tag:blogger.com,1999:blog-141107082024-03-13T09:09:05.319-06:00MacVampMacVamphttp://www.blogger.com/profile/01108530705054486363noreply@blogger.comBlogger1089125tag:blogger.com,1999:blog-14110708.post-63579040428572541042021-04-25T05:00:00.001-05:002021-04-25T16:45:22.225-05:00Homenaje a tito King<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-Ba4DgyvAdk4/YIXdlIcTLMI/AAAAAAAACtk/65-t7q0NrEw_PITiM0K7uOQ_j8EKWU9TQCLcBGAsYHQ/s599/king-wendigo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="395" data-original-width="599" src="https://1.bp.blogspot.com/-Ba4DgyvAdk4/YIXdlIcTLMI/AAAAAAAACtk/65-t7q0NrEw_PITiM0K7uOQ_j8EKWU9TQCLcBGAsYHQ/s16000/king-wendigo.jpg" /></a></div><p></p><p>Es un gran problema cuando el relato que has escrito para una antología de homenaje a equis escritor, se queda "huérfano". Esto es, que no es incluido por el antologador debido a criterios muy particulares y entonces, el relato se queda en una especie de limbo. Fuera del contexto de un homenaje, puede pasar hasta por un intento de plagio. Y eso no se imaginan cuánto jode...</p><p>He esperado hasta ahora, hasta que he visto publicada la antología de donde fui excluida sin, al menos, una explicación por pura cortesía, para compartir este relato que intenta proyectar toda la atmósfera de la novela Cementerio de animales. Contiene guiños que podrán ser descubiertos por aquellos que no sólo conocen la obra del genial autor norteamericano, sino también su vida y lo que esta novela significó para él. </p><p><br /></p><p>
</p><p align="CENTER" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: inherit;">LO
MUERTO, MUERTO ESTÁ </span></p><p align="CENTER" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: inherit;">Macarena
Muñoz Ramos</span>
</p><p style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-align: left;"><span style="font-family: inherit;">Cheshire
se había adaptado bien a la mudanza, dormía y ronroneaba como
siempre. Poco a poco se atrevió a explorar los alrededores de la
casa y la maldita Ruta 15, sin apenas prestar atención a los
trailers que cruzaban esa carretera a toda velocidad. James, nuestro
vecino más cercano, nos advirtió desde el primer día. No en balde,
el pequeño cementerio que estaba a poca distancia de casa, tenía un
amplio muestrario de perros y gatos que no habían tenido tanta
suerte como nuestro felino.</span>
</p><p align="LEFT" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: inherit;"> -Papá, ¿a dónde va a ir Chess cuando
muera? -me preguntó Naomi, mi hija mayor, mientras observaba una de
las pequeñas tumbas del cementerio de mascotas.</span></p><span style="font-family: inherit;">
</span><p align="LEFT" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: inherit;"> -Pues, no sé, cariño. No tengo idea si
exista un cielo para gatos.</span></p><span style="font-family: inherit;">
</span><p align="LEFT" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: inherit;">Tabby,
mi mujer, me lanzó una mirada de agobio que traspasó sus gafas.
Llevaba en brazos al pequeño Owen y poco después meneó la cabeza
negativamente.</span></p><span style="font-family: inherit;">
</span><p align="LEFT" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: inherit;"> -Yo
no quiero que se muera Chess, papá, porque se va a quedar muy solo
sin nosotros. Quiero que viva para siempre.</span></p><span style="font-family: inherit;">
</span><p align="LEFT" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: inherit;">Un
gato inmortal, Dios mío. Pero es que Naomi estaba muy unida a
Chess. El felino dormía en su cama y era algo así como su guardián.
Tabby, Joe, Owen y yo podríamos desaparecer y Chess ni lo notaría.</span></p><span style="font-family: inherit;">
</span><p align="LEFT" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: inherit;">A
veces, cuando regresaba de dar clases en la universidad de Maine y me
preparaba una bebida, Chess imitaba la forma de mirar de Tabby: ojos
entrecerrados y desaprobación total. Lo siento, Chess, pero sin
whisky no consigo relajarme ni desconectar. Entonces, le dedicaba una
mueca parecida a una sonrisa. Los hielos tintineaban en el fondo del
vaso y yo volvía a servirme. El gato me miraba con desdén y se
perdía por la casa.</span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: inherit;">*
* *</span>
</p><p style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-align: left;"><span style="font-family: inherit;">Me
cuesta recodar con detalle. Aquellos días están empapados de whisky
y empolvados con cocaína. Uno me relajaba; la otra me despejaba.
Tenía que aprovechar el escaso tiempo que pergeñaba entre las
clases en la universidad, atender a los chicos, fungir como marido
preocupado por su relación, además de leer. Tenía que escribir o
por lo menos vaciar mi cabeza que parecía una comedia donde los
hermanos Marx intentaban apagar un incendio.</span>
</p><p align="LEFT" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: inherit;">Carrie
había sido muy buena conmigo, a pesar de que en un principio la
deseché. El pueblo de Jerusalem Lot, una gran fuente de alimento
para Barrow. El hotel Overlook y sus retorcidos huéspedes, habían
tardado en dejarme en paz. Y ahora sólo podía pensar en una
chiquilla con piroquinesis. ¿Y qué demonios era eso? Pues la
capacidad de controlar y crear fuego con la mente. Tuve un sueño
demasiado real donde mi hija le prendía fuego a todo lo que la
rodeaba. Así que, ahí estaba yo, a medianoche, aporreando las
teclas de mi máquina de escribir, refugiado en una habitación
alejada del resto de la casa. A veces, me levantaba para estirar las
piernas y echaba un vistazo por la ventaba que daba a un costado de
la propiedad. Aquello no era más que el inicio tupido del bosque que
una lámpara de baja intensidad trataba de iluminar. Al principio,
creí que era una ilusión, inclusive limpié a fondo mis gafas...
Pero no era la primera vez que distinguía entre la penumbra, una
figura oscura que parecía humana, de gran altura y con una
cornamenta de ciervo en la cabeza. Acechando, vigilando.</span></p><span style="font-family: inherit;">
</span><p align="LEFT" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: inherit;"> -No
lo imaginaste, Stevie -me dijo James con semblante muy serio-. Es el
Wendigo. Los nativos Penobscot que habitaban desde aquí hasta
Canadá, fueron los primeros que hablaron de esa criatura.</span></p><span style="font-family: inherit;">
</span><p align="LEFT" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: inherit;">¿Una
criatura? Venga ya. Eso era una leyenda que seguro se la contaban a
los niños pequeños para asustarlos.</span></p><span style="font-family: inherit;">
</span><p align="LEFT" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: inherit;"> -No
me mires así. El Wendigo aparecía en el invierno, cuando el
alimento escaseaba y los hombres apenas y podían cazar algo. Los
Penobscot más viejos aseguraban que el Wendigo devoraba a los más
débiles. Primero les arrancaba el corazón. Poco a poco los nativos
descubrieron de que si ofrendaban corazones de animales, el Wendigo
dejaba de merodear y de atacar. Aunque parecía que nunca estaba
satisfecho.</span></p><span style="font-family: inherit;">
</span><p align="LEFT" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: inherit;"> -¿Y
quieres que crea que el Wendigo ha sobrevivido hasta nuestros días?</span></p><span style="font-family: inherit;">
</span><p align="LEFT" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: inherit;">James
le dio una calada profunda a su cigarro. Esa tarde de otoño en el
porche de su casa, me estaba provocando un mal presentimiento.</span></p><span style="font-family: inherit;">
</span><p align="LEFT" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: inherit;"> -Es
real, no te quepa duda. Los trailers hacen mucho, pero es el Wendigo
quien se cobra tantas vidas. Los perros y los gatos mueren
atropellados al cruzar esta maldita carretera pero cuando los
encuentran, les falta el corazón.</span></p><span style="font-family: inherit;">
</span><p align="CENTER" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: inherit;">*
* *</span></p><span style="font-family: inherit;">
</span><p style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-align: left;"><span style="font-family: inherit;">El
pequeño Owen de casi dos años, siempre que podía iba tras su
hermano Joe que en aquel entonces tenía seis. Esa mañana de
noviembre, Joe se había encaprichado con una cometa con forma de
murciélago que vio en una tienda del pueblo, así que se la compré.
Nunca me arrepentí tanto de algo. </span>
</p><p align="LEFT" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: inherit;">Después
del almuerzo dominguero, Joe aprovechó para estrenar su cometa.
Soplaba un buen viento y pronto levantó el vuelo. Joe solía tener
mucha paciencia con su hermanito, por lo que no me preocupé cuando
vi que Owen corría muy emocionado hacia él. Los chicos tenía muy
claro que no debían acercarse a la carretera. El constante paso de
los trailers a toda velocidad, se los recordaba. Sin embargo, la
emoción de controlar la cometa, llevó a Joe muy cerca de la
orilla... Un parpadeo, un alarido de Tabby y lo siguiente que
recuerdo es que me vi sujetando con mucha fuerza a Owen por la
espalda de su camiseta. El pequeño había estado a punto de tropezar
hacia la carretera.</span></p><span style="font-family: inherit;">
</span><p align="LEFT" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: inherit;">Eso
me dejó muy mal cuerpo. Ni siquiera fuimos capaces de regañar a los
chicos. Naomi no habló en lo que restó de la tarde y se la pasó
acariciando a Chess. Joe no dejaba de abrazar a Owen mientras le leía
sus cómics. Y mi imaginación truculenta por naturaleza, permaneció
quieta y casi en blanco. Era incapaz de pensar qué habría pasado si
Owen hubiera caído en mitad de la Ruta 15.. </span>
</p><span style="font-family: inherit;">
</span><p align="LEFT" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: inherit;">Esa
noche arrasé hasta la última gota de una botella de whisky. Tabby
no dijo nada cuando lo descubrió, sólo me besó con ternura en la
frente. Ahí, a solas y con mis pensamientos funestos, tecleaba sin
ton ni son, sin poder alejar la angustia. En un momento dado me
levanté y fui a la ventana. En cuanto mis ojos se acostumbraron a la
penumbra, lo vi.</span></p><span style="font-family: inherit;">
</span><p align="LEFT" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: inherit;"> -Por
favor, no te lleves a mis hijos -susurré.</span></p><span style="font-family: inherit;">
</span><p align="CENTER" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: inherit;">*
* * </span>
</p><span style="font-family: inherit;">
</span><p style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-align: left;"><span style="font-family: inherit;">Cada
vez las noches eran más largas y Chess tardaba más en regresar a
casa de sus excursiones, algo que desesperaba a Naomi. Esa noche,
acosté a los chicos y el condenado gato seguía sin aparecer.</span>
</p><p align="LEFT" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: inherit;"> -Sólo espero que no le haya pasado algo
-susurró Tabby echando un vistazo hacia la carretera.</span></p><span style="font-family: inherit;">
</span><p align="LEFT" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: inherit;">Le
respondí que no se preocupara, que seguramente andaba de Don Juan
por ahí. Y aunque le guiñé un ojo, un escalofrío bajó por mi
espalda.</span></p><span style="font-family: inherit;">
</span><p align="LEFT" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: inherit;">Al
día siguiente cuando volví de la universidad, encontré que Tabby y
a Naomi venían por el camino que llevaba al cementerio de mascotas.
Mi hija tenía los ojos llorosos.</span></p><span style="font-family: inherit;">
</span><p align="LEFT" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: inherit;"> -Chess no aparece -Tabby dejó escapar
un suspiro.</span></p><span style="font-family: inherit;">
</span><p align="LEFT" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: inherit;">Poco
después de cenar, crucé con cuidado la Ruta 15. James ya me estaba
esperando en el porche de su casa con una nevera portátil bien
surtida de cervezas.</span></p><span style="font-family: inherit;">
</span><p align="LEFT" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: inherit;"> -Stevie, ¿te he hablado de mi perro
Thor?</span></p><span style="font-family: inherit;">
</span><p align="LEFT" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: inherit;">Negué
con la cabeza.</span></p><span style="font-family: inherit;">
</span><p align="LEFT" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: inherit;"> -Bien, Thor era un pastor alemán dócil
y obediente. Un buen compañero para un chico de diez años. Ibamos
mucho al bosque, inclusive en el verano nadábamos en el río. Pero
desde entonces, era peligrosa esta maldita carretera... Un día, Thor
salió detrás de una ardilla, su instinto era más fuerte y no pude
evitar lo que ya te estás imaginando.</span></p><span style="font-family: inherit;">
</span><p align="LEFT" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: inherit;"> -Oh,
James.</span></p><span style="font-family: inherit;">
</span><p align="LEFT" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: inherit;"> -Sí,
fue muy jodido llegar hasta donde quedó, casi destripado, sólo para
ver cómo daba su último aliento. En fin, mi padre que era un
hombre muy duro y práctico, me exigió que me limpiara las lágrimas
y le ayudara a cavar una tumba en la parte trasera de la casa. Mamá
bajó volando los escalones del porche y aquella fue la primera y
última vez que le habló a mi padre con firmeza:</span></p><span style="font-family: inherit;">
</span><p align="LEFT" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: inherit;"> -Louis, llévate a Thor al cementerio de
mascotas. Ahí es donde merece descansar.</span></p><span style="font-family: inherit;">
</span><p align="LEFT" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: inherit;">Por
la noche, mamá fue a mi habitación y dijo que iba a contarme algo
sobre sus ancestros. Aquí debo aclararte que ella era medio mestiza
de la tribu Penobscot. Me preguntó si extrañaba a Thor. Le
respondí que sí y me reveló que ella conocía una forma de
“regresarlo”. Pero que debía ser muy fuerte y valiente y hacer
lo que ella me pidiera sin preguntar.</span></p><span style="font-family: inherit;">
</span><p align="LEFT" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: inherit;">Casi
me atraganté con el sorbo de cerveza.</span></p><span style="font-family: inherit;">
</span><p align="LEFT" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: inherit;"> -¿Regresar? Pero, ¿cómo? Thor estaba
muerto. Mamá no respondió y cuando ya todos estaban dormidos, me
pidió que me vistiera. Cogimos una pala, dos linternas y nos
encaminamos hacia el cementerio de mascotas. Yo había señalizado la
tumba de Thor no solo con una cruz sino poniendo piedras blancas a su
alrededor..Mamá empezó a cavar y al poco rato, vimos la manta a
cuadros con la que había envuelto el cuerpo de Thor. </span>
</p><span style="font-family: inherit;">
</span><p align="LEFT" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: inherit;">Momento,
¿qué me estaba queriendo decir James?</span></p><span style="font-family: inherit;">
</span><p align="LEFT" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: inherit;"> -Mamá hizo a un lado la manta, sacó un
cuchillo pequeño que llevaba en el bolsillo del pantalón y me pidió
que la iluminara mejor con la linterna. Cuando vi que acercaba el
cuchillo al pecho de Thor, miré hacia otro lado.</span></p><span style="font-family: inherit;">
</span><p align="LEFT" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: inherit;"> -Venga Jimmy, quedamos que ibas a ser
valiente -y me puso algo en las manos que se sentía viscoso.</span></p><span style="font-family: inherit;">
</span><p align="LEFT" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: inherit;">Pero,
¿qué demonios?</span></p><span style="font-family: inherit;">
</span><p align="LEFT" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: inherit;"> -Era
el corazón de Thor. Traté de no gritar aunque estaba asqueado y
horrorizado. Mamá envolvió otra vez el cadáver de Thor, echó algo
de tierra por encima y me pidió de nuevo que la siguiera. Caminamos
más allá del cementerio, hacia el norte del bosque. Yo me sentía
como una especie de zombie, sin saber qué hacer ni qué decir.
Llegamos a un claro donde había espirales en el suelo marcadas con
piedras blancas. Nos paramos encima de una que parecía ser la más
grande.</span></p><span style="font-family: inherit;">
</span><p align="LEFT" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: inherit;"> -Jimmy, no sueltes el corazón, no
importa lo que oigas. Cierra los ojos y piensa en Thor, en lo mucho
que lo quieres y lo extrañas. Piensa con todas tus fuerzas. -dijo
mamá mientras se sentaba en el suelo.</span></p><span style="font-family: inherit;">
</span><p align="LEFT" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: inherit;">No
podía creer lo que me contando James.</span></p><span style="font-family: inherit;">
</span><p align="LEFT" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: inherit;"> -Mamá empezó a cantar muy bajito, era
como un sonido que brotaba desde el fondo de su pecho. Abrí un
momento los ojos y vi que tenía las palmas de las manos hacia arriba
y que también había cerrado los ojos, así que hice lo mismo. De
pronto, empezó a soplar una brisa suave, que mecía las copas de los
árboles. No sentía temor pero me invadió una sensación rara.</span></p><span style="font-family: inherit;">
</span><p align="LEFT" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: inherit;">Abrí
otra cerveza y James suspiró.</span></p><span style="font-family: inherit;">
</span><p align="LEFT" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: inherit;"> -Al
poco rato, el olor de la brisa cambió. Se me llenó la nariz de un
aroma parecido a tierra mojada y hojas recién cortadas. Mamá seguía
cantando bajito y en un momento dado, susurró algo que no pude
descifrar y unas manos con dedos tiesos y alargados, tomaron el
corazón de Thor.</span></p><span style="font-family: inherit;">
</span><p align="LEFT" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;">-Dios mío, James.</span></p><span style="font-family: inherit;">
</span><p align="LEFT" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: inherit;"> -Pensé que todo había sido un sueño,
casi una pesadilla a pesar de que mamá estaba conmigo. Apenas
recuerdo cómo regresamos a casa y que me ayudó a meterme en la
cama. Cuando caía la tarde del día siguiente, Thor apareció
ladrando al pie de los escalones del porche. Estaba un poco sucio y a
veces cojeaba de una patita, pero corrí a abrazarlo.</span></p><span style="font-family: inherit;">
</span><p align="LEFT" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: inherit;"> -Pero, ¿y tu padre qué dijo?</span></p><span style="font-family: inherit;">
</span><p align="LEFT" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: inherit;"> -Mamá lo convenció de que seguramente
no comprobó bien si aún respiraba... A papá le quedó la duda
-James me miró de reojo-. Thor dejó de ser tan listo como era y a
veces se quedaba mirando hacia la nada con un destello oscuro en sus
ojos. Estuvo con nosotros un par de años más hasta que una tarde lo
encontré desvanecido en un rincón de la cocina. Y por fin sus
restos descansaron en su tumba en el cementerio de mascotas.</span></p><span style="font-family: inherit;">
</span><p align="LEFT" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: inherit;"> -Pero, pero....</span></p><span style="font-family: inherit;">
</span><p align="LEFT" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: inherit;"> -No
me mires así. Mamá había hecho un pacto: ofrendó el corazón de
Thor a cambio de revivirlo. Se lo ofreció al Wendigo. Tal como se lo
habían enseñado sus ancestros.</span></p><span style="font-family: inherit;">
</span><p align="LEFT" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: inherit;">Las
luciérnagas parpadeaban alrededor de nosotros. Y James dejó de
mirar hacia la carretera.</span></p><span style="font-family: inherit;">
</span><p align="LEFT" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: inherit;"> -¿Sabes por qué te he contado todo
esto, Stevie?</span></p><span style="font-family: inherit;">
</span><p align="LEFT" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: inherit;"> -No,
ni idea -apenas me salió un hilo de voz.</span></p><span style="font-family: inherit;">
</span><p align="LEFT" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: inherit;"> -Porque sé que el gato de tu hija está
muerto, es muy probable que aplastado por un trailer. Sé lo unida
que está a él y que tú eres un buen padre, capaz de hacer
cualquier cosa por tus hijos.</span></p><span style="font-family: inherit;">
</span><p align="LEFT" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: inherit;">Tragué
saliva con dificultad</span></p><span style="font-family: inherit;">
</span><p align="LEFT" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: inherit;"> -El
Wendigo puede devolverte a Cheshire, siempre y cuando le hagas una
ofrenda.</span></p><span style="font-family: inherit;">
</span><p align="CENTER" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: inherit;">*
* *</span></p><span style="font-family: inherit;">
</span><p align="LEFT" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: inherit;">Soy
un cobarde, lo sé. Se me revolvieron las tripas cuando encontramos a
Chess en la cuneta de la carretera, a unos metros de distancia de
nuestra casa. Según James, no tendría arriba de dos días de
muerto. Y para él, aún estábamos a tiempo.</span></p><span style="font-family: inherit;">
</span><p align="LEFT" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: inherit;">Hacía
mucho que la madre de James había fallecido. Y nunca más volvieron
a hacer lo de aquella noche, y a pesar de que James había sido
testigo, no conocía el ritual. Pero se le ocurrió que debíamos
sacarle el corazón a Chess y que fuéramos al claro del bosque que
estaba más allá del cementerio de mascotas. De algún modo,
contactaríamos con el Wendigo.</span></p><span style="font-family: inherit;">
</span><p align="LEFT" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: inherit;">Soy
un cobarde, repito. Ni siquiera pude depositar a Chess en su tumba ni
mucho menos extraerle el corazón. James tampoco aunque era terco con
que yo era el único que debía hacerlo. Así que volvimos sobre
nuestros pasos y a la noche siguiente, James apareció con un corazón
de conejo.</span></p><span style="font-family: inherit;">
</span><p align="LEFT" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: inherit;">Nos
paramos encima de la espiral más grande, cerramos los ojos y James
empezó a susurrar algo. La brisa que soplaba no fue suave sino todo
lo contrario. Noté un olor penetrante a humedad y un sonido gutural
parecido a una risa.</span></p><span style="font-family: inherit;">
</span><p align="LEFT" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: inherit;"> -Devuélveme a mi gato, por favor -fue
lo único que pude decir mientras temblaba sin poder controlarme.</span></p><span style="font-family: inherit;">
</span><p align="LEFT" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: inherit;">Y
unas manos de dedos tiesos y alargados me quitaron el corazón de
conejo que tenía entre las mías. No me atreví a abrir los ojos y
al poco rato, un cuerpo peludo y apenas tibio, empezó a moverse
entre mis manos.</span></p><span style="font-family: inherit;">
</span><p align="CENTER" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: inherit;">*
* *</span></p><span style="font-family: inherit;">
</span><p align="LEFT" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: inherit;">Tal
vez fue el whisky, la cocaína, la angustia o el terror, pero
aquellos días se incrustaron en lo más profundo de mi alma. Naomi
fue feliz a pesar de la suciedad y ese tufo ligero a podrido que
despedía Chess. Lo abrazaba pero el gato apenas respondía. Peor que
nunca, no permitió que nadie más lo tocara y ya no dormía en la
cama de Naomi. Las cosas se pusieron aun más feas cuando Chess se le
fue encima al pequeño Owen dejándole arañazos en las piernas.
