La Familia'.
Enfrentados violentamente desde entonces a 'los Zetas' -antes brazo armado del Golfo, hoy cártel independiente- y al grupo criminal de los 'hermanos Beltrán Leyva', la organización comandada por Moreno González mantiene vínculos con el 'cártel de Sinaloa' y el de 'Tijuana'.
De acuerdo con diversos especialistas, el cártel mezcla su principal negocio, tráfico de cocaína, marihuana y drogas de diseño por México y EEUU, con el secuestro y la extorsión, siempre empleando una violencia extrema.
En 2006, varios sicarios lanzaron cinco cabezas sobre la pista de baile de un club nocturno, junto a este mensaje: "La Familia no mata por dinero, no mata mujeres, no mata a personas inocentes, sólo los que merecen morir. Sepan que esto es la justicia divina".
Tras una serie de desafíos al Gobierno -que ofrecía una recompensa de 2,4 millones de dólares por 'El Chayo'-, La Familia sufrió en 2009 una serie de fuertes golpes de las fuerzas de seguridad.
El presidente Felipe Calderón, nativo de Michoacán también, mandó al estado en agosto de 2009 miles de soldados y policías, en represalia por el asesinato de doce policías federales y la osadía pública del cártel. 'El Chayo' tardó un año y cuatro meses en caer.
EFE
elmundo.es
12 de diciembre de 2010
*******
Dos cosas a destacar de este narco:
1. Abría clínicas de rehabilitación y ahí captaba a sus sicarios a los que posteriormente les prohibía consumir drogas y alcohol.
2. "Ofrecía préstamos a campesinos, empresas, escuelas e iglesias, y propor...cionaba diversos apoyos sociales entre los más desfavorecidos. Así se ganó cierto respaldo entre los sectores populares de Michoacán, lo que le proporcionó al cártel una importante red de informantes y colaboradores, inclusive en las esferas política y policial."
El segundo punto ya lo he escuchado en más de una ocasión con otros narcos y es uno de los argumentos que más me gusta esgrimir cuando se habla de estos temas. No es que se trate de "admiración" sino de hechos reales, palpables. Los narcos hacen mucho más por los desfavorecidos que el mismo gobierno.
***
También conocido como 'El más loco', encontró ayer la muerte en un largo tiroteo con las fuerzas de seguridad mexicanas, en un altercado de más de 24 horas en su natal Apatzingán, uno de sus feudos del sureño estado que le servía de base, Michoacán.
El capo nació el 8 de marzo de 1970, y fue arrestado por primera vez en 1994 en McAllen (Texas, Estados Unidos). Se le detuvo temporalmente por introducir marihuana bajo las órdenes de Carlos Alberto Rosales, alias "El Tísico", actualmente preso.
Posteriormente, en 2003, se le acusó en el mismo lugar por narcotráfico, ante lo que huyó a México, donde empezaría a construir su faceta de líder criminal "pseudorreligioso".
Según diversas fuentes, ha adoctrinado en temas evangélicos a numerosos miembros de su organización, reclutados a través de clínicas que abrió, irónicamente, para tratar adicciones.
En vez de drogas, armas
Una vez limpios, se les prohíbe consumir drogas y alcohol, y pasan a formar parte de 'La Familia'. Reuniones de oración y prácticas de tiro forman parte de su disciplina habitual.
El grupo dio un importante salto en la escala del contrabando de droga en 2004, a través de una alianza con el norteño y poderoso cártel del Golfo, operando en su nombre bajo el nombre de 'La Empresa'.
Ofrecía préstamos a campesinos, empresas, escuelas e iglesias, y proporcionaba diversos apoyos sociales entre los más desfavorecidos. Así se ganó cierto respaldo entre los sectores populares de Michoacán, lo que le proporcionó al cártel una importante red de informantes y colaboradores, inclusive en las esferas política y policial.
La ruptura con "los del Golfo" sobrevino en 2006 por el deseo de los michoacanos de volar solos, y la camaradería entre delincuentes se transformó en guerra abierta. Había nacido, como tal, 'La Familia'.
Enfrentados violentamente desde entonces a 'los Zetas' -antes brazo armado del Golfo, hoy cártel independiente- y al grupo criminal de los 'hermanos Beltrán Leyva', la organización comandada por Moreno González mantiene vínculos con el 'cártel de Sinaloa' y el de 'Tijuana'.