Chess se estaba volviendo hosco y salvaje.</span></p><span style="font-family: inherit;">
</span><p align="LEFT" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;">-Stevie, desde hace días que no puedo
dormir bien -me dijo James un poco preocupado-. Tengo la sensación
de que alguien va a entrar a mi casa y me hará daño.</span></p><span style="font-family: inherit;">
</span><p align="LEFT" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: inherit;">Tres
años atrás, James había enviudado y se negaba a vivir con alguno
de sus hijos. Por eso conectó tan bien con nosotros cuando nos
mudamos. En el fondo, necesitaba compañía. Pero empezaba a tener
remordimientos.</span></p><span style="font-family: inherit;">
</span><p align="LEFT" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: inherit;"> -Creo que no hicimos algo muy bueno,
amigo mío.</span></p><span style="font-family: inherit;">
</span><p align="LEFT" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: inherit;">¿Qué
podía decirle? A veces, Chess me lanzaban miradas turbias. Además,
varias noches después de la ofrenda, descubrí otra vez al Wendigo
acechando entre los árboles.</span></p><span style="font-family: inherit;">
</span><p align="LEFT" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: inherit;"> -Chess no es el mismo, ¿verdad?</span></p><span style="font-family: inherit;">
</span><p align="LEFT" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: inherit;">No
fue necesario que respondiera. </span>
</p><span style="font-family: inherit;">
</span><p align="LEFT" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: inherit;"> -Esto no tenía que haber sido así,
Stevie. No, no... Yo traté de hacer el ritual como mamá lo hizo,
pero algo faltó y el Wendigo lo sabe.</span></p><span style="font-family: inherit;">
</span><p align="LEFT" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: inherit;">Bueno,
traer de vuelta a la vida algo que ya estaba muerto, no debía ser
sano. Pero entre el whisky y el polvo blanco, había algo que no me
parecía tan oscuro. Sobre todo cuando veía la felicidad de Naomi
por no haber perdido definitivamente a su gato.</span></p><span style="font-family: inherit;">
</span><p align="LEFT" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: inherit;">Me
aislaba intentando escribir y por primera vez en mucho tiempo, nada
surgía. El incendio en mi cabeza no era más que rescoldos. Y cada
tanto tiempo, miraba por la ventana.</span></p><span style="font-family: inherit;">
</span><p align="LEFT" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: inherit;"> -Sé
que estás ahí, pero no te llevarás a nadie más, ¿me escuchas? ¡A
nadie más!</span></p><span style="font-family: inherit;">
</span><p align="LEFT" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: inherit;">Tomé
la botella de whisky, bajé a la entrada y me senté en uno de los
escalones. Quise sonreír porque entre la penumbra distinguí una
enorme cornamenta de ciervo. Chess se metió entre mis piernas y yo
seguí bebiendo de la botella. La fuerza de la brisa aumentó y un
potente olor a humedad lo llenó todo.</span></p><span style="font-family: inherit;">
</span><p align="LEFT" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: inherit;">Tabby
dijo que escuchó mis carcajadas y el disparo, nada más. Que cuando
bajó a la entrada, me encontró tirado boca arriba, con el rostro
lleno de arañazos y Chess muerto encima de mi pecho. James le había
disparado con su escopeta.</span></p><span style="font-family: inherit;">
</span><p align="LEFT" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: inherit;">Yo
sólo recuerdo una voz cavernosa que me susurró al oído antes de
desvanecerme:</span></p><span style="font-family: inherit;">
</span><p align="LEFT" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: inherit;"> -Te
atreviste a engañarme, Stevie... En ese corazón no había fuerza de
vida.</span></p><span style="font-family: inherit;">
</span><p align="LEFT" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><br />
</p>
<p align="CENTER" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><br />
</p>
<p align="LEFT" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">***<br />
</p>
MacVamphttp://www.blogger.com/profile/01108530705054486363noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-14110708.post-37396540526981119452021-04-24T10:00:00.002-05:002021-04-25T16:49:02.316-05:00Reencuentro con Pandora<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-fNoa0s9xXMU/YIXMujcYTLI/AAAAAAAACtc/-UQPkqFOOokonbt0wHDG4ksERZ6_JPUhQCLcBGAsYHQ/s625/marlene-pandora.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="417" data-original-width="625" height="267" src="https://1.bp.blogspot.com/-fNoa0s9xXMU/YIXMujcYTLI/AAAAAAAACtc/-UQPkqFOOokonbt0wHDG4ksERZ6_JPUhQCLcBGAsYHQ/w400-h267/marlene-pandora.jpg" width="400" /></a></div><p></p><p>Quizás a algunos les sorprenda mi relato pulp que titulé Pandora y que
fue incluido en el dossier de la revista Vozed en 2017. Por lo regular, mi
estilo es tirando hacia la fantasía más que hacia el terror. Pero,
también hay "salpicaduras" de erotismo aquí y allá, así, como no
queriendo la cosa. <br /> <br /> Cuando Edna Montes me invitó a participar en esa antología de estilo Pulp, acepté s<span class="text_exposed_show">in
pensarlo dos veces. Algún tiempo atrás descubrí que dentro de esas
revistas donde nuestro admirado maese Lovecraft publicó, hubo una
variante que titularon "Spicy" (picante) y que no sólo abarcó a las
historias de detectives clásicas, sino también llegó hasta el western y
las aventuras tocando un poco hasta la ciencia ficción. No se trataba
propiamente de "damsels in distress" ligeras de ropas, pero sí de
historias con toques picantes, eróticos, donde en el caso de los
detectives, caían bajo el influjo de las vamps o de las chicas en
apuros.<br /> <br /> Así que, contrario a lo que algunos pudieran pensar de
que la Mac escribiría una historia de misterios ocultistas o algo
parecido, decidí poner manos a la obra en un relato ambientado en el
mundo BDSM. Confieso que me divertí mucho y que mi recién nacido
detective privado Sebastián Sicilia volverá a protagonizar otra historia.</span></p><p><span class="text_exposed_show">Aquí comparto Pandora porque parece ser que el sitio de la revista digital Vozed está caído:</span></p><p align="CENTER" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span class="text_exposed_show"> </span><span class="text_exposed_show"></span> </p><p align="CENTER" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">PANDORA</p>
<p align="CENTER" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">Macarena
Muñoz Ramos</p>
<p align="CENTER" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"> </p><p style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-align: left;"> Ella
dijo que su trabajo consistía en la teatralidad del placer. Y dejó
escapar una delicada bocanada de humo. No era una casa de putas ni un
agencia de <i>escorts. </i><span style="font-style: normal;">Más bien
un club privado donde el cliente se dejaba llevar para cumplir sus
fantasías. Entonces me miró. Sabía perfecto qué decir y de qué
manera hacerlo para causar reacciones en los demás. Aunque, a decir
verdad, no hacía falta que hablase. Bastaba con mirarla. Alta,
curvas bien puestas en su lugar, melena oscura que llegaba a los
hombros, flequillo justo arriba de las cejas bien definidas, rostro
de porcelana sin pizca de rubor y unos ojos pardos que se aclaraban o
se oscurecían dependiendo de la luz. Calculé unos treinta y tantos
años y sobre todo, que apreciaba la discreción. Por eso había
acudido a mí.</span>
</p><p align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">Un tiempo en el ejército llegando casi sin proponérmelo a las
fuerzas especiales. Otro buscándome la vida. Una temporada como
ayudante de la fiscalía. Al final, decidí montármelo yo solo.
Sebastián Sicilia, detective privado. Treinta y siete años y un
historial escueto de relaciones fallidas. Soy un lobo solitario, ¿qué
le voy a hacer? El ejército te convierte en alguien que debe vivir
el momento, sentir lo necesario para sobrevivir y ser eficiente. No
dejar nada atrás.
</p><p align="JUSTIFY" style="font-style: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
Ama Nina, pidió que así la llamase. En su mundo, esos títulos eran
necesarios y muy importantes. Cuando estrechó mi mano su contacto
fue firme. Los años de manejar fustas y látigos, supongo. Un
cliente de confianza le había dado mis datos. Pero ella prefirió
evitar la tecnología y visitarme en mi oficina. Tony, uno de sus
empleados, había desaparecido dos semanas atrás. Sin embargo, lo
que la preocupaba era el escándalo que podría ocasionar que se
revelase quién había sido la última persona que lo vio y que Tony
iba por la libre cuando no estaba en casa de Ama Nina, ya fuese
sometiendo en los calabozos o a través de las videoconferencias.
Versátil el chico, sin duda.
</p><p align="JUSTIFY" style="font-style: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-style: normal;">No
era propiamente </span><i>switch</i><span style="font-style: normal;">,
como se les llama en el argot del medio a aquellos que lo mismo
disfrutan dominando que siendo sometidos. Principalmente era Amo, lo
mismo de sumisos que de sumisas, pero cuando trabajaba por su cuenta,
le gustaba más la carne que el pescado, ustedes me entienden. Aunque
sin connotaciones sado.</span>
</p><p align="JUSTIFY" style="font-style: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
La casa de Ama Nina contaba con una agenda que poco a poco se fue
haciendo amplia y muy exclusiva. Gente con poder, gente conocida en
el arte, gente de la alta política. La seguridad y la discreción
eran los cimientos que sostenían aquel lugar. Dos años atrás, un
acaudalado empresario perteneciente a una familia de renombre en el
país, se había convertido en socio de Ama Nina. Ella sonrió,
dejando ver sus blanquísimos dientes, cuando me dijo que era algo
así como una muestra de agradecimiento.
</p>
<p align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">El empresario, pongamos que su nombre era Efrén, había descubierto
desde muy pequeño el trabajo del ilustrador americano Eric Stanton.
Decía recordar que las primeras veces que se masturbó lo hacía
mirando a aquellas chicas dibujadas que pendían de cadenas y
cuerdas, que estaban inmovilizadas, con una mordaza en la boca,
grilletes en los tobillos, zapatos o botas de tacones altísimos,
corsés ajustando sus cinturas y grandes tetas. Con el paso del
tiempo, pensó que debía ir a consulta con un especialista porque
sólo ese tipo de mujeres le excitaban. Nunca lo hizo y pronto se vio
comprometido con una chica más joven que él y de su misma posición
social. Una novia que sus padres se habían encargado de elegir.
Cándida, tímida e inexperta. Con semejante paquete se encontró
Efrén en la noche de bodas. Ama Nina dijo que lo peor es que él
comenzaba a sentir algo por esa chica. Así que intentó jugar al
Pigmalión.
</p><p align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">Efrén había descubierto la casa de Ama Nina averiguando aquí y
allá. De manera humilde pidió primero ser espectador en sesiones
con sumisas. Al cabo de un corto tiempo, Ama Nina consideró que
Efrén estaba preparado y le ofreció la oportunidad de experimentar
con una sumisa propia. Mikai, una exótica mestiza japo-occidental,
de larga cabellera lisa que siempre sujetaba en una coleta alta, ojos
maquillados para dar la impresión de ser aun más redondos, unas
graciosas pecas por encima del puente de la nariz y de los pómulos,
piel color lechoso y boca pequeña de labios gruesos siempre con
labial color vino. Había sido adiestrada por un viejo amigo de Ama
Nina que convirtió ese mundo en su estilo de vida. Un Dominante con
un pequeño imperio de venta de artículos sado a través de un sitio
de internet. Mikai fue su devota sumisa por varios años. Lució con
orgullo el simbólico collar de su Amo. Y se acostumbró a ese grupo
de personajes que disfrutaban de sus aficiones de manera privada.
Pero el Dominante perdía el interés cuando las sumisas dejaban de
tener la frescura de las primerizas. Y eso Mikai, nunca se lo
perdonó.
</p><p align="JUSTIFY" style="font-style: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
Ama Nina le aconsejó que hiciera de su placer una forma de ganarse
la vida. Y es que Mikai disfrutaba entregándose. ¿Una adicta al
dolor? Más bien al poder. Son los sumisos quienes hacen a los Amos.
Son ellos, desde su posición tan vulnerable ante los ojos de los
demás, quienes dominan. Una palabra de alerta y toda la ceremonia se
detiene. Y el Dominante puede caer estrepitosamente desde su trono.
</p><p align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">Mikai se convirtió en profesional en casa de Ama Nina. Siempre
obediente, siempre dócil. Por eso fue elegida para la primera vez de
Efrén. Por eso, consideraron que serviría para adiestrar a Becca.
</p><p align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">Stop. Me estaba liando con tantos detalles. Ama Nina apagó el tercer
cigarrillo y sus ojos se transformaron en puñales cuando mostré mi
desesperación. Tony, Efrén, Mikai y ahora Becca. Al grano. Había
que ir al grano. Tony llevaba desaparecido dos semanas y su jefa
quería saber qué había pasado. Me la traían floja Efrén y las
demás.
</p><p align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">Ama Nina parpadeó de forma rápida. Descruzó sus largas piernas
enfundadas en medias de redecilla y soltó la bomba:
</p><p align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-style: normal;"> -Tony se veía con Becca, la esposa
de Efrén</span>
</p><p align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">El empresario apuntaba maneras para Dominante gracias a la guía de
Ama Nina y a la entrega de Mikai. Cuatro veces a la semana practicaba
y al menos una noche pretendía hacerlo en casa con Becca. Pero el
miedo y la torpeza siempre aparecían. Ama Nina que era capaz de
percibirlo todo, dijo que el amor no era suficiente. Que había que
adiestrar también a Becca ya que mostraba curiosidad y nada de
rechazo.
</p><p align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">En casa de Ama Nina y siendo dominada por Tony, Becca descubrió el
placer y el poder. Pero era inútil intentarlo siquiera con su
marido. Le sorprendió la primera vez que lo vio con la sumisa Mikai.
La entrega total de aquella joven que lo miraba como quien contempla
a una deidad. Y Efrén se crecía. Pasaba en fracción de minutos de
ser un hombre comedido y cortés, vestido impecable y elegante, con
un Patek Philippe Chronograph en la muñeca, a un hombretón muy
seguro de sí mismo, de voz profunda y con un fuego en la mirada que
Becca jamás había visto.
</p><p align="JUSTIFY" style="font-style: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
Y no había ningún intercambio sexual. En casa de Ama Nina estaban
prohibidas las penetraciones de ningún tipo y el sexo oral. El
placer residía en la dominación y en la sumisión. En aplicar y
recibir correctivos. En llevar las riendas, el completo control de la
excitación, o en dejarlas en manos de otros.</p>
<p align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">Tony que no era tonto y que ganaba un gran extra cuando trabajaba de
forma autónoma, vio la oportunidad con Becca. En una sesión, ella
perdió los papeles y empezó a chuparle la verga. Aquello fue un
pequeño secreto que guardaron porque tampoco iban a confesar que
poco después Tony la habia puesto a cuatro patas y que se corrió
dentro de ella.
</p><p align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">Así son las cosas, dijo Ama Nina. De la inexperiencia y de la
candidez Becca pasó a pagarle noches enteras a Tony para follar como
si no hubiera un mañana. Poco importaban las cadenas, las mordazas,
las fustas, los látigos y cuanta parafernalia sado existiese. Becca
sólo quería follar duro. ¿Y Efrén? Bueno, Efrén la amaba pero
disfrutaba la devoción de la sumisa Mikai y de su nueva personalidad
dominante.
</p><p align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">A Ama Nina le preocupaba su empleado pero más aún sus alianzas y
sociedades. Cuando descubrió el lío entre Becca y Tony, no dijo
nada porque Efrén estaba encoñado con Mikai. Becca sólo follaba y
Efrén sólo dominaba. Nadie salía lastimado. Aquí paz y allá
gloria. Pero si se hacía pública la relación entre Becca y Tony,
ardería Troya.
</p><p align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">Bien. En cuanto se despidió Ama Nina dejado tras de si el aroma del
perfume Obsession de Calvin Klein, traté de despejarme y poner orden
en mi cabeza. La rutina de Tony era sencilla. Lo comprobé la mañana
siguiente cuando me acerqué al gimnasio donde se ejercitaba dos
horas diarias. Veintiocho años, natural de una ciudad del norte del
país. Casi uno y noventa de estatura, practicaba pesas para
tonificar su cuerpo de ochenta y siete kilos y conducía una moto
Ducati Monster. Discreto, según sus vecinos de aquel edificio
antiguo remodelado. Así que su trabajo autónomo lo hacía en otro
lugar. No llamé a su puerta. Vi que el correo se acumulaba en su
buzón. Y por supuesto, descarté llamarlo al móvil.
</p><p align="JUSTIFY" style="font-style: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
Llopis, bueno, el comandante Llopis, solía echarme la mano. Su
hermano Saúl y yo habíamos estado en la misma compañía en el
ejército. Pero murió en una misión de reconocimiento. A partir de
que Llopis me conoció, me convertí en algo así como ese hermano
pequeño que nunca más volvería a casa. Ambos sacábamos beneficio
de esa relación. Fue de gran ayuda cuando trabajé para la fiscalía.
Y lo seguía siendo ahora. Era mis ojos y mis oídos en la comisaría.
</p><p align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">Nadie había reportado la desaparición de Tony. Ningún movimiento
en su cuenta bancaria donde constantemente hacía grandes depósitos.
Se notaba que era bueno en lo suyo. Y casualmente, una cámara de
tráfico de esas que multan, lo pilló apenas saltándose un semáforo
en rojo la noche del domingo 5, quince días atrás. Lo reconocimos
por la matrícula de su moto. Esa había sido la última imagen de
Tony antes de desaparecer.
</p><p align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">El aviso llegó a través del administrador de un edificio de
departamentos de lujo. Los vecinos habían reportado un olor
nauseabundo creyendo que se trataba de las cañerías del piso de
arriba. Lo que encontraron fueron los restos de un cuerpo en la cama
del dormitorio principal. Algo abotargado que había sido un cuerpo
masculino con los brazos atados con cuerdas a los extremos de la
cabecera. A Llopis no le correspondía atender esto pero cuando
escuchó que el cadáver parecía tener un tatuaje en el hombro
izquierdo, paró las orejas como sabueso. Tony tenía una calavera
mexicana con muchos adornos sombreados.
</p><p align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">A Llopis le costaba respirar y se le notaba a través del teléfono.
Me dijo que las cuerdas que estaban atadas a los brazos del cadáver
eran de nylon hechas con cuatro cordones torcidos y de doce
milímetros de grosor. Que los forenses habían dicho que son de las
que se usan para navegación, muy flexibles para hacer nudos.
</p><p align="JUSTIFY" style="font-style: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
Fiel a la decisión de tratarlo todo de modo discreto, me apersoné
en casa de Ama Nina. Una casona con aires de inicios del siglo XX
enclavada en una zona en otros tiempos exclusiva. Ahora conservaba
su encanto gracias a las tiendas de alta costura, joyerías y
restaurantes de lujo. Las mansiones se habían tranformado en
conjuntos de oficinas corporativas y sólo un puñado conservaban su
condición inicial de casas-habitación. La de Ama Nina pasaba
desapercibida a pesar de sus medidas de seguridad y de su ubicación
en una calle apenas transitada.
</p><p align="JUSTIFY" style="font-style: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
Parecía un poco cliché pero una chica vestida como french maid con
cofia y delantal blancos y la falda del vestido muy corta y con
cancan, me condujo a un anexo de la casa que daba al jardín de
atrás. Grandes ventanales que dejaban entrar la luz del atardecer
daban la sensación de amplitud a una oficina decorada con el gusto y
la sobriedad de otros tiempos. Ama Nina estaba de pie, junto a uno
de los ventanales. Llevaba puesto un vestido de tela negra de caida
suave, de cuello redondo, mangas largas, grandes hombreras, cinturón
ancho y falda estrecha que le llegaba debajo de la rodilla. Se dio la
vuelta cuando escuchó que entré y antes de sonreír, me miró de
arriba a abajo. Sí, ya. Hablando de clichés, yo no suelo ir con
gabardina y sombrero a lo Bogart. Y creo que luzco bien mi metro y
ochenta y ocho centímetros de altura y mi complexión delgada con
pantalones estrechos y una chaqueta de cuero negro, pero no la de
tipo rockero, sino de cuello redondo y sin solapas.
</p>
<p align="JUSTIFY" style="font-style: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"> <span style="font-style: normal;">-¿Sabes que me gusta tu sonrisa
porque parece la de un chico que acaba de hacer una travesura?</span>
</p><p align="JUSTIFY" style="font-style: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
No pude evitarlo y sonreí aun más. Joder, Ama Nina era capaz de
desarmar con una simple frase.
</p><p align="JUSTIFY" style="font-style: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
La seguí con la mirada mientras ella se sentaba en un sillón de
respaldo alto. Aclaré la garganta y sin perder tiempo hice la
revelación. El cadáver de los apartamentos de lujo era Tony.
</p><p align="JUSTIFY" style="font-style: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
A pesar de los procedimientos de rutina que Nico, el forense, debía
seguir, pude reconocer al empleado de Ama Nina. El dinero que me
había dado ella dentro de un sobre blanco abultado, estaba dando
frutos no sólo en lo indispensable como mis gastos diarios, sino en
facilidades para poder trabajar. Nico era amante del hentai más duro
y debía conseguirlo en lo más recóndito del mercado negro. No
siempre corría con mucha suerte así que le echaba una mano con
algunos de mis contactos. Nuestra amistad se basaba en esa colección
que iba en aumento de películas de animación con monstruos o
cefalópodos penetrando de mil formas a dulces chicas de enormes ojos
y tetas, largas cabelleras y vestidas con uniformes escolares. En
esta ocasión, un par de devedés de un distribuidor muy oculto de
Okinawa fueron la llave mágica para poder contemplar en directo y
sobre una plancha, el cadáver de Tony y así conocer los pormenores
de la necropsia.
</p><p align="JUSTIFY" style="font-style: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
Sobredosis. Esa era la causa de la muerte. Ama Nina parpadeó de
forma rápida. Imposible, dijo. Tony ni siquiera consumía anabólicos
para tonificar su cuerpo. Pero el reporte no hablaba de
estupefacientes sino de insulina.
</p><p align="JUSTIFY" style="font-style: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
Becca descubrió que padecía diabetes cuando su cuerpo rechazó las
prótesis de silicona talla doble D que Efrén le había obsequiado
por su aniversario de bodas. Sus tetas eran de tamaño normal con la
peculiaridad de tener una enorme areola rosada en los pezones. Pero
Efrén quería una réplica de los dibujos de Eric Stanton en carne y
hueso. Becca no se opuso y aceptó divertida. Las complicaciones le
borraron la sonrisa. Desde hacía cuatro años se inyectaba una dosis
diaria de insulina. Por fortuna, no era con jeringuilla sino con una
especie de bolígrafo de plástico que al oprimir uno de sus extremos
aparecía una aguja pequeña y apenas se notaba el pinchazo.
</p><p align="JUSTIFY" style="font-style: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
Ama Nina apagó su cigarrillo. Sus ojos parecían despedir destellos
luego de varios parpadeos rápidos. Empezaba a descubrir que esa era
su forma de mostrarse sorprendida. Sobredosis de insulina y cuerdas
que se usaban para la navegación. A primera vista, nada podría
relacionar ambas cosas.
</p><p align="JUSTIFY" style="font-style: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"> <span style="font-style: normal;">-Efrén tiene un yate siempre a su
disposición en el puerto -dijo Ama Nina.</span>
</p><p align="JUSTIFY" style="font-style: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
Toing. Escuché claramente la campana que suena antes de comenzar los
rounds en los combates de box.
</p><p align="JUSTIFY" style="font-style: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
Llopis logró meter las narices en la investigación. Pronto salió a
la luz la forma que tenía Tony de ganarse la vida pero el comandante
pudo conseguir que todo estuviese bajo control. Bien. Apenas un par
de agentes muy discretos y siempre a lo suyo fueron puestos en el
caso. Recogí a Llopis a las cinco de la tarde y tomamos rumbo hacia
la casa de Efrén.
</p><p align="JUSTIFY" style="font-style: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
El Patek Philippe Chronograph relucía en la muñeca izquierda. La
camisa arremangada nos permitió admirarlo. Delante de nosotros
estaba sentado Efrén, con sus treinta y dos años y una mata
desordenada de cabellos ondulados, la nariz un poco desviada desde la
adolescencia debido a un codazo jugando baloncesto, y todo él
amabilidad y cortesía. Hablaba de forma pausada y siempre dirigía
sus ojillos claros al interlocutor. A veces acariciaba la mano de
Becca que nos miraba de modo desafiante, sobre todo cuando describió
cómo había comenzado todo con Tony.
</p><p align="JUSTIFY" style="font-style: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
Quizás otra chica de su posición social estaría avergonzada. Becca
no. Disfrutaba como si bebiera un buen vino, todos y cada uno de los
comentarios sobre Tony. Cómo la hacía gozar. Cómo en cuanto se
olvidaron de aquello de Amo y sumisa, disfrutaron aún más. Por
momentos, aquella chica bajita, de melena corta, con vestido de
tirantes y sandalias de tacón que mostraban las uñas de sus pies
con perfecta pedicura, se mostraba como una mujer que tenía claro lo
que quería en este mundo. Y a veces se acariciaba el pecho de forma
insinuante por encima del escote, sin quitarnos el ojo a Llopis y a
mí.
</p><p align="JUSTIFY" style="font-style: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
Yo estaba atento a las reacciones de Efrén. Pero ni frío ni calor.
Como si oyese hablar a su mujer en otro idioma. Acariciaba sus manos
y ponía énfasis en la alianza de matrimonio y en el anillo de
compromiso con un diamante que emitía destellos rosados.
Probablemente él era el bicho raro. Probablemente era capaz de poner
en recipientes muy distintos el amor y la devoción y en otro el sexo
y la lujuria. Me había costado creerle a Ama Nina. Ahora ya no.
</p><p align="JUSTIFY" style="font-style: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
Efrén tenía coartada para el día que desapareció Tony. Casi no
iba a hacer falta comprobarlo. Pero no le dijimos que era el
principal sospechoso.
</p><p align="JUSTIFY" style="font-style: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-style: normal;">Llopis
no había abierto la boca desde que salimos de casa de Efrén.
Parecía impactado. Dieciocho años en la policía y creía que ya
nada iba a sorprenderlo. Yo lo miraba de reojo. Sus mofletes de
hamster vibraban como si fuese a hablar, pero se detenía. ¿Cómo se
podía vivir con una relación así? Violencia y domino por encima
del amor. Algunos dirían que lo que Efrén sentía por Becca era un
amor fraternal. Que sus </span><i>desviaciones </i><span style="font-style: normal;">no
le permitían más. Pero no se trataba de violencia sino de la
adicción al poder sobre otra persona a quien no se ama (Mikai).
Efrén consiguió abrir una caja de Pandora con Becca. Y para su mala
suerte, pronto alcanzaron el mismo nivel. El marido ya no fue el más
poderoso ni podía ser el dueño del placer de su mujer.</span>
</p><p align="JUSTIFY" style="font-style: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
La moto y el móvil de Tony estaban desaparecidos. Al rastrear el
número, la última ubicación que arrojó el GPS fue el edificio de
departamentos de lujo. No podíamos hacer mucho con el registro de
llamadas y mensajes debido a que los clientes de Tony eran personajes
muy conocidos que exigían discreción. Las escasas huellas que se
analizaron no revelaban nada. Y Tony había recibido la sobredosis de
insulina a través de un pinchazo en el cuello.
</p><p align="JUSTIFY" style="font-style: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
Dos días después de nuestra visita, Efrén recibió en su teléfono
una foto de Becca. Y por primera vez, Ama Nina hizo a un lado su
discreción y me llamó. Efrén estaba fuera de la ciudad en un
congreso y Becca no respondía a sus llamadas. El número desde
donde se envió la foto de Becca era el de Tony. Llopis y yo lo
comprobamos sin dar crédito. Tony no pudo enviar esa fotografía.
</p><p align="JUSTIFY" style="font-style: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
Becca estaba desnuda, con una mordaza de goma metida en la boca, las
muñecas sujetas con esposas, tumbada boca abajo y con el culo más
elevado que el resto del cuerpo. Una dildo machine de dos vergas de
grandes dimensiones la penetraban anal y vaginalmente. Esto es lo que
no tienes cojones de hacer con tu mujer, estaba escrito de forma
manual encima de la imagen.
</p><p align="JUSTIFY" style="font-style: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
Efrén decidió regresar de inmediato en un avión privado. Durante
el vuelo recibió una captura de pantalla de un mapa que mostraba la
ubicación del teléfono de Tony. Sí quería a Becca viva, debía
acudir a ese lugar. Era una nave abandonada en los límites de un
polígono industrial. Llopis trató de convencer a Efrén para que
dejase todo en nuestras manos. Yo me adelanté a los agentes.
</p><p align="JUSTIFY" style="font-style: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
Mikai comenzó adorando a Efrén con toda la intensidad de su
espíritu sumiso. Poco después, el entusiasmo del Amo debutante que
le impedía trabajar con otros clientes, le hizo creer que Efrén la
amaba.
</p><p align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-style: normal;"> -Sólo a usted pertenezco, mi Señor
-decía continuamente Mikai mientras Efrén le sonreía de forma
distraída-. Y por usted soy capaz de cualquier cosa.</span>
</p><p align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">Mikai
fue la primera en descubrir que Becca no disfrutaba siendo sumisa. Y
fue ella quien animó a Tony para iniciara una relación <i>vainilla</i><span style="font-style: normal;">
con Becca fuera de la casa de Ama Nina. También intentó hacerle ver
a Efrén el error que había cometido tratando de convertir a su
esposa en sumisa.</span></p><p align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-style: normal;"> -Pero yo amo a Becca, eso es un
hecho -decía Efrén y Mikai se mordía la lengua porque una vez más
debía soportar esos monólogos que la hartaban.</span>
</p><p align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-style: normal;">Justificaciones
en voz alta donde Efrén aseguraba que lo de Becca con Tony sólo era
sexo porque la hacía gozar de formas que él jamás podría hacerlo.
Já. Soy un impotente </span><i>vainilla</i><span style="font-style: normal;">,
decía con una sonrisa triste. No me excitan las relaciones
convencionales, ni siquiera el sexo duro. Necesito someter, poseer,
castigar y recompensar, saber que yo tengo el poder absoluto sobre
tu placer. Que sólo de mí depende que te eleves al cielo o que te
hundas en el último infierno. </span>
</p><p align="JUSTIFY" style="font-style: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
Y en algún momento, Efrén cometió el error se hacerle creer a
Mikai que podrían vivir su relación no sólo fuera de casa de Ama
Nina sino en un total 24/7, esto es, que jamás dejarían de ser Amo
y sumisa. Que harían una vida juntos en el mundo real y que Mikai le
iba a pertenecer por siempre. Oh sí, el ideal de toda sumisa. Sin
embargo, aquello sólo era un sueño húmedo. Efrén jamás iba a
abandonar a su esposa.
</p><p align="JUSTIFY" style="font-style: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
Mikai acudía con Johan, un estilista bastante conocido entre las
esposas de algunos diplomáticos y políticos. No se le notaba la
pluma y era bastante formal. Vivia enamorado de Tony, de quien era
cliente frecuente. Pero detestaba el juego de la bisexualidad. Mikai
le comió la cabeza confesándole que tenía un plan para vengarse de
Tony. Así fue como logró que Johan lo citara el domingo 5 en un
departamento de lujo que alquilaba por horas a través de terceros.
</p><p align="JUSTIFY" style="font-style: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
Cuando Tony llegó a la cita se encontró con Mikai y con un tipo
bajito, calvo y de barba muy espesa que en un descuido y con
tremenda agilidad, le golpeó en la nuca. Desnudarlo y atarlo a la
cama fue como coser y cantar.
</p><p align="JUSTIFY" style="font-style: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
Ama Nina había permitido que Efrén contratara a un maestro de
bondage especializado en shibari. Quería aprender esa técnica
japonesa y lograr someter y suspender a cierta altura a Mikai a
través de ataduras estéticas. El maestro Hiroshi aprobó las
cuerdas de nylon para navegación que Efrén utilizaba en su yate
debido a su flexibilidad. Y cuando el curso terminó, Mikai guardó
algunos metros que sobraron. Ciento cincuenta centímetros de esa
misma cuerda habían sido suficientes para atar las muñecas de Tony
a la cabecera de la cama.
</p><p align="JUSTIFY" style="font-style: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
En una de las ocasiones cuando Efrén aturdía a Mikai con detalles
sobre Becca, le reveló cómo se había convertido en diabética. Y
la sumisa guardó esa información sospechando que algún iba a
utilizarla. Ni siquiera lo mencionó cuando acudió con el cirujano
plástico que operó a Becca. Y es que Efrén le pagó el mismo tipo
de prótesis talla doble D a Mikai.
</p>
<p align="JUSTIFY" style="font-style: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
Tony recuperó el sentido y apenas pudo distinguir que Mikai estaba
sentada a horcajadas encima de la mesa para ocho personas del
comedor. Subía y bajaba impulsada por sus rodillas mientras que con
las manos se sujetaba la larga coleta. Debajo de ella estaba el tipo
bajito cuya barba espesa ahora no se notaba porque tenía la cara
enterrada en el coño de Mikai. Era notoria la enorme erección que
abultaba sus pantalones deportivos.
</p><p align="JUSTIFY" style="font-style: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
Mikai abrió sus ojos perfectamente maquillados y miró a Tony. De
pronto comenzó a jadear de forma exagerada y en un momento dado dejó
de moverse. Después se alisó la minifalda mientras bajaba de la
mesa. Tony intentó hablar, gritar, pero tenía cinta adhesiva
cubriéndole la boca. Mikai sonrió mientras sacaba algo de su bolso.
El tipo bajito se acomodó el paquete y fue hacia donde estaba Tony.
Se acercó tanto que no sólo sintió su aliento sino que pudo ver
que llevaba rastros de los fluidos vaginales de Mikai en el bigote.
Quieto, dijo y lo sujetó por la mandíbula. Tony intentaba zafarse
mientras se revolvía en la cama. Y Ben, el tipo bajito, le dió un
puñetazo. Lo último que Tony alcanzó a ver fue a Mikai con algo
parecido a un bolígrafo en la mano.
</p><p align="JUSTIFY" style="font-style: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
Insulina y cuerdas para navegación. Efrén iba a pagar caro sus
desprecios y su amor cursi por Becca. Si no iba a ser para Mikai
tampoco sería para su esposa.
</p><p align="JUSTIFY" style="font-style: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
Ben exprimió los restos de un tubo de lubricante encima de las dos
vergas de la máquina. Becca apenas podía respirar y tenía los
ojos llenos de lágrimas. Suplicaba que ya no más pero la mordaza le
impedía hablar. Deja de quejarte, le escupió a la cara Mikai. Estás
tan mojada desde los primeros minutos que te sobra el lubricante. Qué
guarra eres. Y Ben aprovechó el momento para manosear el coño
depilado de Becca mientras le levantaba el culo. La puso en posición
para ser penetrada y Mikai echó a andar de nuevo la dildo machine.
</p><p align="JUSTIFY" style="font-style: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
Desde donde estaba noté que no había armas a la vista. Y que sólo
eran una chica de estatura media que a lo mucho pesaba cincuenta
kilos y un tipo bajito un poco fornido. Quizá parecía demasiado
fácil. Demasiado.
</p><p align="JUSTIFY" style="font-style: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
A partir de ese momento, los recuerdos se suceden unos a otros sin
demasiado orden ni concierto. Aún hoy escucho claramente el disparo
de un arma que no era la mía, un cuerpo que cae y los pasos de unos
zapatos de tacón sobre el suelo de planchas metálicas.
</p><p align="JUSTIFY" style="font-style: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
Supongo que para incrementar el entusiasmo de su cómplice, Mikai se
apoyó en la orilla de una mesa, levantó su falda y se abrió de
piernas. Ben acudió a ella como perrito faldero y hundió su cara
peluda en la entrepierna de la sumisa. Chupaba ansioso mientras
gruñía y Mikai no le quitaba ojo de encima a Becca que parecía a
punto de desmayarse.
</p><p align="JUSTIFY" style="font-style: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
Aproveché esto y salí de mi escondite. Comprobé que llevaba la
automática metida entre la espalda y el pantalón y me aclaré la
garganta de forma ruidosa. Sí, les corté el rollo, qué pena. Di
dos pasos hacia la izquierda y me agaché para desenchufar la dildo
machine. Les apuntaba con mi automática cuando me incorporé.
</p><p align="JUSTIFY" style="font-style: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
La amenaza de Mikai fue mayor. Se acercó por el otro extremo a Becca
y en la mano derecha empuñaba el bolígrafo inyector. Guarda eso,
vaquero o esta guarra se muere, me amenazó ella.
</p><p align="JUSTIFY" style="font-style: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
El plan era causarle un coma a Becca con una sobredosis de insulina.
Aquello de matarla enchufada a una máquina que la follaba con ritmo
constante sólo era una pantomima. Eso si Efrén no aceptaba culpar a
Becca de la muerte de Tony. Con su esposa en prisión, Mikai lo
tendría sólo para ella. Amo y sumisa por siempre jamás. Un bonito
cuento de hadas retorcido.
</p><p align="JUSTIFY" style="font-style: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
¿Qué cómo supe esto? Porque Mikai cayó en el cliché del villano
de película que revela sus malvados planes regodeándose delante de
las víctimas. Sí, es que, en el fondo por más raros que sean
nuestros gustos sexuales, todos somos iguales.
</p><p align="JUSTIFY" style="font-style: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
Escuché pasos de zapatos de tacón a poca distancia de mí. Mikai
miró sorprendida pero se acercó más a Becca. ¡Bang! Un disparo y
Mikai cayó de espaldas. Entonces Ben intentó arrebatarme la
automática. Forcejeamos. Era fuerte para su estatura tan baja. Al
final le di un cachazo en la sien.
</p><p align="JUSTIFY" style="font-style: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
Efrén corrió hacia Becca y despacio la bajó del potro donde estaba
atada. Se quitó el abrigo y cubrió a su mujer que apenas podía
mantenerse en pie. El aroma del perfume Obsession llenó mi nariz. No
hizo falta que me diera la vuelta. Sonreí.
</p><p align="JUSTIFY" style="font-style: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
Mikai tenía un rozón de bala de una 9mm en el hombro izquierdo.
Nada grave. Una recuperación rápida y a prisión. A Ben le dieron
siete puntos de sutura. Becca pasaría por quirófano para aliviar
los desgarros que le provocaron las dobles penetraciones machacantes
y tal vez para una cirugía reconstructiva de vagina que estaba de
moda entre las estrellas de Hollywood.
</p><p align="JUSTIFY" style="font-style: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
Ama Nina bebía sorbitos de té mientras me traspasaba con sus ojos
pardos. Estábamos sentados frente a frente y casi podíamos hablar
sin mover los labios.
</p><p align="JUSTIFY" style="font-style: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"> <span style="font-style: normal;">-Tu secreto está a salvo conmigo.
Llopis no se esforzará en averiguar quién le disparó a Mikai.
Cuando entró en la nave con sus agentes, ya todo había ocurrido. </span>
</p><p align="JUSTIFY" style="font-style: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
Ama Nina sonrió.
</p><p align="JUSTIFY" style="font-style: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"> <span style="font-style: normal;">-Tenía que remediar lo que yo
ocasioné. Era mi responsabilidad -suspiró-. Aprecio a Efrén pero a
pesar de que se ha asumido como dominante, aun desconoce la capacidad
del poder que tiene. Quizá como dijo Marcel Proust: “Ningún
hombre es un completo misterio más que para sí mismo.”</span>
</p><p align="JUSTIFY" style="font-style: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
Dejé la taza en la mesa y apenas con las puntas de mis dedos,
acaricié la rodilla de Ama Nina. Era algo que había deseado hacer
desde la primera vez. Ella me miró de un modo que no supe descifrar.
</p><p align="JUSTIFY" style="font-style: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"> <span style="font-style: normal;">-Sin conquistas ni rendiciones.
Entrega mutua y nada más.</span>
</p><p align="JUSTIFY" style="font-style: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
Entonces se acercó a mí, me tomó la cara con ambas manos y tras un
beso delicado, me mordió el labio inferior.
</p><p><span class="text_exposed_show"> </span></p><p><span class="text_exposed_show"> </span><br />
</p><p>***<br /></p>MacVamphttp://www.blogger.com/profile/01108530705054486363noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-14110708.post-60574204053661012692021-03-20T10:00:00.002-06:002021-04-25T16:46:05.638-05:00Ostara 2021<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-eqHIkJlibTA/YIXGAWiCAlI/AAAAAAAACtU/pa91eMVoYjYhAwwMpCat7vS4g7xnYLwRwCLcBGAsYHQ/s535/ostara.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="535" data-original-width="500" src="https://1.bp.blogspot.com/-eqHIkJlibTA/YIXGAWiCAlI/AAAAAAAACtU/pa91eMVoYjYhAwwMpCat7vS4g7xnYLwRwCLcBGAsYHQ/s16000/ostara.jpg" /></a></div><p>Ostara, nombre que deriva de la diosa lunar teutónica Eostre. Equinoccio de Primavera que tiene como símbolo al conejo por su fertilidad y al huevo por la imagen cósmica de la creación. Es por eso que ambos son los protagonistas de Easter (la Pascua).</p><div dir="auto"><div class="ecm0bbzt hv4rvrfc ihqw7lf3 dati1w0a" data-ad-comet-preview="message" data-ad-preview="message" id="jsc_c_9l"><div class="j83agx80 cbu4d94t ew0dbk1b irj2b8pg"><div class="qzhwtbm6 knvmm38d"><span class="d2edcug0 hpfvmrgz qv66sw1b c1et5uql lr9zc1uh a8c37x1j keod5gw0 nxhoafnm aigsh9s9 d3f4x2em fe6kdd0r mau55g9w c8b282yb iv3no6db jq4qci2q a3bd9o3v knj5qynh oo9gr5id hzawbc8m" dir="auto"><div class="kvgmc6g5 cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql ii04i59q"><div dir="auto" style="text-align: start;"> </div></div><div class="o9v6fnle cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql ii04i59q"><div dir="auto" style="text-align: start;">Este es el tiempo de la regeneración y la resurrección tal como lo hace la naturaleza. Ostara promete esperanza e intensifica los sueños. Toda la vida emerge tras el letargo del invierno.</div><div dir="auto" style="text-align: start;"> </div><div dir="auto" style="text-align: start;"> </div><div dir="auto" style="text-align: start;"> </div><div dir="auto" style="text-align: start;"> </div><div dir="auto" style="text-align: start;"> </div><div dir="auto" style="text-align: start;"> </div><div dir="auto" style="text-align: start;">*** <br /></div></div></span></div></div></div></div>MacVamphttp://www.blogger.com/profile/01108530705054486363noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-14110708.post-29271431038050533582018-12-25T13:16:00.000-06:002018-12-25T13:16:00.091-06:00Fantasmas de Navidad<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://2.bp.blogspot.com/-nekQwbaYM3U/XCJ89rZln7I/AAAAAAAACSc/Gf-CMfomHNkjSX2OewvZwG8eG6PbhVgmACLcBGAs/s1600/house-vic1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="300" data-original-width="427" src="https://2.bp.blogspot.com/-nekQwbaYM3U/XCJ89rZln7I/AAAAAAAACSc/Gf-CMfomHNkjSX2OewvZwG8eG6PbhVgmACLcBGAs/s1600/house-vic1.jpg" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><span style="font-size: small;">Los fantasmas de Charles Dickens siempre serán recordados por su obra A Christmas Carol pero la afición por lo sobrenatural no terminó ahí. A lo largo de su vida, sobre todo cuando dirigió las revistas semanales Household Words y All the Year Around, el tema de los fantasmas y la ambientación gótica continuaron salpicando muchos de sus relatos. Y hay varios más donde la época de Navidad es el momento preciso para las visitas del otro mundo. </span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><span style="font-size: small;"><br /></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><span style="font-size: small;">Cuando llegó a mi la antología que editorial Impedimenta tituló Para leer al anochecer (2009), descubrí con un gustazo varias de las historias que Dickens forjó con elementos sobrenaturales. Algunas hasta con ciertos toques de humor. </span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><span style="font-size: small;">Hoy he decidido compartir una que refleja esa tradición victoriana donde las Navidades es el momento preciso para reunirse alrededor de la chimenea y leer historias sobre aparecidos :)</span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
<div style="text-align: left;">
<b><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><span style="font-size: small;">FANTASMAS DE NAVIDAD</span></span></b></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><span style="font-size: small;">Charles Dickens</span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif-Bold, serif;"><span style="font-size: x-small;"><span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">Me
gusta volver a casa por Navidad. A todos nos pasa, o al menos así
</span></span><span style="font-family: LiberationSerif-Italic, serif;"><span style="font-size: medium;"><i>debería
</i></span></span><span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">ser. </span></span></span></span><span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">Todos
regresamos a casa, o deberíamos hacerlo, para disfrutar de unas
breves</span></span>
</div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">vacaciones
—aunque cuanto más largas sean, mejor— desde el enorme internado
en</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">el
que nos pasamos el día trabajando en nuestras tablas de aritmética.