De acuerdo con diversos especialistas, el cártel mezcla su principal negocio, tráfico de cocaína, marihuana y drogas de diseño por México y EEUU, con el secuestro y la extorsión, siempre empleando una violencia extrema.
En 2006, varios sicarios lanzaron cinco cabezas sobre la pista de baile de un club nocturno, junto a este mensaje: "La Familia no mata por dinero, no mata mujeres, no mata a personas inocentes, sólo los que merecen morir. Sepan que esto es la justicia divina".
Tras una serie de desafíos al Gobierno -que ofrecía una recompensa de 2,4 millones de dólares por 'El Chayo'-, La Familia sufrió en 2009 una serie de fuertes golpes de las fuerzas de seguridad.
El presidente Felipe Calderón, nativo de Michoacán también, mandó al estado en agosto de 2009 miles de soldados y policías, en represalia por el asesinato de doce policías federales y la osadía pública del cártel. 'El Chayo' tardó un año y cuatro meses en caer.
EFE
elmundo.es
12 de diciembre de 2010
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Dos cosas a destacar de este narco:
1. Abría clínicas de rehabilitación y ahí captaba a sus sicarios a los que posteriormente les prohibía consumir drogas y alcohol.
2. "Ofrecía préstamos a campesinos, empresas, escuelas e iglesias, y propor...cionaba diversos apoyos sociales entre los más desfavorecidos. Así se ganó cierto respaldo entre los sectores populares de Michoacán, lo que le proporcionó al cártel una importante red de informantes y colaboradores, inclusive en las esferas política y policial."
El segundo punto ya lo he escuchado en más de una ocasión con otros narcos y es uno de los argumentos que más me gusta esgrimir cuando se habla de estos temas. No es que se trate de "admiración" sino de hechos reales, palpables. Los narcos hacen mucho más por los desfavorecidos que el mismo gobierno.
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10 diciembre 2010
08 diciembre 2010
Vargas Llosa y su discurso
Mario Vargas Llosa (AFP)
"Aprendí a leer a los cinco años, en la clase del hermano Justiniano, en el Colegio de la Salle, en Cochabamba (Bolivia). Es la cosa más importante que me ha pasado en la vida. Casi setenta años después recuerdo con nitidez cómo esa magia, traducir las palabras de los libros en imágenes, enriqueció mi vida, rompiendo las barreras del tiempo y del espacio y permitiéndome viajar con el capitán Nemo veinte mil leguas de viaje submarino, luchar junto a d’Artagnan, Athos, Portos y Aramís contra las intrigas que amenazan a la Reina en los tiempos del sinuoso Richelieu, o arrastrarme por las entrañas de París, convertido en Jean Valjean, con el cuerpo inerte de Marius a cuestas.
La lectura convertía el sueño en vida y la vida en sueño y ponía al alcance del pedacito de hombre que era yo el universo de la literatura. Mi madre me contó que las primeras cosas que escribí fueron continuaciones de las historias que leía pues me apenaba que se terminaran o quería enmendarles el final. Y acaso sea eso lo que me he pasado la vida haciendo sin saberlo: prolongando en el tiempo, mientras crecía, maduraba y envejecía, las historias que llenaron mi infancia de exaltación y de aventuras..."
Así comienza el discurso que ayer Don Mario Vargas Llosa dio al recibir el Premio Nobel de Literatura 2010. Para leerlo completo, favor de hacer click aquí.
La lectura convertía el sueño en vida y la vida en sueño y ponía al alcance del pedacito de hombre que era yo el universo de la literatura. Mi madre me contó que las primeras cosas que escribí fueron continuaciones de las historias que leía pues me apenaba que se terminaran o quería enmendarles el final. Y acaso sea eso lo que me he pasado la vida haciendo sin saberlo: prolongando en el tiempo, mientras crecía, maduraba y envejecía, las historias que llenaron mi infancia de exaltación y de aventuras..."
Así comienza el discurso que ayer Don Mario Vargas Llosa dio al recibir el Premio Nobel de Literatura 2010. Para leerlo completo, favor de hacer click aquí.
06 diciembre 2010
03 diciembre 2010
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