A todos nos</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">conviene
tomarnos un respiro, ésa es la verdad. En cuanto a ir de visita, ¿a
qué otro</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">sitio
podríamos ir si no? ¡Pues junto al árbol de Navidad, para
proclamar nuestros</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">buenos
deseos al mundo!</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">Y
así partimos lejos, hacia el invierno, a colocar nuestros anhelos
junto al árbol.</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">Nos
ponemos en camino, y atravesamos llanuras bajas, parajes brumosos,
páramos</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">sumergidos
en la niebla; subimos largas colinas enroscadas como cavernas oscuras</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">entre
las tupidas plantaciones que casi ocultan las estrellas
centelleantes; y así</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">continuamos,
por amplias mesetas, hasta detenernos, con un silencio repentino,
frente</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">a
una avenida. La campana junto a la verja resuena profunda y casi
espantosa en el</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">aire
helado; los batientes de la verja se abren sobre sus goznes y, a
medida que nos</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">dirigimos
hacia la gran casa, las luces resplandecientes se agrandan en las
ventanas, y</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">las
hileras de árboles que hay delante parecen retroceder solemnemente
hacia ambos</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">lados
para permitirnos el paso. Por un momento, aniquila el silencio la
rauda carrera</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">de
una liebre que a lo largo de todo el día, por intervalos, se ha
dedicado a atravesar</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">el
blanco tapete nevado; o el estrépito lejano de una manada de ciervos
pisoteando la</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">escarcha
endurecida. Si pudiésemos, tal vez veríamos sus ojos vigilando
entre los</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">helechos,
rutilantes como gotas heladas del rocío sobre las hojas; pero están
quietos y</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">todo
permanece en calma. De este modo, con las luces que se agrandan y los
árboles</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">que
se retiran ante nosotros y se reúnen de nuevo tras nuestro paso,
llegamos a la</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">casa.</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">Probablemente
flota en todo momento un aroma a castañas asadas y a otras cosas</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">buenas,
puesto que estamos narrando historias invernales (o para nuestra
vergüenza,</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif-Bold, serif;"><span style="font-size: x-small;"><span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">historias
</span></span><span style="font-family: LiberationSerif-Italic, serif;"><span style="font-size: medium;"><i>fantasmales</i></span></span><span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">)
alrededor de un fuego navideño, y sólo nos levantaremos para</span></span></span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">acercarnos
más a él y calentarnos. Sin embargo, todo esto carece de
importancia.</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">Llegamos
a la casa, una vieja mansión coronada por grandes chimeneas en donde</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">arde
la leña ante perros viejos que se arriman al hogar y retratos
macabros (algunos</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">de
ellos con leyendas igualmente macabras) que miran hoscos y
desconfiados desde</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">el
entablado de roble de las paredes. Somos gentilhombres de mediana
edad y</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">compartimos
una generosa cena con nuestros anfitriones y sus invitados. Es
Navidad</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">y
la casa está repleta de gente. Decidimos retirarnos pronto. La
nuestra es una</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">habitación
muy antigua. Cubierta por tapices. Nos desagrada el retrato de un</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">caballero
trajeado de verde, que cuelga sobre la chimenea. Grandes vigas negras</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">recorren
la techumbre y se ha dispuesto para alojarnos un gran dosel negro que
a los</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">pies
se ve sustentado por dos grandes figuras negras que parecen sacadas
de sendas</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">tumbas
de la vieja iglesia del barón, ubicada en los jardines. A pesar de
ello, no</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">somos
caballeros supersticiosos y nos da lo mismo. ¡Bien! Despachamos a
nuestro</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">sirviente,
cerramos la puerta con llave y nos sentamos frente al fuego,
enfundados en</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">nuestra
bata, a meditar sobre multitud de asuntos. Finalmente nos acostamos.
¡Bueno!</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">No
podemos dormir. Nos revolvemos una y otra vez sin poder conciliar el
sueño. Los</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">rescoldos
del fuego arden relampagueantes y hacen parecer la habitación más</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">fantasmagórica
si cabe. No podemos evitar escudriñar, por encima de la colcha, las</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">dos
figuras negras que sostienen la cama, y sobre todo ese caballero de
verde, dotado</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">de
un aspecto tan perverso. Parecen avanzar y retirarse en medio de la
luz</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">temblorosa,
lo cual, a pesar de que no somos en absoluto hombres supersticiosos,
no</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">nos
resulta nada agradable. ¡Bueno! Nos vamos poniendo más y más
nerviosos.</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">Decimos:
«Esto es absurdo, pero lo cierto es que no podemos soportarlo;
fingiremos</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">estar
enfermos y haremos que acuda alguien en nuestra ayuda». ¡Bueno!</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">Precisamente,
estábamos a punto de hacerlo, cuando de repente la puerta se abre y</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">entra
una joven de una palidez mortecina y largos cabellos rubios que se
desliza junto</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">al
fuego y toma asiento en la silla que antes habíamos ocupado,
frotándose las manos.</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">En
ese momento advertimos que sus ropas están mojadas. Tenemos la
lengua</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">adherida
al paladar y no somos capaces de articular palabra, pero la
observamos con</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">detalle.
Su ropa está húmeda; su largo cabello está salpicado de barro; va
vestida</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">según
la moda de hace doscientos años y lleva en el cinto un manojo de
llaves</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">herrumbrosas.
¡Bueno! Ella sigue sentada, sin moverse, y es tal el estado en que
nos</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">hallamos
que ni siquiera somos capaces de desmayarnos. En ese momento, ella se</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">levanta
y empieza a probar sus oxidadas llaves en todas y cada una de las
cerraduras</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">del
dormitorio sin que ninguna sirva. Entonces fija su mirada en el
retrato del</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">caballero
de verde y exclama, con una voz grave y terrible: «¡Los ciervos lo
saben!».</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">A
continuación, vuelve a frotarse las manos, pasa junto a la cama y
sale por la puerta.</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">Nos
ponemos la bata apresuradamente, echamos mano de las pistolas —sin
las que</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">nunca
salimos de casa— y nos disponemos a seguir a la muchacha, cuando
hallamos</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">la
puerta cerrada. Giramos la llave y, al asomarnos al oscuro pasillo,
no divisamos a</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">nadie.
Deambulamos inútilmente en busca de nuestro sirviente. Recorremos la
galería</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">hasta
que rompe el día para luego volver a nuestra desolada habitación,
caer</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">dormidos
y ser despertados por nuestro criado (a él nada le aterroriza), que
cuando</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">abre
la ventana nos revela un sol resplandeciente. ¡Bien! Tomamos un
triste desayuno</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">y
todo el mundo nos comenta que parecemos indispuestos. Concluido el
desayuno,</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">recorremos
la casa con nuestro anfitrión y le conducimos hasta el retrato del
caballero</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">de
verde y en ese momento todo se aclara. Engañó a una joven ama de
llaves,</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">conocida
por su extraordinaria belleza, quien se ahogó inintencionadamente en
un</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">estanque
y cuyo cuerpo fue descubierto, pasado ya mucho tiempo, porque los
ciervos se negaban a beber de sus aguas. Desde entonces, se rumorea
que ella se dedica a</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">deambular
por la mansión a medianoche (aunque sobre todo aparece en la
habitación</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">del
caballero de verde, a fin de no dejar dormir a su inquilino) probando
todas las</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">cerraduras
con sus llaves oxidadas. ¡Bien! Contamos a nuestro anfitrión cuanto</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">hemos
visto y una sombra se cierne sobre su semblante. Nos suplica que
guardemos</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">silencio
y nosotros obedecemos. Sin embargo, todo lo que hemos contado es
cierto y</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">así
lo relatamos antes de fallecer (ahora estamos muertos), a muchas
personas serias</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">que
nos quieren escuchar.</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">Son
innumerables las viejas casas solariegas, con sus pasillos
retumbantes, sus</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">sombríos
aposentos y sus alas hechizadas que llevan años clausuradas, a
través de las</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">cuales
podemos divagar, mientras un agradable escalofrío nos recorre la
espalda, y</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">toparnos
con todo tipo de fantasmas. Aunque —tal vez sea importante
recalcarlo—</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">en
general éstos se reducen a unos pocos tipos o clases, ya que, debido
a la escasa</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">originalidad
de los espectros, en su mayoría suelen deambular haciendo rondas</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">previamente
fijadas. Resulta habitual también que haya ciertas baldosas de las
que</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: x-small;"><span style="font-size: medium;">sea
</span><span style="font-family: LiberationSerif-Italic, serif;"><span style="font-size: medium;"><i>imposible
</i></span></span><span style="font-size: medium;">borrar las
manchas de sangre que quedaron en tal o cual habitación o</span></span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">descansillo,
y que datan de cuando cierto amo malvado, barón, caballero o</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">gentilhombre
se suicidó en aquel mismo lugar. Uno puede raspar y raspar, como
hace</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">el
dueño actual, o pulir y pulir, tal y como lo hiciera su padre, o
frotar y frotar, al</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">igual
que hizo su abuelo, o intentar hacerlas desaparecer mediante la
acción de</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">diversos
ácidos, como hizo el bisabuelo, pero la sangre siempre permanecerá
ahí —ni</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">más
ni menos pálida—, siempre igual. También ocurre que en otras
casas</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">encontramos
puertas encantadas, que jamás lograremos mantener abiertas mucho</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">tiempo;
o bien, una puerta que no hay manera de cerrar; o bien casas donde
suena a</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">deshoras
el crujido hechizado de una rueca, o golpes de martillo, o pisadas, o
un</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">llanto,
o un lamento, o un ruido de cascos de caballo, o el arrastrar de
cadenas. Tal</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">vez
haya un reloj en su torre que al llegar la medianoche dé trece
campanadas</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">coincidiendo
con la muerte del cabeza de familia. Llegó a suceder que una tal
Lady</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">Mary
fue de visita a una casa de campo en las tierras altas escocesas y,
sintiéndose</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">fatigada
por el largo viaje, se retiró pronto a dormir. Al día siguiente,
durante el</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">desayuno,
comentó inocentemente:</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
—<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">¡Me
resultó extrañísimo que anoche celebraran una fiesta a una hora
tan tardía</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">en
un lugar tan remoto como éste, y que no me hablaran de ella!</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">Cuando
todos le preguntaron qué quería decir, Lady Mary respondió:</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
—<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">¡Pues
que ha habido alguien que se ha pasado toda la noche dando vueltas y</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">más
vueltas con su carruaje bajo mi ventana!</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">Entonces,
el propietario de la casa se puso lívido, al igual que su señora.
Por su</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">parte,
Charles Macdoodle —de los Macdoodle de toda la vida— conminó a
Lady</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">Mary
a no decir ni una palabra más sobre el asunto y todo el mundo guardó
silencio.</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">Después
del desayuno, Charles Macdoodle contó a Lady Mary que era tradición
en</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">aquella
familia que aquel ajetreo de carruajes en el patio presagiase alguna
muerte.</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">Así
quedó probado cuando, dos meses más tarde, falleció la dueña de
la mansión.</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">Lady
Mary, quien a la sazón formaba parte de las Damas de Honor de la
Corte,</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">contaba
a menudo esta historia a la vieja reina Charlotte; y es por esto por
lo que el</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">viejo
rey se pasaba el día diciendo:</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
—<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">¿Eh?
¿Cómo? ¿Fantasmas? ¡Ni mentarlos, ni mentarlos!</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">Y
no dejaba de repetirlo una y otra vez hasta que se retiraba a dormir.</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">El
amigo de una persona a quien la mayoría de nosotros conocemos,
cuando era</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">todavía
un joven estudiante, tuvo un amigo bastante peculiar con el que había
llegado</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">a
un pacto de lo más macabro: acordaron que si era cierto que el
espíritu de una</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">persona
es capaz de volver a este mundo tras haberse separado del cuerpo,
aquel de</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">los
dos que primero muriese habría de aparecerse al otro.</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">Transcurrido
un tiempo, a nuestro amigo se le había olvidado ya aquel trato;</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">ambos
jóvenes habían progresado en la vida y habían tomado caminos
divergentes,</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">muy
alejados entre sí. Sin embargo, una noche, transcurridos muchos
años,</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">encontrándose
nuestro amigo en el norte de Inglaterra y alojándose por la noche en</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">una
posada junto a los páramos de Yorkshire, sucedió que miró fuera de
su cama y</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">allí,
a la luz de la luna, apoyado junto a un buró próximo a la ventana,
vio a su viejo</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">colega
de estudios observándole fijamente. Se dirigió solemnemente a la
aparición, y</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">ésta
le respondió en una especie de susurro, aunque bastante audible:</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
—<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">No
te acerques a mí. Estoy muerto. Heme aquí para cumplir mi promesa.</span></span><span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;"> Vengo
de otro mundo pero no puedo revelar sus secretos.</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">En
ese momento, la aparición palideció, pareció fundirse con la luz
de la luna y se</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">desvaneció.</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">Cuentan
también el caso de la hija del primer ocupante de una casa
isabelina,</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">bastante
pintoresca, que se hizo relativamente famosa en nuestro barrio. ¿Han
oído</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">quizás
hablar de ella? ¿No? Pues bien, siendo una bella muchacha de
diecisiete años,</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">dio
en salir una tarde de verano durante el crepúsculo a recoger flores
en el jardín.</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">Pero,
de pronto, su padre la vio llegar corriendo a la puerta de la casa.
Estaba aterrada</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">y
gritaba con desesperación:</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
—<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">¡Ay,
Dios mío, querido padre, me he encontrado conmigo misma!</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">El
la abrazó, la consoló y le dijo que no se preocupase; probablemente
habría sido</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">víctima
de algún capricho de su imaginación. Ella entonces le dijo:</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
—<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">¡Oh,
no! Te juro que me encontré conmigo misma cuando caminaba por el</span></span><span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;"> paseo.
Estaba muy pálida recogiendo flores marchitas, y giraba la cabeza sosteniéndolas
en alto.</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">Aquella
misma noche, la muchacha murió. Se comenzó a pintar un cuadro con
su</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">historia,
si bien nunca fue terminado, y dicen que, aún hoy, el cuadro
permanece en algún lugar de la casa, vuelto de cara a la pared.</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">El
tío de mi cuñado volvía a casa a caballo. Era una tarde apacible,
y ya estaba</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">anocheciendo.
De repente, en una vereda cercana a su propia casa vio a un hombre de</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">pie
frente a él, ocupando el centro mismo de un estrecho paso.</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
—<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">¿Por
qué estará ese hombre de la capa ahí en medio? —pensó—.
¿Acaso</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">pretende
que le pase por encima?</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">Pero
la figura no se apartaba. El tío de mi cuñado tuvo una extraña
sensación al</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">verle
allí en el sendero, tan inmóvil. Sin embargo aflojó el trote y
siguió cabalgando</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">en
dirección a él. Cuando se halló tan cerca del caminante que casi
podía tocarlo con</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">su
estribo, el caballo se asustó y entonces la figura se deslizó a lo
alto de un terraplén,</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">de
una forma rara, poco natural (de hecho se escurrió hacia atrás sin
aparentemente</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">usar
los pies), y desapareció. El tío de mi cuñado dio un respingo.</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
—<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">¡Santo
Dios! ¡Pero si es mi primo Harry, el de Bombay!</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">Espoleó
al caballo, que de pronto sudaba una barbaridad, y, preguntándose
por tan</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">extraño
comportamiento, salió disparado hacia la entrada de su casa. Cuando
llegó</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">allí
vio a la misma figura pasando junto al alargado mirador que hay
frente a la sala</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">de
estar de la planta baja. Arrojó las bridas a su criado y se
precipitó detrás de la</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">figura.
Su hermana estaba allí sentada, sola.</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
—<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">Alice,
¿dónde está mi primo Harry?</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
—<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">¿Tu
primo Harry, John?</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
—<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">Si.
El de Bombay. Me lo acabo de encontrar en el camino y lo he visto
entrar</span></span><span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;"> aquí
ahora mismo.</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">Nadie
había visto nada, Pero fue en aquella hora exacta, como más tarde
se supo </span></span><span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">cuando
su primo fallecía en la India.</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">Hubo
cierta vieja dama muy sensata que falleció a los noventa y nueve
años, y</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">que
mantuvo sus facultades hasta el final. Pues bien, esta buena mujer
vio con sus</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">propios
ojos al famoso Niño Huérfano. Esta es una historia que con cierta
frecuencia</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">se
ha venido contando de manera incorrecta. He aquí lo que ocurrió en
realidad (pues,</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">de
hecho, se trata de una historia que ocurrió en nuestra propia
familia: la vieja dama</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">era
una pariente lejana). Cuando tenía alrededor de cuarenta años,
época en la que</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">aún
era conocida por su belleza poco común (hay que decir que su amado
murió muy</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">joven,
razón por la cual ella nunca se casó, aunque recibió numerosas
proposiciones</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">al
respecto), se trasladó con su hermano, que era comerciante de
artículos indios, a</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">una
casa que éste había comprado no hacía mucho en Kent. Corría la
leyenda de que</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">aquel
lugar había sido una vez administrado por el tutor de un niño.
Aquel tutor era el</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">segundo
heredero de la propiedad, y mató al niño tratándole de manera
severa y</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">cruel.
La dama no sabía nada de esto. Se dijo que en la habitación de ella
había una</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">jaula
en la que el tutor solía encerrar al niño. Nunca hubo tal cosa, de
hecho. Allí tan</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">sólo
había un ropero. Una noche se fue a dormir. A la mañana siguiente
cuando entró la doncella, ella le preguntó con toda tranquilidad:</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
—<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">¿Quién
era ese niño tan guapo y de aspecto tan melancólico que ha estado</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">asomándose
por el ropero toda la noche?</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">La
muchacha emitió un fuerte chillido y se esfumó al momento. La dama
quedó</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">sorprendida.
Sin embargo, como era una mujer con una notable fortaleza mental, se</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">vistió
ella misma, bajó al piso inferior y se reunió con su hermano.</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
—<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">Bien,
Walter —dijo—, he de confesarte que no he podido pegar ojo. Una</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">especie
de niño de aspecto melancólico, bastante guapo, ha estado
importunándome</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">toda
la noche y saliendo por el vestidor de mi cuarto, cuya puerta, eso te
lo puedo</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">asegurar,
no hay alma humana que pueda abrir. ¿Qué clase de truco es éste?</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
—<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">Me
temo que no es ningún truco, Charlotte —respondió él—. Ese
niño forma</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">parte
de la leyenda de esta casa. Es el Niño Huérfano. ¿Qué es lo que
dices que hizo</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">anoche?</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
—<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">Abría
la puerta sigilosamente —dijo ella—, y se asomaba. A veces
avanzaba</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">un
paso o dos dentro del dormitorio. Entonces yo le llamaba animándole
a pasar, y él</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">se
encogía con un estremecimiento y se deslizaba dentro del vestidor de
nuevo, tras lo</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">cual
cerraba la puerta.</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
—<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">Ese
gabinete no comunica con ningún otro lugar de la casa, Charlotte.
Está</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">clausurado
—dijo su hermano.</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">Esto
era verdad. Hicieron falta dos carpinteros trabajando toda una mañana
para</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">conseguir
abrir el vestidor y poder así examinarlo. En aquel momento, mi
pariente</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">estaba
bastante contenta de haber trabado relación con el célebre Niño
Huérfano. A</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">pesar
de ello, la parte más terrible de la historia es que,
posteriormente, también sería</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">avistado
sucesivamente por tres de los hijos de su hermano, que acabaron
muriendo</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">jóvenes.
De vez en cuando alguno de los niños caía enfermo. Y, curiosamente,</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">siempre
era doce horas después de volver a casa acalorado diciendo, vaya por
Dios,</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">que
había estado jugando bajo cierto roble en cierta pradera con un
extraño niño…</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">Un
niño guapo y de aspecto melancólico, que era muy callado y le hacía
señas para</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">que
le siguiera. De la fatal experiencia, los padres dedujeron que se
trataba del Niño</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">Huérfano
y que el destino de los niños quedaba inexorablemente marcado por
ese</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">encuentro.</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: LiberationSerif, serif;"><span style="font-size: medium;">*** </span></span></div>
MacVamphttp://www.blogger.com/profile/01108530705054486363noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-14110708.post-3123923272196766202018-10-31T19:00:00.003-06:002018-10-31T19:01:18.826-06:00Samhain 2018<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-_JuU6t6c2V8/W9pQFRAAvQI/AAAAAAAACRo/rE2ZNTWDYJkoEu36wl_DP68tQDnVsz5sQCLcBGAs/s1600/samhain_bonfire_by_digimareed4doddy.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="989" data-original-width="1400" height="451" src="https://1.bp.blogspot.com/-_JuU6t6c2V8/W9pQFRAAvQI/AAAAAAAACRo/rE2ZNTWDYJkoEu36wl_DP68tQDnVsz5sQCLcBGAs/s640/samhain_bonfire_by_digimareed4doddy.jpg" width="640" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<br />
Come out, come out, wherever you are...<br />
<br />
Esta noche se abrirán
las fronteras que dividen la vida y la muerte. Hoy nos reuniremos
simbólicamente con nuestros ancestros para agradecer un año más de
bendiciones y quizás, ampliemos las peticiones <span class="_47e3 _5mfr" title="smile emoticon"><img alt="" class="img" height="16" role="presentation" src="https://static.xx.fbcdn.net/images/emoji.php/v9/f4c/1/16/1f642.png" width="16" /><span aria-hidden="true" class="_7oe">:)</span></span> Su esencia permanece con nosotros todo el año, pero en una fecha como esta, parece que podemos abrazarlos y sonreír juntos.<br />
<br />
Esta noche también aparecerán los espíritus chocarreros que harán mil y una travesuras, jejeje. Atentos a las b<span class="text_exposed_show">romas y a las "casualidades".</span><br />
<br />
<div class="text_exposed_show">
Esta noche termina un año en los ciclos naturales de la Madre Tierra.
Lo despedimos con la luz de las velas y de las hogueras, con el festín
que compartiremos con familiares y amigos. Alegría, esperanza y
reflexión. La vida en la ciudad nos han vuelto sordos ante el llamado de
los antiguos que marcaban su vida con calendario agrícola. Con las
fases de la Reina Niña Blanca.<br />
<br />
Esta noche, miremos al firmamento y permitámonos sorprendernos ante la grandeza de la vida y de la muerte.<br />
<br />
<br />
<br />
*** </div>
MacVamphttp://www.blogger.com/profile/01108530705054486363noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-14110708.post-43719423958921306792018-05-03T14:26:00.000-05:002018-05-18T20:55:01.922-05:00El inicio según Jonathan Harker<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-GmhzMNT3MNc/VUgJ_QU_DnI/AAAAAAAABwY/tdpGOogM4PE/s1600/jonathan_harker__s_journal_by_cibien-d5ramde.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://2.bp.blogspot.com/-GmhzMNT3MNc/VUgJ_QU_DnI/AAAAAAAABwY/tdpGOogM4PE/s400/jonathan_harker__s_journal_by_cibien-d5ramde.jpg" width="400" /> </a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<br /></div>
<div align="LEFT">
<span style="font-family: Georgia, serif;"><span style="font-size: small;">Diario
de Jonathan Harker</span></span></div>
<div align="LEFT">
<span style="font-family: Georgia, serif;"><span style="font-size: small;">(Redactado
taquigráficamente)</span></span></div>
<span style="font-family: Georgia, serif;"><span style="font-size: small;"><i>3
de mayo, Bistritz</i></span></span><br /><br />
<br />
<span style="font-family: Georgia, serif;"><span style="font-size: small;"><br />Salí
de Munich el 1 de mayo a las 20.35 de la tarde, y llegué a Viena a
la mañana siguiente; debía haber llegado a las 6.46, pero el tren
llevaba una hora de retraso. Budapest parece una ciudad maravillosa,
por lo que observé desde el tren y lo poco que pude andar por sus
calles. No me atreví a alejarme de la estación, ya que habíamos
llegado con retraso y saldríamos lo más de acuerdo posible con la
hora prevista. La impresión que me dio era de que salíamos de
Occidente y nos adentrábamos en Oriente, el más occidental de los
espléndidos puentes del Danubio -que aquí adquiere una noble
anchura y profundidad- nos trasladó a las tradiciones de predominio
turco. </span></span>
<br />
<div align="LEFT">
<span style="font-family: Georgia, serif;"><span style="font-size: small;"><br />Salimos
a buena hora, y llegamos a Klausenburgh ya anochecido. Aquí, paré a
pernoctar en el Hôtel Royale. Cené pollo sazonado con pimentón
picante, muy bueno, aunque daba mucha sed (<i>Mem</i>., conseguir
receta para Mina). Le pregunté al camarero, y dijo que se llama
<i>paprika hendl</i>, y que es plato nacional, de modo que podría
tomarlo en todas partes, a lo largo de los Cárpatos. Aquí me han
resultado muy útiles mis rudimentos de alemán; desde luego, no sé
cómo habría podido entenderme sin ellos. </span></span>
</div>
<div align="LEFT">
<span style="font-family: Georgia, serif;"><span style="font-size: small;"><br />En
Londres, aproveché unas horas que tenía libres para ir al Museo
Británico a consultar libros y mapas de la bibliotecareferentes a
Transylvania; pensé que sería de ayuda tener de antemano alguna
idea del país, antes de entrevistarme con un noble de ese lugar.
Averigüé que la región a la que hacía referencia está en el
extremo del territorio, exactamente en los límites de tres estados:
Transylvania, Moldavia y Bucovina, en plena cordillera de los
Cárpatos, y que es una de las regiones más remotas y menos
conocidas de Europa. No conseguí descubrir en ningún libro ni mapa
el lugar exacto del castillo de Drácula, ya que no existen mapas de
este país comparables a nuestros Ordnance Survey maps; pero averigüé
que Bistritz, la ciudad donde el conde Drácula decía que debía
apearme, era bastante conocida. Consignaré aquí algunas cosas que
me ayuden a recordar cuando hable con Mina del viaje. </span></span>
</div>
<div align="LEFT">
<span style="font-family: Georgia, serif;"><span style="font-size: small;"><br />La
población de Transylvania está formada por cuatro nacionalidades
distintas: los sajones al sur, y mezclados con ellos, los valacos,
que son descendientes de los dacios; los magiares al oeste, y los
székely al este y al norte. Me encuentro entre estos últimos, que
pretenden ser descendientes de Atila y de los hunos. Puede ser,
porque cuando los magiares conquistaron el país, en el siglo XI,
encontraron a los hunos asentados en él. He leído que en la
herradura de los Cárpatos se reúnen todas las supersticiones del
mundo, como si fuese el centro de una especie de remolino de la
imaginación; si es así mi estancia me va a resultar interesante
(<i>Mem</i>., preguntar al conde sobre esto). </span></span>
</div>
<div align="LEFT">
<span style="font-family: Georgia, serif;"><span style="font-size: small;"><br />No
dormí bien, aunque la cama era bastante confortable; tuve toda clase
de sueños extraños. Un perro estuvo aullando toda la noche al pie
de mi ventana; tal vez fue por eso; o quizá fue culpa de la páprika,
porque me bebí toda el agua de la jarra, y aún me quedé con sed.
Me dormí cuando ya amanecía, y me despertaron las repetidas
llamadas a mi puerta, por lo que supongo que debí quedarme
profundamente dormido. De desayuno tomé más páprika, y una especie
de gachas hechas con harina de maíz que aquí llaman <i>mamaliga</i>,
y berenjenas rellenas, plato muy exquisito que llaman <i>impletata</i>
(<i>Mem</i>., pedir receta también). Tuve que desayunar deprisa
porque el tren salía un poco antes de las ocho; o más bien debía
salir a esa hora, ya que después de llegar corriendo a la estación
a las 7.30 estuve sentado en el vagón más de una hora, hasta que
arrancó. Me da la sensación de que cuanto más al este vamos, menos
puntuales con los trenes. ¿Cómo serán en China? </span></span>
</div>
<div align="LEFT">
<span style="font-family: Georgia, serif;"><span style="font-size: small;"><br />Empleamos
el día entero en recorrer una comarca llena de bellezas naturales de
todo género. Unas veces divisábamos pequeños pueblecitos y
castillos en lo alto de montes enhiestos, como los que se ven en los
viejos murales; otras, corríamos junto a ríos y arroyos que, a
juzgar por sus anchas y pedregosas márgenes a uno y otro lado,
parecen sufrir grandes crecidas. Hace falta mucha agua, y que corra
con fuerza, para que el agua arrase sus orillas. En todas las
estaciones había grupos de grente, a veces multitudes, con toda
clase de atavíos. Algunos hombres iban exactamente igual que los
campesinos de mi país, o como los que he visto al cruzar Francia y
Alemania, con sus chaquetas cortas, sus sombreros redondos y sus
pantalones de confección casera; otros, en cambio, eran muy
pintorescos. Las mujeres parecen bonitas, si no se las ve de cerca,
pero tienen el talle muy ancho. Llevan largas y blancas mangas de
diversas clases, y la mayoría se ciñen unos cinturones anchos con
gran cantidad de cintas que se agitan a su alrededor como un vestido
de ballet; aunque, naturalmente, llevan sayas debajo. Los personajes
más extraños que vimos eran los eslovacos, más bárbaros que el
resto, con grandes sombreros vaqueros, pantalones amplios y de color
claro, blancas camisas de lino y unos cinturones de cuero enormes, de
casi un pie de ancho, tachonados con clavos de latón. Calzaban botas
altas, embutín los pantalones en ellas, y tenían el pelo largo y
unos bigotes espesos y negros. Son muy pintorescos, pero no resultan
atractivos. En el teatro se les reconocería inmediatamente en el
papel de otra banda de forajidos orientales. Sin embargo, según me
han dicho, son inofensivos, y les falta presunción natural. </span></span>
</div>
<div align="LEFT">
<span style="font-family: Georgia, serif;"><span style="font-size: small;"><br />Cuando
ya anochecía, llegamos a Bistritz, que es una ciudad vieja y muy
interesante. Dado que está prácticamente en la frontera -pues el
desfiladero de Borgo conduce de allí a Bukovina-, ha tenido una
existencia azarosa, y desde luego muestra señales de ello. Hace
cincuenta años, hubo una serie de incendios que causaron terribles
catástrofes en cinco ocasiones distintas. Nada más iniciarse el
siglo XVI, sufrió un asedio de tres semanas, en el que perdieron la
vida trece mil personas por causa de la guerra, así como hambre y
las enfermedades consiguientes. </span></span>
</div>
<div align="LEFT">
<span style="font-family: Georgia, serif;"><span style="font-size: small;"><br />El
conde Drácula me había indicado que me alojase en el hotel Golden
Krone, que resultó ser muy anticuado, para gran alegría mía,
porque, como es natural, quero ver cuanto ueda sobre las costumbres
del país. Evidentemente me esperaban, ya que al llegar a la puerta
me recibió una señora mayor, de expresión alegre, vestida con el
ahbitual atuendo de campesina -saya blanca y delantal doble, por
delante y por detrás, de paño de colores, demasiado ajustado para
el recato-. Una vez a su lado, me saludó con una inclinación de
cabeza, y dijo: </span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY">
<span style="font-family: Georgia, serif;"><span style="font-size: small;"><br />-
¿El <i>Herr</i> inglés? </span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY">
<span style="font-family: Georgia, serif;"><span style="font-size: small;"><br />-
Sí -dije-; soy Jonathan Harker. </span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY">
<span style="font-family: Georgia, serif;"><span style="font-size: small;"><br />Sonrió,
y dio instrucciones a un hombre de edad, en mangas de camisa, que la
había seguido hasta la puerta. Dicho hombre desapareció, y regresó
inmediatamente con una carta:</span></span></div>
<span style="font-family: Georgia, serif;"><span style="font-size: small;"><br /></span></span><br /><br />
<br />
<blockquote>
<span style="font-family: Georgia, serif;"><span style="font-size: small;">Distinguido
amigo:<br /><br />Bienvenido a los Cárpatos. Le espero con impaciencia.
Descanse esta noche. Mañana a las tres saldrá la diligencia para
Bucovina; he reservado una plaza en ella para usted. Mi coche le
estará esperando en el desfiladero de Borgo para traerle hasta aquí.
Confío en que haya tenido un feliz viaje desde Londres, y que
disfrute durante su estancia en mi hermoso país.<br /><br />Su amigo. </span></span>
</blockquote>
<blockquote style="text-align: right;">
<span style="font-family: Georgia, serif;"><span style="font-size: small;">DRÁCULA</span></span></blockquote>
<blockquote>
<br /><br />
</blockquote>
<span style="font-family: Georgia, serif;"><span style="font-size: small;"><br /><br /></span></span><span style="font-family: Georgia, serif;"><span style="font-size: small;">***
</span></span>
<br />
MacVamphttp://www.blogger.com/profile/01108530705054486363noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-14110708.post-83771520545044790542018-02-20T13:38:00.002-06:002018-02-20T13:38:51.061-06:00El paso y el peso del tiempo<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://3.bp.blogspot.com/-bGrXFg2CMY0/Wox5AkVdfOI/AAAAAAAACOU/Ti9UnVUDME8-DYX46inpFjsQ4DOsrbK_ACLcBGAs/s1600/A_light_in_you_eyes_by_Eireen.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="207" data-original-width="300" height="276" src="https://3.bp.blogspot.com/-bGrXFg2CMY0/Wox5AkVdfOI/AAAAAAAACOU/Ti9UnVUDME8-DYX46inpFjsQ4DOsrbK_ACLcBGAs/s400/A_light_in_you_eyes_by_Eireen.jpg" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<br />
Hace casi trece años, las bitácoras fueron el vehículo perfecto para poseer un escaparate propio por la red. Lo mismo veíamos que nos veían. Y ese juego nos agradaba bastante a todos.<br />
<br />
Pronto llegó MySpace y todo sucumbió ante Facebook. A la mayoría no nos costó trabajo adaptarnos aunque yo abrí mi cuenta hasta abril de 2009.<br />
<br />
Intenté jugar a dos bandas. Atender mi bitácora y mi perfil en FB. Pero la interacción y la inmediatez de la red social, ganaron casi por KO.<br />
<br />
Ha iniciado un año más y apenas asomo la nariz hasta este día. No he hecho ningún propósito sobre esta bitácora pero un año más haré acopio de toda mi voluntad para intentar abandonarla lo menos posible.<br />
<br />
Espero que me sigan acompañando :)<br />
<br />
<br />
<br />
***MacVamphttp://www.blogger.com/profile/01108530705054486363noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-14110708.post-52045519340199141762017-12-25T15:55:00.000-06:002017-12-25T16:12:07.647-06:00Historia de Navidad (Truman Capote)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://3.bp.blogspot.com/-66XTjU0-FkY/WkFxc3IwcsI/AAAAAAAACNk/o-ue1bn_RfkZShOOoRuzxfhWmmxIzfdsQCLcBGAs/s1600/Christmas_ghost_by_YagaK.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="500" data-original-width="500" height="320" src="https://3.bp.blogspot.com/-66XTjU0-FkY/WkFxc3IwcsI/AAAAAAAACNk/o-ue1bn_RfkZShOOoRuzxfhWmmxIzfdsQCLcBGAs/s320/Christmas_ghost_by_YagaK.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: small;">Una</span> mañana de últimos de
noviembre. Un amanecer de invierno, hace más de veinte años. La cocina
de una vieja casa espaciosa en una aldea. Constituye su rasgo
principal una gran estufa negra; pero hay también una gran mesa redonda y
una chimenea con dos mecedoras colocadas ante ella. Aquel día
comenzaba en la chimenea el rugido invernal.<br />
<br />
Una mujer de pelo corto y canoso está de pie ante la ventana de la cocina. Lleva zapatos de
tenis y un informe suéter gris sobre un vestido de algodón veraniego. Es pequeña y vivaracha
como una gallinita de bantam; pero, debido a una larga enfermedad de la infancia, sus hombros son
lastimosamente gibosos. Su rostro es singular..., parecido al de Lincoln, así de áspero, curtido
por el sol y el viento; pero también es delicado, de fino trazo, y sus ojos son tímidos, color de cereza.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
-¡Oh, madre mía! -exclama, empañando el vidrio de las ventanas con su aliento-. ¡Llegó el tiempo de los pasteles de fruta!</div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
La persona a quien habla soy yo. Tengo siete años; ella, sesenta y pico. Somos primos, muy
distantes, y hemos vivido juntos..., bueno, desde que yo puedo recordar. Viven en la casa otras
personas, parientes; y aunque tienen poder sobre nosotros, y con frecuencia nos hacen llorar, en
general no advertimos mucho su existencia. Somos el mejor amigo uno de otro. Me llama Buddy, en
recuerdo de un muchacho que fue antes su mejor amigo. El otro Buddy murió en 1880 y tantos,
cuando ella era todavía una niña. Ahora es todavía una niña.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
-Lo supe antes de levantarme -dice, alejándose de la ventana con una excitada decisión en los
ojos-. ¡La campana de la Audiencia sonaba tan fría y clara! Y no había pájaros que cantasen; se
habían marchado a tierras más cálidas, sí. ¡Oh, Buddy deja de tragar bizcochos y trae nuestro
carrito! Ayúdame a buscar mi sombrero. Tenemos que hacer treinta pasteles.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
Siempre lo mismo: llega una mañana de noviembre y mi amiga, como
inaugurando oficialmente la época navideña que alboroza su imaginación y
aviva las llamas de su corazón, anuncia: «¡Llegó el tiempo de los
pasteles de frutas! Trae nuestro carrito. Ayúdame a buscar mi sombrero».</div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
Se encuentra el sombrero, una rueda de paja adornada con rosas de terciopelo que la
intemperie ha
marchitado: en otro tiempo perteneció a una parienta muy elegante. Los dos juntos empujamos
nuestro carrito, un destrozado coche de niño, hacia el jardín y hacia un bosquecillo de pacanas.
El carrito es mío, es decir, fue comprado para mí cuando nací. Está hecho de mimbre, bastante
desbaratado, y las ruedas se bambolean como las piernas de un borracho. Pero es un servidor
leal; en primavera, lo llevamos a los bosques y lo llenamos de flores, hierbas, helechos para las
macetas de nuestra galería; un verano, lo cargamos con provisiones para el <i>picnic</i> y con
cañas de azúcar para pescar, y lo empujamos hasta la orilla del arroyo; también tiene sus usos
invernales: transportar leña del patio a la cocina, servir de cama tibia para Queenie, nuestra
pequeña terrier anaranjada y blanca, vigorosa, que ha sobrevivido a enfermedades y a dos
mordeduras de serpientes de cascabel. Ahora Queenie va trotando junto al carrito.<br />
<br />
Tres horas más tarde estamos de regreso en la cocina con una carretada de pacanas caídas de los
árboles. Nos dolía la espalda por el esfuerzo de recogerlas: era difícil encontrarlas (puesto
que la cosecha principal había sido recogida sacudiendo los árboles y vendida por los
propietarios de la huerta, que no éramos nosotros) entre las hojas que las ocultaban y la hierba
escarchada y engañadora. ¡Craaac! Un alegre crujido y estallidos de un trueno en miniatura se
oyen cuando se rompen las cáscaras y el dorado montón de dulces almendras aceitosas y marfileñas
aumenta en la vasija de criolita. Queenie pide que lo dejemos probar, y de cuando en cuando mi
amiga le da furtivamente un trocito, aunque insistiendo en que con ello nos privamos.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
-No debemos, Buddy. Si empezamos, no pararemos. Y apenas si alcanza con esto. Para treinta
pasteles.<br />
<br />
La cocina está oscureciéndose. El crepúsculo convierte la ventana en un espejo: nuestro reflejo
se mezcla con la luna naciente mientras trabajamos junto a la chimenea al resplandor del fuego.
Por último, cuando la luna ya está alta, arrojamos la última cáscara al fuego y, suspirando al
unísono, la vemos encenderse. El carrito está vacío, la vasija llena hasta el borde.<br />
<br />
Cenamos (bizcochos fríos, tocino, dulce de zarzamora) y discutimos sobre lo que haremos mañana.
Mañana empieza la clase de trabajo que me gusta más: comprar. Cerezas y sidra,
jengibre y
vainilla, pasas y nueces y whisky, y, ¡oh, tanta harina, mantequilla, tantos huevos, especias,
esencias! ¡Caramba, necesitaremos un pony para tirar del carrito hasta la casa!<br />
<br />
Pero antes de que se puedan efectuar esas compras, está la cuestión del dinero. Ninguno de los
dos lo tiene. Excepto las miserables sumas que alguna vez obtenemos de las personas de la casa
(diez centavos se considera una gran cantidad), o lo que ganamos con ciertas actividades: ventas
diversas, de cubos llenas de moras cosechadas por nosotros, tarros de mermelada y jalea de
manzana y conservas de melocotón hechas en casa, flores para los entierros y las bodas. Una vez
ganamos un concurso sobre el fútbol nacional. No es que entendiéramos nada de fútbol. Es,
simplemente, que participamos en cualquier concurso de que tuviéramos noticias: en aquel momento
nuestras esperanzas se cifraban en el gran premio de cincuenta mil dólares ofrecidos para dar
nombre a una nueva marca de café (propusimos «A.M.»; y después de alguna vacilación,
pues mi amiga pensaba que acaso sería sacrílego el <i>slogan</i> «A.M. Amén»).
Para decir la verdad, nuestra única empresa «realmente» provechosa fue el Museo de
Rarezas y Diversiones que organizamos en el cobertizo de un patio, dos veranos antes. Las
Diversiones consistían en una linterna mágica con vistas de Washington y de Nueva York que nos
prestó una parienta que había estado en aquellos lugares (y se puso furiosa cuando descubrió para
qué se la habíamos pedido); las Rarezas, un polluelo de tres patas empollado por una de nuestras
gallinas. Todo el mundo quería ver aquel polluelo; hacíamos pagar un níquel a los mayores y dos
centavos a los niños. Y habíamos colectado lo menos veinte dólares cuando se cerró el museo por
la muerte de la principal atracción.<br />
<br />
Pero de una manera o de otra, cada año reuníamos unos ahorros para Navidad, el Fondo de los
Pasteles de Frutas. Guardábamos ese dinero en una vieja bolsa de cuentas, bajo una tabla suelta
del piso, bajo el orinal, bajo la cama de mi amiga. Rara vez sacamos la bolsa de su seguro
escondrijo, excepto para depositar dinero o, como sucede cada sábado, para retirarlo; pues los
sábados se me conceden diez centavos para ir al cine. Mi amiga no ha ido nunca al cine ni piensa
ir. Dice:</div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
-Prefiero que me lo cuentes, Buddy. De esssta manera puedo imaginar más. Por otra parte, una
persona de mi edad no debe gastarse la vista. Cuando el Señor venga, que pueda verlo
claramente.<br />
<br />
Además de no haber visto nunca una película, nunca tampoco había: comido en un restaurante,
viajado hasta más de cinco millas de la casa, recibido o enviado un telegrama, leído nada excepto
tebeos y la Biblia, usado maquillaje, maldecido, deseado mal a nadie, mentido a sabiendas, dejado
que un perro hambriento siguiera hambriento. He aquí algunas cosas que ha hecho y que hace: mató
con un azadón la mayor serpiente de cascabel que se ha visto en este condado (de dieciséis
anillos), toma rapé (secretamente), domestica colibríes (hagan la prueba) hasta que se posen
sobre su dedo, cuenta historias de fantasmas (ambos creemos en fantasmas) tan escalofriantes que
le hielan a uno en el mes de julio, habla sola, pasea bajo la lluvia, cultiva las más hermosas camelias
japonesas de la población y sabe la receta de toda clase de viejas curaciones indias, incluyendo
un remedio mágico para extirpar verrugas.<br />
<br />
Ahora, terminada la cena, nos retiramos a nuestra habitación, situada en una parte remota de la
casa, donde mi amiga duerme en una cama de hierro cubierta con una vieja colcha y pintada de
rosa, su color favorito. Silenciosamente, entregados a los placeres de la conspiración, sacamos
la bolsa de su escondrijo y derramamos su contenido sobre la colcha. Billetes de a dólar
apretadamente enrollados y verdes como brotes de mayo. Sombrías monedas de a cincuenta
centavos, lo bastante pesadas para mantener cerrados los ojos de un muerto. Hermosas piezas de a
diez, la moneda más viva, la que realmente tintinea. Níqueles y cuartos de dólar, pulidos por el
uso como guijarros de arroyo. Pero, más que nada, un odioso montón de centavitos de color acre.
El verano pasado los otros de la casa convinieron en pagarnos un centavo por cada veinticinco
moscas que matáramos. ¡Oh, la carnicería de agosto, las moscas que volaron al cielo! Sin
embargo, ése no era un trabajo que nos enorgulleciera. Y mientras estábamos sentados contando
centavos, era como si volviéramos a hacer el recuento de moscas muertas. Ninguno de los dos
tenía cabeza para los números; contábamos lentamente, nos equivocábamos, volvíamos a empezar. De
acuerdo con los cálculos de mi amiga, tenía $ 12.73. Según los míos, exactamente $13.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
-Espero que te hayas equivocado, Buddy. NNNo podemos hacer nada con trece. Los pasteles
saldrían
mal. O alguien iría al cementerio. ¡Ni pensar en levantarme de la cama el día trece!</div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
Eso es verdad: mi amiga siempre pasa los días trece en la cama. Por lo tanto, para asegurarnos,
separamos un centavo y lo arrojamos por la ventana.<br />
<br />
De todos los ingredientes que componen nuestros pasteles de frutas, el whisky es el más caro, así
como el más difícil de obtener: las leyes estado prohíben su venta. Pero todo el mundo sabe que
se puede comprar una botella al señor Jajá Jones. Al día siguiente, terminada nuestras compras
más prosaicas, nos dirigimos al establecimiento del señor Jajá, un «pecaminoso» (
según la opinión pública) café, donde hay baile y frituras de pescado, a la orilla del río.
Habíamos estado allí antes y con el mismo objeto; pero los años anteriores tratamos con la esposa
de Jajá, una india oscura como el yodo, pelo oxigenado color latón y un aire de extrema fatiga.
Nunca, en verdad, habíamos visto a su marido, aunque habíamos oído decir que también es indio.
Un gigante con cicatrices de navaja en las mejillas. Lo llaman Jajá porque es muy ceñudo, un
hombre que nunca ríe.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
A medida que nos acercábamos al café (larga cabaña de troncos,
festoneada dentro y fuera con filas alegres y deslumbradoras bombillas eléctricas, que se
levantaban junto a la orilla fangosa del río, bajo la sombra de árboles ribereños donde el musgo
sube entre las ramas como niebla gris), nuestros pasos se hacían más lentos. Hasta Queenie deja
de corretear y anda muy pegada a nosotros. Ha habido asesinatos en el café de Jajá. Personas
despedazadas. Descalabradas. Hay un caso que irá al tribunal el mes próximo. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Naturalmente,
tales sucesos ocurren por la noche, cuando las luces de colores proyectan dibujos fantásticos y
el fonógrafo aúlla. De día, el establecimiento de Jajá se ve mísero y desierto. Llamo a la
puerta, Queenie ladra, mi amiga grita:</div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
-¿Señora Jajá? ¿Señora? ¿Hay alguien en la casa?<br />
<br />
Pasos. La puerta se abre. Nuestros corazones dan un vuelco. ¡Es el propio señor Jajá Jones! Y
«es» un gigante; y «sí» tiene cicatrices; y «no» sonríe.
Ceñudo, nos mira con ojos oblicuos de Satán y pregunta:</div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
-¿Qué quieren de Jajá?</div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
Por un momento estamos demasiado paralizados para contestar. Al fin mi amiga encuentra a medias
su voz, un susurro de voz a lo sumo:</div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
-Si nos hace el favor, señor Jajá, quisiérrramos un litro de su mejor whisky.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
Sus ojos se inclinan más. ¿Quién lo creería? ¡Jajá está sonriendo! Es más, ríe.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
-¿Quién de ustedes es el bebedor?</div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
-Es para hacer pasteles de fruta, señor Jaaajá. Para cocinar.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
Eso lo calma. Frunce el ceño.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
-¡Qué manera de malgastar el buen whisky!</div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
No obstante, se retira dentro del sombrío café y unos segundos más tarde aparece con una botella
sin etiqueta llena de licor de un amarillo de margarita. Muestra su reflejo a la luz del sol y
dice:</div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
-Dos dólares.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
Le pagamos con monedas de a diez, cinco y un centavo. De pronto, mientras agita las monedas en
su mano como si fuesen dados, su cara se suaviza.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
-¿Saben qué les digo? -propone, volviendo a meter el dinero en nuestra bolsa de cuentas-. En vez
de pagar, mándenme uno de esos pasteles de frutas.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
-Bueno -observa mi amiga por el camino de regreso a casa-, es un hombre encantador. Pondremos
una taza más de pasas en «su» pastel.<br />
<br />
La estufa negra, cargada de carbón y leña, resplandece como una calabaza iluminada por dentro.
Las batidoras de huevo giran, las cucharas revuelven las vasijas de mantequilla y azúcar, la
vainilla endulza el aire, el jengibre lo hace picante; una mezcla de olores que producen
hormigueo a las narices, satura la cocina, se difunde por la casa, se esparce por el mundo en
bocanadas de humo de la chimenea. En cuatro días nuestra obra ha terminado. Treinta y un
pasteles, empapados de whisky, en los antepechos de las ventanas y los anaqueles.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
¿Para quién son?</div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
Amigos. No necesariamente amigos de la vecindad: realmente, la mayor parte están destinados a
personas a quienes hemos visto quizá una vez, quizá nunca. Personas que han impresionado nuestra
imaginación. Como el presidente Roosevelt. Como el reverendo J. C. Lucey y su esposa,
misioneros baptistas en Borneo que dieron conferencias aquí el invierno anterior. O el pequeño
afilador que viene a recorrer la aldea dos veces al año. O Abne Packer, el conductor del autocar
de Mobile de las seis, con quien cambiamos ademanes de saludo cada día cuando pasa en una nube
veloz de polvo. O los jóvenes Wiston, una pareja de California, cuyo coche una tarde se averió
frente a la casa y pasaron una hora agradable charlando con nosotros en la galería (el joven
señor Wiston nos sacó una instantánea, la única fotografía que nos han hecho en nuestra vida).
¿Es debido a que mi amiga es tímida con todo el mundo «excepto» con los extraños, que
esos extraños, y las relaciones más fugaces, nos parecen ser nuestros verdaderos amigos? Creo
que sí. También los álbumes donde guardábamos las palabras de agradecimiento en papel de carta
de la Casa Blanca, alguna que otra comunicación de California y Borneo, las postales de a centavo
del afilador, nos hacían sentirnos unidos a unos mundos extraordinarios más allá de la cocina con
sus vistas a un cielo limitado.<br />
<br />
Ahora la rama desnuda de una higuera, en diciembre, roza la ventana. La cocina está vacía, los
pasteles han desaparecido ayer llevamos el último de ellos a la oficina de correos, donde el
importe de los sellos dejó vacía nuestra bolsa. Estábamos sin un centavo. Esto me deprime, pero
mi amiga insiste en celebrarlo..., con dos dedos de whisky que queda en la botella de Jajá.
Damos a Queenie una cucharada en una taza de café (le gusta el café con sabor de achicoria y
fuerte). El resto lo dividimos entre dos copas. Ambos amedrentados ante la perspectiva de tomar
whisky puro; su sabor provoca gestos contraídos y estremecimientos. Pero poco a poco nos ponemos
a cantar, cada uno diferentes canciones, simultáneamente. No sé la letra de la mía, sólo:
«Ven, ven a la ciudad oscura, al baile de los faroleros». Pero sé bailar: quiero ser
un bailarín de cine. Mi sombra danzante retoza sobre las paredes; nuestras voces sacuden la
vajilla; reímos como si manos invisibles nos hicieran cosquillas. Queenie rueda sobre su
espalda, sus patas se agitan en el aire, algo como una sonrisa estira sus labios negros. Por
dentro me siento arder y chispear como esos leños que se desmoronan, despreocupado como el viento
en la chimenea. Mi amiga da vueltas de vals en torno a la estufa, sosteniendo entre sus dedos el
borde de su pobre falda de algodón como si fuera un vestido de baile. «Enséñame el camino
para ir a casa», canta, mientras sus zapatos de tenis chirrían sobre el piso.
«Enséñame el camino para ir a casa...»</div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
Entran dos parientas. Muy enojadas. Potentes, con ojos que escarban, lenguas que escaldan.
Escuchad lo que tienen que decir, palabras que caen con tono iracundo:</div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
-¡Un niño de siete años! ¡Whisky en su aliento! ¿Has perdido el juicio? ¡Licor a un niño de
siete años! ¡Si serás necia! ¡Camino a la perdición! ¿Recuerdas a la prima Kate? ¿Al tío
Charlie? ¿Al cuñado del tío Charlie? ¡Vergüenza! ¡Escándalo! ¡Humillación! ¡Arrodíllate, reza,
ruega al Señor!</div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
Queenie se esconde bajo la estufa. Mi amiga mira sus zapatos, su barbilla tiembla, levanta su
falda y se limpia la nariz y corre a su habitación. Cuando ya hace mucho que la ciudad duerme y
la casa está silenciosa, excepto por los relojes al dar las horas y el chisporroteo de los fuegos
que van apagándose, está llorando sobre una almohada ya tan mojada como el pañuelo de una
viuda.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
-No llores -le digo, sentado a los pies deee su cama y temblando a pesar de mi camisa de noche de
franela que huele a jarabe para la tos del invierno pasado-. No llores -le ruego tironeándole
los dedos de los pies y haciéndole cosquillas-, eres demasiado vieja para eso.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
-Es porque -dice en un hipo- «soyyy demasiado vieja. Vieja y ridícula.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
-No ridícula. Divertida. Más divertida que nadie. Oye: si no dejas de llorar, mañana estarás
tan cansada que no podremos ir a cortar un árbol.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
Se incorpora. Queenie salta sobre la cama (cosa que le está prohibida) y le lame las
mejillas.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
-Sé donde encontraremos árboles verdaderammmente hermosos, Buddy. Y acebo también. Con bayas
grandes como tus ojos. Es muy adentro de los bosques. No hemos ido nunca tan lejos. Papá nos
traía árboles de Navidad de allí; los cargaba sobre su hombro. De eso hace cincuenta años.
Bueno, ¡no puedo esperar la mañana!<br />
<br />
Mañana. La hierba resplandece con la escarcha; el sol, redondo como una naranja y anaranjado
como las lunas del tiempo cálido, se alza en equilibrio sobre el horizonte, pule los bosques
plateados de invierno. Un pavo silvestre canta. Un cerdo vagabundo gruñe entre la maleza.
Pronto, a la orilla del agua de rápida corriente, profunda hasta llegar a la rodilla, tenemos que
abandonar el carrito. Queenie es la primera en vadear el arroyo, chapotea ladrando
plañideramente a la rapidez de la corriente y a su frialdad capaz de producir neumonía. Nosotros
la seguimos, sosteniendo nuestros zapatos y equipo (un hacha y un saco de arpillera) sobre
nuestras cabezas. Kilómetro y medio más: de espinas, zarzas y cardos atormentadores que se
agarran a nuestros vestidos; de rojizas agujas de pino, brillantes, mezcladas con hongos de
alegres colores y plumas de pájaros. Aquí y allá, un vuelo fugaz, un alboroto, una explosión de
chillidos nos recuerdan que no todas las aves han volado hacia el sur. Siempre el sendero
serpentea entre charcos de sol almidonado y oscuras bóvedas de ramas. Hay que cruzar otro
arroyo: una alborotada flota de abigarradas truchas agita el agua a nuestro alrededor, y ranas
del tamaño de platos practican las zambullidas de panza: obreros castores están construyendo un
dique. En la otra orilla, Queenie se sacude y tiembla. Mi amiga también se estremece, no de
frío sino de entusiasmo. Una de las maltrechas rosas de su sombrero suelta un pétalo cuando ella
levanta la cabeza y aspira el aire cargado de aroma de pinos.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
-Ya casi llegamos. ¿Los hueles, Buddy? - dice, como si nos acercáramos al océano.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
Y, en efecto, es una especie de océano. Grandes extensiones perfumadas de árboles navideños,
acebos de punzantes hojas. Bayas rojas como brillantes campanillas chinas: los negros cuervos se
precipitan chillando sobre ellas. Ya llenos nuestros sacos de suficiente verde y escarlata para
rodear de guirnaldas una docena de ventanas, vamos a elegir un árbol, por fin.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
-Debe ser -murmura mi amiga- dos veces más alto que un muchacho. De esta manera ningún muchacho
podrá robar la estrella.<br />
<br />
El que elegimos es dos veces más alto que yo. Hermoso y valiente bruto que sobrevive a treinta
hachazos antes de ceder con un crujiente grito de rendición. Tomándolo como un animal muerto,
empezamos el largo arrastre. A los pocos metros abandonamos la lucha, nos sentamos y jadeamos.
Pero tenemos la fuerza de los cazadores victoriosos; esto y el perfume frío y viril del árbol nos
reanima, nos aguijonea. Muchos elogios acompañan nuestro regreso, a puesta de sol, por la
carretera de arcilla roja que lleva a la aldea; pero mi amiga es taimada y evasiva cuando los
viandantes alaban el tesoro cargado en nuestro carrito.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
-¡Qué hermoso árbol! ¿De dónde lo traen?
-De por allá - murmura ella, vagamente.
Una vez se detiene un coche y la holgazana esposa del rico propietario del molino se asoma y
relincha:</div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
-Les doy veinte centavos por ese viejo árbol.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
Ordinariamente mi amiga tiene miedo de decir que no; pero en esta ocasión sacude prontamente la
cabeza:</div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
-No lo daríamos ni por un dólar.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
-¡Un dólar! ¡Madre! Cincuenta centavos. Es lo más que doy. ¡Por Dios, mujer!, pueden ir a
buscar otro.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
En respuesta, mi amiga observa suavemente:</div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
-Lo dudo. Nunca hay dos de nada.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
En casa, Queenie se deja caer junto al fuego y duerme hasta la mañana, roncando fuerte como un ser humano.<br />
<br />
<span style="margin-left: 20em;">~ ~ ~</span><br />
<br />
Un baúl en el desván contiene: una caja de zapatos llena de colas de
armiño (procedentes de una capa de teatro de una curiosa dama que una
vez alquiló una habitación en la casa), rollos de
colgajos de relumbrón dorados por los años, una estrella de plata, una
corta serie de bombillas
acarameladas, viejas, indudablemente peligrosas. Excelente decoración
hasta donde alcanza, que
no es lo suficiente: mi amiga quiere que nuestro árbol resplandezca
«como una ventana de
los baptistas», que se doble bajo el peso de las nieves de adorno. Pero
no podemos costear
los esplendores de fabricación japonesa que venden en el «cinco y diez».
Por lo
tanto, hacemos lo que hemos hecho siempre: pasar días sentados ante la
mesa de la cocina con
tijeras y lápices y montones de papel de colores. Yo hago los dibujos y
mi amiga los recorta:
gran cantidad de gatos, peces también (porque son fáciles de dibujar),
algunas manzanas, algunas
sandías, unos pocos de ángeles alados hechos de envoltorios de papel de
estaño que tenemos
guardado. Empleamos imperdibles para sujetar al árbol esas creaciones:
como toque final,
salpicamos las ramas con algodón desmenuzado (recogido en agosto con ese
propósito). Mi amiga,
contemplando el efecto, junta sus manos.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
-Ahora, francamente, Buddy, ¿no te parece bueno para comer?</div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
Queenie trata de comerse un ángel.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
Después de tejer y adornar con cintas las coronas de acebo para todas las ventanas de la fachada,
nuestro proyecto inmediato es la preparación de los regalos para la familia. Pañoletas para las
damas, para los hombres un jarabe, preparado en casa, de limón, regaliz y aspirina, para tomarlo
«a los primeros síntomas de un resfriado y después de cazar». Pero cuando llega la
hora de preparar nuestros mutuos regalos, mi amiga y yo nos separamos para trabajar secretamente.
Me gustaría comprarle un cuchillo con mango de nácar, una radio, una libra de cerezas cubiertas
de chocolate (una vez probamos algunas y ella siempre jura: «viviría siempre de cerezas,
Buddy. ¡Señor, si, podría...!, y esto no es tomar Su nombre en vano»). En vez de todo
eso, le estoy haciendo una cometa. A ella le gustaría regalarme una bicicleta (lo ha dicho un
millón de veces: «si yo pudiera, al menos, Buddy. Ya es bastante malo pasar la vida sin lo
que "uno" desea; pero, que Dios lo confunda, lo que me fastidia es no poder dar a "alguien" lo
que deseo que tenga. Pero cualquier día lo haré, Buddy. Te encontraré una bicicleta. No
preguntes cómo. La robaré quizá»). En vez de eso, estoy casi seguro de que me está
haciendo una cometa..., igual que el año pasado, y que el anterior: el anterior a ese nos
regalamos hondas. Todo lo cual me parece muy bien. Pues somos campeones de vuelo de cometa,
sabemos estudiar el viento como los marineros; mi amiga, más experta que yo, puede elevar una
cometa cuando ni siquiera sopla brisa suficiente para arrastrar a las nubes.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
La víspera de Navidad, por la tarde, reunimos un níquel y vamos a la carnicería a comprar el
regalo tradicional para Queenie, un buen hueso de ternera para roer. El hueso, envuelto en papel
fantasía, se cuelga alto en el árbol, cerca de la estrella de plata. Queenie sabe que está allá.
Se agazapa al pie del árbol mirando hacia arriba en un arrobo codicioso. Cuando llega la hora
de ir a dormir se niega a moverse. Su excitación es igualada por la mía. Levanto a patadas las
mantas y doy vueltas a la almohada como si fuese una abrasadora noche de verano. En algún lugar
canta un gallo, falsamente, pues el sol está todavía al otro lado del mundo.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
-¿Buddy, estás despierto?</div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
Es mi amiga que me llama desde su habitación, contigua a la mía; y un momento más tarde está
sentada en mi cama, sosteniendo una vela.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
-Bueno, no puedo dormir ni tanto así -declara-. Mi pensamiento salta como una liebre. Buddy,
¿crees que la señora Roosevelt servirá nuestro pastel en la cena?</div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
Nos arrebujamos en la cama y ella me oprime la mano con ternura.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
-Diría que tu mano era mucho más pequeña. Creo que me disgusta verte crecer. Cuando seas mayor,
¿seremos amigos todavía?</div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
Yo digo que lo seremos siempre.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
-¡Me siento muy triste, Buddy! ¡Deseaba tanto regalarte una bicicleta! Traté de vender el
camafeo que me regaló papá. Buddy... -vacila, como turbada-, te he hecho otra cometa.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
Entonces, yo confieso que hice una para ella también; y reímos. La vela está demasiado agotada
para seguir ardiendo. Se apaga, y deja ver la luz de las estrellas, esas estrellas que giran en
la ventana como un visible villancico al que, lentamente, lentamente, el alba acalla.
Posiblemente estamos adormilados; pero los primeros resplandores de la aurora nos rocían como
agua fría; ya estamos levantados, con los ojos muy abiertos y dando vueltas mientras esperamos que
los demás despierten. Adrede, mi amiga deja caer un caldero sobre el suelo de la cocina. Yo
bailo, repiqueteando con los pies, frente a las puertas cerradas. Uno a uno salen los de casa,
con caras de querer matarnos a los dos; pero es Navidad y, por lo tanto, no pueden hacerlo.
Primero, un espléndido desayuno: absolutamente todo lo que uno puede imaginar..., desde las
tortas de sartén y la ardilla frita, hasta el pinole y la miel en panal. Lo cual pone a todos de
buen humor, menos a mi amiga y a mí. Francamente, tenemos tanta impaciencia por ver los regalos,
que no podemos tragar un bocado.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
Bueno, quedo decepcionado. ¿Quién no lo estaría? Calcetines, una camisa para ir a la escuela
dominical, algunos pañuelos, un suéter usado y un año de suscripción a una revista religiosa
para niños. <i>El Pequeño Pastor</i>. Me indigna. Realmente me indigna.<br />
<br />
Mi amiga saca mejor tajada. Un saco de ciruelas, que es su mejor regalo. Sin embargo, está más
orgullosa de un chal de lana blanca tejido por su hermana casada. Pero «dice» que su
regalo favorito es la cometa que yo le hice. Y «es» muy hermosa; aunque no tan
hermosa como la que ella hizo para mí, que es azul y tachonada de estrellas de Buena Conducta
doradas y verdes; además, en ella está pintado mi nombre, «Buddy».</div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
-Buddy, está soplando el viento.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
Sopla el viento, y nada haremos sino correr hasta unos prados que hay más abajo de la casa,
adonde Queenie había volado para enterrar su hueso (y donde el otro invierno, Queenie será
enterrada también). Una vez allí, sumergidos en la lozana hierba que nos llega hasta la cintura,
soltamos nuestras cometas, las sentimos que tiran del cordel como peces del cielo que nadan en el
viento. Satisfechos, calientes del sol, nos tendemos en la hierba y pelamos ciruelas y
contemplamos el cabriolar de nuestras cometas. Pronto olvido los calcetines y el suéter usado.
Soy tan feliz como si ya hubiéramos ganado el Gran Premio de cincuenta mil dólares en aquel
concurso de dar nombre a un café.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
-¡Madre, que tonta soy! -exclama mi amiga, súbitamente alerta, como una mujer que recuerda
demasiado tarde que tiene bizcochos en el horno-. ¿Sabes lo que he creído siempre? -pregunta en
un tono de descubrimiento y no sonriéndome a mí, sino a un punto situado más allá-. Siempre he
creído que un cuerpo tiene que estar enfermo y morir antes de ver al Señor. Y me imaginaba que
cuando Él viniese sería como mirar a través de la ventana de los baptistas: hermoso como un
cristal de color atravesado por el sol, un brillo tal que no te enteras de que oscurece. Y ha
sido un consuelo pensar en aquel resplandor que hace desaparecer todo el miedo al coco. Pero
estoy segura de que eso no sucede nunca. Estoy segura de que en el último momento el cuerpo
comprende que el Señor ya se ha mostrado. Que ver las cosas tal como son -su mano hace un ademán
circular que abarca nubes y cometas y hierba y a Queenie echando tierra con las patas sobre su
hueso-, simplemente como siempre las ha visto, era verlo a Él. En cuanto a mí, podría dejar el
mundo con el día de hoy en los ojos.<br />
<br />
<span style="margin-left: 20em;">~ ~ ~</span> <br />
<br />
Esta es nuestra última Navidad juntos.<br />
<br />
La vida nos separa. Aquellos que Saben Más deciden que debo ir a una escuela militar. Y de este
modo sigue una miserable sucesión de prisiones donde suena la corneta, severos campamentos de
verano con toque de diana. Tengo también un nuevo hogar. Pero no cuenta. El hogar es donde
está mi amiga, y allí nunca voy.<br />
<br />
Y allí permanece ella, entreteniéndose en la cocina. Sola con Queenie. Sola, pues.
(«Buddy querido -escribe con su letra salvaje, difícil de leer-, ayer el caballo de Jim
Macy dio a Queenie una coz mortal. Gracias a Dios, no sufrió mucho. La envolví en una fina
sábana de lino y la llevé en el carrito hasta el paso de Simpson, donde puede descansar con todos
sus huesos...»). Durante algunos noviembres continúa haciendo sola sus pasteles de frutas;
no tantos, pero algunos; y, naturalmente, siempre me manda «el mejor de la hornada».
Además, en cada carta incluye diez centavos envueltos en papel higiénico: «ve al cine y
cuéntame la película». Pero, gradualmente, en sus cartas tiende a confundirme con su otro
amigo, el Buddy que murió en 1880 y tantos; cada vez más son no solo los días trece en que se
queda en la cama: llega un mañana de noviembre, un amanecer de invierno sin hojas y sin pájaros,
en que no puede levantarse y exclama: «¡Oh, madre mía! ¡Llegó el tiempo de los pasteles de
fruta!»</div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
Y cuando eso sucede, lo sé. El mensaje que me lo anuncia no hace más que confirmar una noticia
que ha recibido ya cierta secreta fibra, amputando una parte insustituible de mi mismo, dejándola
suelta como una cometa con el cordel roto. Es por eso que, al atravesar un patio de la escuela
en esa particular mañana de diciembre, voy escudriñando el firmamento. Como si esperase ver,
semejantes a corazones, un par de cometas sueltas que corren al cielo.<br />
<br />
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>Truman Capote</b><br />
<b>1956</b><br />
<b><br /></b>
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://3.bp.blogspot.com/-bUkK4ppsXQs/WkFy_VwuoWI/AAAAAAAACNw/50bXmBxi_-AwCiwEzY7_DYh9FxrDc-gSACLcBGAs/s1600/capote-sook.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="391" data-original-width="260" src="https://3.bp.blogspot.com/-bUkK4ppsXQs/WkFy_VwuoWI/AAAAAAAACNw/50bXmBxi_-AwCiwEzY7_DYh9FxrDc-gSACLcBGAs/s1600/capote-sook.jpg" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: small;">La única foto que existe de Truman Capote y su prima Sook, en quien probablemente se basó para Historia de Navidad</span></div>
<br />
<br />
<br />
<br />
<b>*** </b></div>
MacVamphttp://www.blogger.com/profile/01108530705054486363noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-14110708.post-866124163093207242017-11-04T01:00:00.000-06:002017-11-06T22:11:59.409-06:00The inspiration behind Crimson Peak<div class="_5pbx userContent _3576" data-ft="{"tn":"K"}" id="js_6">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://3.bp.blogspot.com/-rdvb1PM7lIQ/WgEyFJYGDvI/AAAAAAAACMU/uobcfRzsGA0vG07bhO0z55Ug7blW6KsZQCLcBGAs/s1600/crimson%2Bpeak-fanart.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1173" height="640" src="https://3.bp.blogspot.com/-rdvb1PM7lIQ/WgEyFJYGDvI/AAAAAAAACMU/uobcfRzsGA0vG07bhO0z55Ug7blW6KsZQCLcBGAs/s640/crimson%2Bpeak-fanart.jpg" width="468" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<br />
<b>The Source Magazine:</b> Talk about your inspiration behind Crimson Peak.<br />
<br />
<b>Guillermo del Toro:</b> All my life, I’ve read these novels, I’ve read
E.T.A Hoffman, Ann Radcliffe, I mean the gothic impregnates literature
all the way through our days. It resonates in Dickens with the Great
Expectations. It resonates with Jane Austen in Northanger Abbey. It
resonates and is reconverted by Henry James in Turn of the Screw. For a
while, it was the most popular style of literature in Victorian England,
to the point there is an engraving of two ladies in a parlor reading
The Monk and another looking so that no one enters because it was full,
for Victorian era, full of sex and violence. They were rebelling against
academia and the establishment and all that. So I fell in love with
this spirit. I happened to be a filmmaker that is not postmodern. I’m
not ironic, I’m completely high on my own supply. Everything I do I do
with a passion and earnestly. So I love that spirit and that’s the
spirit of romanticism. I thought, curiously, in the era that the
Victorians were enjoying during the peak of Gothic Romance they were
afraid to talk about sex, so sex became the sort of hidden subtext of
Gothic Romance. Now, I think we’re afraid to talk about love. It becomes
a corny emotion in an era that’s so cold and cool and distant and
aloof. I thought that it would be great to tackle a Gothic Romance about
love. About what is love really, and to switch it into a more female
centric gender political arena. Normal these girls are all rescued by
Fabio, and they go into the cliff and they catch the next ship into
romantic island. I wanted, non spoilers, for the girls to take charge of
themselves and to basically acquire the confidence. The love story for
Edith, the really important part is that she learns to survive about
herself. There’s a crucial moment in the movie, normally in this genre
and horror, sex makes women victims or dooms, and I wanted sex to be
used in a different way for both characters and to not use it as a gauge
of purity, which I find a mainly male centric obsession. All these
things, the violence is pushed a little. I loved when Mia says the lines
that usually guys say, wait here, I’ll come back for you, I promise.
That’s the line that the guys say to girls in the movie and I really
love these things. The influence was, in fact, proto feminists, like the
Bronte Sisters or Mary Shelley, I had such a crush on Mary Shelley and
all the Bronte Sisters because I thought what a remarkable beings these
are. They were magical when I was growing up and I thought the
complexity, psychologically, of Jane Eyre, I love it. She fells in love
madly with this man but he cannot take her. Mary Shelley, to me, writing
that novel when she was a teenager, I mean it’s just mind blowing. The
morals of the day was that women didn’t get published as easily as man,
was involved still in 1901 when the movie takes place. I called her
Edith for Edith Wharton, because she both embodies the spirit of that
particular period, which is modernity, and she’s also in my opinion as
good a writer as Henry James with whom she had a great literary
relationship but also she writes these oblique ghost stories. I don’t
want to use ghosts in the normal way where they are evil or demonic. I
want to use them the way Henry James described them in Gothic Romance.
Gothic Romance, the ghost represents our past, that immobilizes us from
moving into the future. I’ve been obsessed with these things since I was
eleven. There’s a whole shelf in my house that’s dedicated to Gothic
Romance and an entire room, called the Dickens room, is where I sleep,
and it’s all Victoriana. Spectacles, thievery, con men, criminal low
lives, the criminal code of Victorian England. Until I do Pacific Rim,
no one can know I love Kaiju and mecha. Until I do Crimson Peak no one
can know I love [Gothic Romance].<br />
<br />
12/10/2015<br />
<br />
<br />
<br />
*** </div>
MacVamphttp://www.blogger.com/profile/01108530705054486363noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-14110708.post-70630352090454176292017-11-02T01:00:00.000-06:002017-11-06T22:05:18.417-06:00La mitad oscura del calendario<div style="text-align: center;">
Ea ea, aquí un artículo donde explico el origen de Halloween según lo celebramos en la actualidad :)</div>
<div style="text-align: center;">
Una vez más, mil gracias al equipo editorial de Penumbria por la oportunidad.</div>
<br />
<div style="text-align: center;">
<b><a href="http://www.penumbria.mx/la-mitad-oscura-del-calendario/">http://www.penumbria.mx/la-mitad-oscura-del-calendario/</a></b></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<b>*** </b></div>
MacVamphttp://www.blogger.com/profile/01108530705054486363noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-14110708.post-7526444759763497982017-10-31T00:30:00.000-06:002017-11-06T21:59:41.526-06:00Muertos que hay que dejar en paz<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-QtCJmhXVMSk/WgEsfRkuT9I/AAAAAAAACME/DE6g3ztxLFAlnRDobEPDdCKF6yNa977qwCLcBGAs/s1600/ofrendaoct31.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="321" data-original-width="480" src="https://1.bp.blogspot.com/-QtCJmhXVMSk/WgEsfRkuT9I/AAAAAAAACME/DE6g3ztxLFAlnRDobEPDdCKF6yNa977qwCLcBGAs/s1600/ofrendaoct31.jpg" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif; font-size: medium;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif; font-size: xx-small;"><span style="font-size: xx-small;">October 31, 2015 at 10:35am</span></span></span></span></span><br />
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif; font-size: medium;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif; font-size: xx-small;"><span style="font-size: xx-small;">El jueves escuché por la radio de
un transporte público de que hay una clase de 'muertos' que hay que
dejar en paz, sin esperar que vuelvan en una noche como esta... Son los
malos recuerdos, las situaciones que nos negamos a olvidar, las personas
tóxicas de las que no podemos desprendernos. Y es que la memoria, los
recuerdos, quizás son uno de los más grandes dones del ser humano. Sin
ellos, no somos nadie. No recordamos quienes fueron nuestros p<span class="text_exposed_show">adres,
a qué sabe una chuche, quién fue nuestro primer amor, cómo fuimos
capaces de aprobar aquel examen de aritmética, cómo fue el primer beso
del amor de nuestra vida, el olor a recién nacido de nuestros hijos...</span></span></span></span></span></span><br />
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif; font-size: medium;"><span style="font-size: xx-small;"><br /></span></span></span></span>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif; font-size: medium;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif; font-size: xx-small;"><span style="font-size: xx-small;">
Recordar, echar la vista atrás, rememorar los momentos felices, la
alegría genuina, el gozo y la dicha. Alejar el masoquismo de recordar el
dolor, la angustia, la amargura, el pesar. Recordar a todos y cada uno
de esos seres queridos que siguen con nosotros aunque su cuerpo se haya
convertido en polvo o cenizas con amor y alegría. En días como estos y
siempre.</span></span></span></span></span><br />
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif; font-size: medium;"><span style="font-size: xx-small;"><br /></span></span></span></span>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif; font-size: medium;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif; font-size: xx-small;"><span style="font-size: xx-small;"> Disfrutemos el inicio de un nuevo ciclo. Algo muy
escondido en nuestro genes nos trae a la memoria esos días cuando los
antiguos se regían por los ciclos agrícolas. Cuando recogían la última
cosecha del año y agradecían a los espíritus por velar y procurar el
bienestar de sus familias, de sus comunidades.</span></span></span></span></span><br />
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif; font-size: medium;"><span style="font-size: xx-small;"><br /></span></span></span></span>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif; font-size: medium;"><span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: xx-small;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><span style="font-size: xx-small;"> Queridos todos, que tengan una noche donde sean arropados por los espíritus que aman y recuerdan.</span></span></span></span></span></span><br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://www.facebook.com/images/emoji.php/v9/f6c/1/16/2764.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" border="0" class="img" height="16" role="presentation" src="https://www.facebook.com/images/emoji.php/v9/f6c/1/16/2764.png" width="16" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"> <b>***</b></span><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"></span><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><b> </b></span></div>
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span class="_47e3 _5mfr" title="heart emoticon"></span></span>MacVamphttp://www.blogger.com/profile/01108530705054486363noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-14110708.post-16062793826296718772017-10-19T00:00:00.000-05:002017-11-06T21:55:04.960-06:00Terremoto 2017<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://2.bp.blogspot.com/-6lS4SS76yWQ/WegJgXGR-WI/AAAAAAAACLY/0vB_UGkNuk8Pig9jhB_21klvr8hEjqrCgCLcBGAs/s1600/dia%2Bde%2Bmuertos3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1068" data-original-width="1600" height="266" src="https://2.bp.blogspot.com/-6lS4SS76yWQ/WegJgXGR-WI/AAAAAAAACLY/0vB_UGkNuk8Pig9jhB_21klvr8hEjqrCgCLcBGAs/s400/dia%2Bde%2Bmuertos3.jpg" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<br />
Se cumple el primer mes del terremoto con intensidad de 7.1 en la escala de Richter que sacudió a la Ciudad de Mèxico y a otras poblaciones de los estados de Puebla, Morelos y Oaxaca. Una muestra de esa fuerza natural contra la que no podemos combatir ni muchos menos estar suficientemente preparados.<br />
<br />
Aquí voy a colgar los comentarios que hice en mi perfil de FB desde la falsa alarma del 6 de septiembre, pasando por el sismo del jueves 7, hasta llegar al del 19.<br />
<br />
<br />
<span class="_5shl fss"></span><span class="_5shl fss"></span><b><span class="_5shl fss">Sep 07, 2017 12:37 am</span></b><br />
Si no es por los técnicos del foro de al lado, ni nos enteramos de la alerta sísmica <span class="_47e3 _5mfr" title="tongue emoticon"><img alt="" class="img" height="16" role="presentation" src="https://www.facebook.com/images/emoji.php/v9/f9f/1/16/1f61b.png" width="16" /><span class="_7oe"></span></span><br />
Nos pilló en una reunión de trabajo. Y como llovía, aun me regresé a la
oficina para coger mi chaqueta, jojojo. Pero no sentimos nada,
absolutamente nada.<br />
La alarma de la televisora no sonó, sólo la
de la calle. A los escasos minutos nos enteramos, al consultar las
redes, que habìa sido una falsa alarma <span class="_47e3 _5mfr" title="unsure emoticon"></span><span class="_47e3 _5mfr" title="unsure emoticon"></span><span class="_47e3 _5mfr" title="unsure emoticon"></span><span class="_47e3 _5mfr" title="unsure emoticon"><img alt="" class="img" height="16" role="presentation" src="https://www.facebook.com/images/emoji.php/v9/ff2/1/16/1f615.png" width="16" /></span><br />
<br />
<br />
<span class="_5shl fss"></span><br />
<b>Sep 08, 2017 1:07 am</b><br />
Aviso, anuncio, que estamos bien después del sismo de 8.2 grados en la
escala de Richter. Estábamos despiertos y nos tocó ver los relámpagos
que estallaban en el cielo durante el sismo... Joer, qué fuerte se
sintió.<br />
<br />
<br />
<b>Sep 19, 2017 7:38 pm</b><br />
Bueno, seis horas después puedo decir y confirmar que estoy bien. Que mi
familia, fuera del tremendo susto, está bien. Una enorme ventaja es que
la escuela de Happy Demon está a dos barrios de distancia y que mi
Werewolf tiene baja médica y estaba en casa. Así que, aunque fue
caminando, lo recogió y me dejó el alma en paz. Yo tardé tres horas,
tres, para llegar a casa desde San Ángel. Caminando y <span class="text_exposed_show">siendo
testigo de muchas cosas desde la sorpresa de ver algunas personas
haciendo cola para comer en puestos de la calle, hasta civiles
organizando el tráfico, y camiones con mucha gente organizada para
acudir a donde se derrumbaron edificios. <br /> <br /> La avenida de los
Insurgentes cerrada al trafico a partir de la colonia Nápoles, íbamos
cientos de personas caminando por en medio. Llegando a la colonia Roma
cada vez eran más los edificios con ventanas rotas, el olor a gas, y el
edificio caído de la esquina de Medellín y San Luis Potosí.
Transformadores de luz rotos o caidos, escombros de las paredes
desgajadas, marquesinas a punto de caer, la gente aún en la calle no
tomando la fresca si no temerosos de entrar a sus casas, tráfico
desviado.<br /> <br /> Lo "curioso" fue la coincidencia del macro simulacro de las once de la mañana que todos hicimos sin muchas ganas <span class="_47e3 _5mfr" title="tongue emoticon"><img alt="" class="img" height="16" role="presentation" src="https://www.facebook.com/images/emoji.php/v9/f9f/1/16/1f61b.png" width="16" /><span class="_7oe"></span></span> Y poco más de dos horas después, salir por patas de la oficina y sentir la intensidad cuando bajabamos las escaleras.</span> <br />
<br />
<br />
<b>Sep 20, 2017 11:30 am</b><br />
A las once de la mañana habíamos cumplido con el macro simulacro y nos
puso los pelos de punta la alarma que tienen dentro de la empresa <span class="_47e3 _5mfr" title="tongue emoticon"><img alt="" class="img" height="16" role="presentation" src="https://www.facebook.com/images/emoji.php/v9/f9f/1/16/1f61b.png" width="16" /><span class="_7oe"></span></span>
La mañana transcurría normal, con las cuestiones de trabajo y la
presión porque estamos en la cuenta atrás del estreno del programa. Yo
recién me había acercado al lugar de uno de mis compañeros para comentar
algunas cosas, no sentí lo primeros momentos del te<span class="text_exposed_show">mblor,
lo juro. Fue hasta que alguien en la oficina dijo que estaba temblando y
entonces noté cómo se movían las lámparas. Agarré el teléfono que
estaba en mi escritorio y bajé las escaleras, justo en ese momento sentí
la intensidad del sismo. Todos salimos despavoridos hacia el punto de
reunión, en medio de uno de los pasillos centrales.<br /> <br /> Tardamos en
darnos cuenta de que el sismo había terminado. Te queda una sensación
de mareo y bueno, el miedo la intensifica. Antes de que parara, yo
marqué el número de la escuela de Happy Demon y a mi marido. Las
llamadas ya no salían. Mi mejor aliado fue el Whatsapp del que no perdí
señal alguna. No me importó avisar por aquí si estaba bien como he
notado que hicieron muchos a los pocos minutos. Yo estaba angustiada por
mi hijo, por mi marido y mi padre. Poco a poco me tranquilicé porque
pude comunicarme con mi marido y porque una de las madres del colegio de
Happy Demon, que vive muy cerca de la escuela, ya estaba en la puerta y
nos avisaba por medio del grupo, que todo estaba bien con nuestros
hijos. <br /> <br /> Las personas encargadas de protección civil de la
empresa nos dejaron más de una hora al rayo del sol mientras hacían
revisiones <span class="_47e3 _5mfr" title="tongue emoticon"><img alt="" class="img" height="16" role="presentation" src="https://www.facebook.com/images/emoji.php/v9/f9f/1/16/1f61b.png" width="16" /><span class="_7oe"></span></span>
Tuvimos la impresión de sentir algunas réplicas breves. Por fortuna
sólo hubo tres connatos de histeria pero nada grave ni mucho menos. Y
como debían hacer una revisión más amplia de todo el inmueble y los
foros, sobre todo por las posibles fugas de gas, nos indicaron que
rápidamente pero con orden, recogiéramos nuestras cosas y nos fuéramos a
nuestras casas. <br /> <br /> Y aquí comenzó la "peregrinación", el viaje
"hobbitesco" hasta Mordor... Tres horas non stop desde San Ángel hasta
la colonia Obrera. Caminando por la vía del metrobús pues estaba
cancelado el servicio o de plano, a partir de la colonia Nápoles, por en
medio de la avenida Insurgentes. <br /> <br /> Cuando llegué a casa, abracé
muy fuerte a mis chicos. Qué angustia y qué desesperación te invaden
ante la fragilidad de estar a merced de la naturaleza.</span><br />
<br />
<br />
<b><span class="text_exposed_show">Sep 23, 2017 8:24 am</span></b><br />
<span class="text_exposed_show"></span>G-e-n-i-a-l<br />
Un sismo de magnitud 6.4 en la escala de Richter con
epicentro en un lugar de Oaxaca a las 7:53 AM Menos mal que apenas y fue
perceptible.<br />
Curiosamente, me había despertado poco antes <span class="_47e3 _5mfr" title="tongue emoticon"><img alt="" class="img" height="16" role="presentation" src="https://www.facebook.com/images/emoji.php/v9/f9f/1/16/1f61b.png" width="16" /><span class="_7oe"></span></span> <br />
Todos bien. Sólo se despertó mi Werewolf y despertamos a Happy Demon. Preferimos dejar dormir a mi padre y a Goofie.<br />
<br />
<br />
<b>Oct 1, 2017 1:56 pm</b><br />
Estamos tratando de regresar a la rutina, de reencontrar el huequito
donde manteníamos nuestra vida y nuestras costumbres, pero nos sigue
costando... Hasta cierto punto nos alienta que familiares, amigos y
personas cercanas se encuentran bien, que no sufieron más que el susto,
pero como decìan las abuelas: La procesión se lleva por dentro. Hay una
persona muy pero muy cercana a mí que intenta apar<span class="text_exposed_show">enta
fortaleza pero ayer me confesó que si volvía a vivir algo como el
pasado martes 19, jura por todos los dioses que le dará una crisis de
ansiedad... <br /> <br /> Ayer también, pasé por Insurgentes y fue
inevitable que hiciera una comparación entre lo que viví el martes 19 y
ayer con el tráfico normal de una avenida como esa. Me costó reconocer
lo que en medio de mi ansiedad y asombro lo tomé casi como normal: ir
caminando por la vía del Metrobús y descubrir las primeras calles
cerradas desde la colonia Nápoles y pronto en la Condesa y en la Roma,
los escaparates en un primer piso de una tienda que hace vestidos de
quinceañera que parecían que habían explotado por el efecto de una bomba
(y la tienda sigue sin recuperarse y cerrada), el paso de camiones ya
con voluntarios, ambulancias y bomberos a todo trapo, la mirada de la
gente que por primera vez te sostenía el "reto" pero sólo para encontrar
un gesto amable, una pequeña sonrisa. De nuevo la esquina con San Luis
Potosí ( en la siguiente esquina con Medellín se derrumbó un edificio)
que sigue cerrada al tráfico porque se mantiene un centro de acopio
justo delante de la tienda Sears. Pensar qué tanto han podido regresar a
la "normalidad" todos los que trabajan en esa pequeña plaza comercial,
si acaso hay gente que asiste a los cines y sigue guardando sus
vehículos en el gran estacionamiento que también servía para los que
trabajan en las oficinas cercanas.<br /> <br /> Y sigo pensando en cómo es
posible que sigamos adelante después de vivir "esto": aquí la imagen de
una cámara de la ciudad que está ubicada muy cerca del edificio que cayó
en la esquina de las calles Laredo y Amsterdam en la colonia Condesa.
Nótese (por si no nos quedó claro ese día) que la sacudida fue
trepidatoria, que casi no se nota el movimiento oscilatorio.</span><br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
***MacVamphttp://www.blogger.com/profile/01108530705054486363noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-14110708.post-14531282145935799272017-05-01T13:29:00.000-05:002017-07-15T13:30:20.929-05:00Beltane 2017<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://4.bp.blogspot.com/-U9mgdS9ywyQ/WWpereDM-qI/AAAAAAAACKs/YTFm0OlNZQkfEKgUsohaM47Ezqbnv_8KACLcBGAs/s1600/beltane1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="325" data-original-width="236" height="400" src="https://4.bp.blogspot.com/-U9mgdS9ywyQ/WWpereDM-qI/AAAAAAAACKs/YTFm0OlNZQkfEKgUsohaM47Ezqbnv_8KACLcBGAs/s400/beltane1.jpg" width="290" /></a></div>
<br />
<br />
Beltane, 1º de mayo, antiguo ritual celta para despedir el invierno y
los días oscuros y dar la bienvenida a la temporada cálida y luminosa
(se considera como el primer día del verano). Ritos de fertilidad para
propiciar las buenas cosechas y hogueras para atraer el calor del fuego.
Todo florece, hay vida en el ambiente. Las parejas humanas se unen para
propiciar que la tierra siga dando sus fruto<span class="text_exposed_show">s.
La Gran Diosa y el dios que representa al bosque y al mundo salvaje:
Green Man, Cernunnos o Pan realizan el ritual del matrimonio sagrado.<br /> <br />
En muchas comunidades se planta el Maypole: un tronco muy alto que se
adorna con cintas de colores. La gente bailará a su alrededor y cada uno
sujetará una cinta para entretejerlas mientras dan vueltas. Para
muchos, esta es una representación fálica. Es por eso que en el siglo
XVI, cuando surgió el Protestantismo, se prohibieron este tipo de
festejos que más allá de considerarlos paganos, los tildaban de
inmorales.<br /> <br /> Beltane es un anglicismo que deriva del gaélico
irlandés Bealtaine o del gaélico escocés Bealtuinn que significa
Bel-fire, el fuego del dios celta de la luz: Bel, Beli o Belinus. Hay
otros nombres para esta festividad que también se conoce como Mayday:
Cetsamhain, lo opuesto al Samhain y Walpurgisnacht o Walpurgis en
Alemania.</span><br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://3.bp.blogspot.com/-gym_Qrw3WP8/WWpe3jPiOiI/AAAAAAAACKw/04TBEH7mPt4_NqlmJar4x1LCz8zDKJ9swCLcBGAs/s1600/beltane2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="450" data-original-width="600" height="300" src="https://3.bp.blogspot.com/-gym_Qrw3WP8/WWpe3jPiOiI/AAAAAAAACKw/04TBEH7mPt4_NqlmJar4x1LCz8zDKJ9swCLcBGAs/s400/beltane2.jpg" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<span class="text_exposed_show">*** </span></div>
MacVamphttp://www.blogger.com/profile/01108530705054486363noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-14110708.post-39281896280631132652017-04-19T00:30:00.000-05:002017-07-15T13:24:34.638-05:00Pandora<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-uSX7Xx7bNYE/WWpdbBKu39I/AAAAAAAACKo/y94ZdXFgisIE0Lr0uHTMIuV8lSpmy0joACLcBGAs/s1600/pandora.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="675" data-original-width="900" height="300" src="https://1.bp.blogspot.com/-uSX7Xx7bNYE/WWpdbBKu39I/AAAAAAAACKo/y94ZdXFgisIE0Lr0uHTMIuV8lSpmy0joACLcBGAs/s400/pandora.jpg" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<br />
Quizás a algunos les sorprenda mi relato pulp que titulé Pandora y que
fue incluido en el dossier de la revista Vozed. Por lo regular, mi
estilo es tirando hacia la fantasía más que hacia el terror. Pero,
también hay 'salpicaduras' de erotismo aquí y allá, así, como no
queriendo la cosa <span class="_47e3 _5mfr" title="smile emoticon"><img alt="" class="img" height="16" role="presentation" src="https://www.facebook.com/images/emoji.php/v9/f4c/1/16/1f642.png" width="16" /><span class="_7oe"></span></span> <br /> <br /> Cuando mi querida y admirada <a class="profileLink" data-hovercard-prefer-more-content-show="1" data-hovercard="/ajax/hovercard/user.php?id=562578169" href="https://www.facebook.com/edna.montes">Edna Montes</a> me invitó a participar en esta antología de estilo Pulp, acepté s<span class="text_exposed_show">in
pensarlo dos veces. Algún tiempo atrás descubrí que dentro de esas
revistas donde nuestro admirado maese Lovecraft publicó, hubo una
variante que titularon "Spicy" (picante) y que no sólo abarcó a las
historias de detectives clásicas, sino también llegó hasta el western y
las aventuras tocando un poco hasta la ciencia ficción. No se trataba
propiamente de 'damsels in distress' ligeras de ropas, pero sí de
historias con toques picantes, eróticos, donde en el caso de los
detectives, caían bajo el influjo de las vamps o de las chicas en
apuros.<br /> <br /> Así que, contrario a lo que algunos pudieran pensar de
que la Mac escribiría una historia de misterios ocultistas o algo
parecido, decidí poner manos a la obra en un relato ambientado en el
mundo BDSM. Confieso que me divertí mucho y que mi recién nacido
detective privado Sebastián Sicilia volverá a protagonizar otra historia.</span><br />
<br />
<span class="text_exposed_show"></span><span class="text_exposed_show">Espero que Pandora les guste.</span><br />
<span class="text_exposed_show"><br /> PD: Por cierto, me encantó la fotografía de la Dietrich para ilustrar mi historia. Muchas gracias a Edna y a <a class="profileLink" data-hovercard-prefer-more-content-show="1" data-hovercard="/ajax/hovercard/user.php?id=606845152" href="https://www.facebook.com/humberto.bedolla.3">Humberto Bedolla</a></span><br />
<br />
<br />
<b><a href="http://vozed.org/cuento/pandora/"><span class="text_exposed_show">http://vozed.org/cuento/pandora/</span></a></b><br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<span class="text_exposed_show">***</span><br />
<span class="text_exposed_show"><span class="_47e3 _5mfr" title="smile emoticon"></span></span><br />
<span class="text_exposed_show"><span class="_47e3 _5mfr" title="smile emoticon"><span class="_7oe"></span></span></span>MacVamphttp://www.blogger.com/profile/01108530705054486363noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-14110708.post-42543412323986087192017-04-16T17:10:00.000-05:002017-04-19T17:12:09.466-05:00Pascua<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://4.bp.blogspot.com/-i3AKmbQJnlY/WPfgNN6jInI/AAAAAAAACH4/vZb1fqHla2E8I2rLTGaBp4t3A_59HJy-QCLcB/s1600/happy%2Beaster3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="257" src="https://4.bp.blogspot.com/-i3AKmbQJnlY/WPfgNN6jInI/AAAAAAAACH4/vZb1fqHla2E8I2rLTGaBp4t3A_59HJy-QCLcB/s400/happy%2Beaster3.jpg" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Hace tiempo, me 'conflictuaba' no entender esa costumbre que parecía
tan gringa (en el fondo no se celebra sólo ahí) del mentado Conejo de
Pascua, los huevos de colorines y los de chocolate. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Al cabo de
los años, leyendo aquí y allá, entendí que es algo así como un 'rezago'
de la celebración pagana (recordemos que pagano en sí es gente del
campo) de Ostara, ritual de primavera. Tiene como símbolo al conejo por
su fertilidad y al huevo por la imagen cósmica de la creación. Par<span class="text_exposed_show">a
los recreacionistas de las antiguas creencias, este festejo que se
realiza al inicio de la primavera, celebra el tiempo de la regeneración y
la resurrección tal como lo hace la naturaleza.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="text_exposed_show" style="text-align: justify;">
Ya sabemos que la Iglesia, desde sus primeros tiempos, buscó la manera
de arraigarse en el pueblo. Y es por eso que echaron mano de las
festividades paganas para 'empatarlas' con las que se consideraron
primordiales del Cristianismo, como el nacimiento de Jesús y su
resurrección.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
*** </div>
MacVamphttp://www.blogger.com/profile/01108530705054486363noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-14110708.post-89854873931174254972017-03-08T10:50:00.000-06:002017-03-08T10:51:46.538-06:00Día de la Mujer<div class="_5pbx userContent" data-ft="{"tn":"K"}" id="js_5">
Día Internacional de la Mujer... y de un tiempo a la fecha se le agrega 'Trabajadora'.<br />
<br />
Y con la libertad que da tener un espacio dentro no sólo de una red
social sino en internet, cada vez se critica más cada reacción por muy
buena que sea su intención: No, no felicites a nadie que este día es
para conmemorar a las costureras norteamericanas que murieron calcinadas
por intentar exigir sus derechos; no, no tomes en cuenta este 'festejo'
porque la sociedad no cambia y 'ellos' (nunca ellas) son los que nos
imponen códigos de conducta, de vestuario y hasta de personalidad; no,
no celebres nada, que cada vez son mayores las estadísticas de violencia
de género; no, no felicites a ninguna mujer porque en todo caso la
estás insultando <b>o_O</b><br />
<br />
A mí es que ya me da un poquito de risa
aquellas arengas o reclamos contra la sociedad porque se perpetúan
prejuicios contra nosotras. Pero precisamente no reconocemos que somos
nosotras las que permitimos que esto ocurra, sobre todo en las
sociedades latinas donde la mejor forma de manipular e imponer conductas
es a través de los prejuicios. Que llegamos al punto de subestimar el
'poder' que tenemos y fingimos demencia, acusamos a los 'otros', a
'ellos', al patriarcado de los cojones, pero jamás reconocemos que somos
fiel representación de esa Lady Macbeth que susurra al oído de la
sociedad condenas, críticas y envidias. Y no es necesario ser madre para
perpetuar esto. Basta y sobra con que pretendamos estar por encima del
grupo al que pertenecemos. Basta y sobra que siempre se tenga a pedir de
boca la moral, los buenos principios, el qué dirán, los códigos
obsoletos de conducta.<br />
<br />
Después, para echar más sal a las heridas,
hay un amplio sector que se dice auténticas dueñas de sí mismas,
poderosas, infalibles, amazonas del mundo actual y muchísimas veces
terminan fomentando extremismos, fundamentalismos y encumbrando
caricaturas femeninas. Dicen buscar igualdad, paridad. Pero no son más
que otro tipo de dictadores de la conducta. Debe haber un fondo
cristalino en todo esto, no lo dudo. Debe haber algo que ya se perdió
después de tantos años de exigirlo todo para la mujer pues se lo merece
por 'nacimiento', porque es superior a todo y a todos simple y
sencillamente porque por casualidades de la vida nació mujer. Debe haber
algo que no permite reconocer que en esa lucha por la igualdad se están
fomentando los peores vicios que tenemos como especie.<br />
<br />
Cada
sociedad abraza sus luchas. Hay un sector que condena a las mujeres que
no trabajan fuera de casa porque se perpetúa el prejuicio de que es muy
cómodo ser la 'señora de' pero desconocen los motivos que hay detrás.
Hay otro que sigue mostrando que hay desigualdades en cuanto a sueldos
entre hombres y mujeres en muchísimas áreas laborales. Algunos otros
caen en ridículos como manipular los diccionarios para que haya paridad
en el lenguaje. Yo creo que todo radica en la educación. Y no, no es
necesario un doctorado o una maestría. Es necesario forjarse un criterio
para evitar caer y fomentar radicalismos. Yo creo que las peores
enemigas que la mujer tiene son sus misma congéneres que apoyan,
fomentan y callan conductas de desigualdad, opresión y desprecio. Yo
estoy convencida de que el machismo surge en casa y en propiciado por
las madres. Ese poder que tenemos como seres humanos, como seres
pensantes, parece que sólo lo empleamos para manipular y sostener una
guerra eterna con todas las mujeres que nos rodean llegando incluso a
joderle la vida a nuestras propias hijas. Después, ellas harán lo mismo y
la cadena se volverá interminable.<br />
<br />
Somos nosotras las que
creamos y perpetuamos la guerra por obtener la atención del mejor macho
de la manada. Somos nosotras las que competimos para tener las tetas más
grandes o la cantidad de veces que hemos entrado a un quirófano para
modelar un cuerpo a gusto del sector masculino. Somos nosotras las que
criticamos que no lleves tacones, que no te maquilles, que no te vistas
de tal o cual forma porque hemos caído en la trampa de creer que
'arreglarse' sólo es en función de atraer a los hombres. Somos nosotras
las que decimos siempre que viene a cuento y cuando no también:
Calladita te ves más bonita, a los hombres no les gusta una mujer que
sepa más que ellos. Somos nosotras las que siempre jodemos con exigir
cuerpos perfectos a partir de un modelo impuesto por personas que
detestan la figura natural femenina y se decantan por un androginismo de
fantasía. Somos nosotras las que nos sentimos con todo el derecho de
decir quién es puta y quién es santa. Y somos nosotras mismas las que
nos hacemos caer en la trampa de una supuesta libertad que nos permite
copiar y repetir los peores vicios y defectos de los hombres.<br />
<br />
Deberíamos fomentar la educación de nuestras niñas en cada rincón del
mundo. Sobre todo para que puedan forjar su criterio. Deberíamos
mostrarles que los códigos de conducta deben ser en función de sus
valores humanos y no de los que impone una religión. Deberíamos darle el
valor justo a los hombres y a las mujeres, desechando los prejuicios.
Ni uno es más que la otra. Tampoco pasa nada si el hombre baja las
defensas y se muestra vulnerable. Tampoco debería acabarse el mundo si
la mujer demuestra tener fuerza y carácter propios, no impuestos, ni
copiados.<br />
<br />
Somos compañeros, debemos ser aliados.<br />
<br />
<br />
<br />
*** </div>
MacVamphttp://www.blogger.com/profile/01108530705054486363noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-14110708.post-56641312315511170372017-02-03T00:30:00.000-06:002017-02-03T00:30:20.731-06:00New Wave y GothicPara aquellos que no lo vivieron permitan que les comente que los vídeos, en la década de los 80, fueron parte fundamental no sólo de la publicidad sino de la imagen de los artistas y bandas de aquellos años.<br />
<br />
La cadena MTV inició sus transmisiones el 1 de agosto de 1981 y gracias a ella, la promoción musical no sólo cambió, sino que dio un giro enorme hacia la modernidad y sobre todo a la creatividad. Cualquiera que quisiera triunfar necesitaba un vídeo que rotara todo el tiempo posible en MTV y que los radioescuchas también lo identificasen visualmente.<br />
<br />
Hay muchísimos ejemplos. Pero no es lo que ahora quiero mostrar. Sino la curiosidad, por así llamarla, que comparte al menos dos vídeos de esa época. Los dos, a pesar de tratarse de bandas tan distintas cuyo estilo podrían resultar hasta opuestos, en sus vídeos comparten esa atmósfera gótica (de la corriente literaria, no de la subcultura) que remite a esos aires misteriosos, lúgubres y hasta fantasmales.<br />
<br />
Echen un vistazo :)<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<b> "Here comes the rain again" - Eurythmics</b></div>
<br />
<div style="text-align: center;">
<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="344" src="https://www.youtube.com/embed/TzFnYcIqj6I" width="459"></iframe></div>
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<br /></div>
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<b><a href="https://www.youtube.com/watch?v=TzFnYcIqj6I">https://www.youtube.com/watch?v=TzFnYcIqj6I</a></b></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
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<br /></div>
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<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<b>"Charlotte sometimes" - The Cure</b></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="344" src="https://www.youtube.com/embed/4KeII31qyck" width="459"></iframe></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<b><a href="https://www.youtube.com/watch?v=4KeII31qyck">https://www.youtube.com/watch?v=4KeII31qyck</a></b></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
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<br /></div>
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<br /></div>
<div style="text-align: center;">
***</div>
MacVamphttp://www.blogger.com/profile/01108530705054486363noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-14110708.post-55664096094647446162017-01-17T00:30:00.000-06:002017-01-17T00:30:13.669-06:00En lo profundo<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://68.media.tumblr.com/112a9467378d29e8ff2771c751fa96ed/tumblr_nxrubiKtn41qgqwlpo1_1280.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://68.media.tumblr.com/112a9467378d29e8ff2771c751fa96ed/tumblr_nxrubiKtn41qgqwlpo1_1280.jpg" width="494" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://68.media.tumblr.com/32673f5497e9a3a613dc137db240f0d7/tumblr_nxrubiKtn41qgqwlpo2_1280.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://68.media.tumblr.com/32673f5497e9a3a613dc137db240f0d7/tumblr_nxrubiKtn41qgqwlpo2_1280.jpg" width="512" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://68.media.tumblr.com/1823128d99bd4ba1a9eb49a9fe840d38/tumblr_nxrubiKtn41qgqwlpo6_1280.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://68.media.tumblr.com/1823128d99bd4ba1a9eb49a9fe840d38/tumblr_nxrubiKtn41qgqwlpo6_1280.jpg" width="494" /></a></div>
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Fotos: @american-ghoul<br />
<br />
<br />
<br />
Invocar a los espíritus que perviven en las profundidades. Susurros que perduran en el tiempo y se abren paso en la oscuridad. El mar acuna vida y otorga muerte. Pero brinda inmortalidad. <br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />***</div>
MacVamphttp://www.blogger.com/profile/01108530705054486363noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-14110708.post-20660086443954009122017-01-11T01:00:00.000-06:002017-01-11T21:15:43.162-06:00Lazarus<div style="text-align: center;">
<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="270" src="https://www.youtube.com/embed/y-JqH1M4Ya8" width="480"></iframe></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<b><a href="https://www.youtube.com/watch?v=y-JqH1M4Ya8">https://www.youtube.com/watch?v=y-JqH1M4Ya8</a></b></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<b> </b></div>
<div style="text-align: center;">
<b><i>Look up here, I'm in heaven<br />I've got scars that can't be seen<br />I've got drama, can't be stolen<br />Everybody knows me now</i></b></div>
<div style="text-align: center;">
<b><i>Look up here, man, I'm in danger<br />I've got nothing left to lose<br />I'm so high it makes my brain whirl<br />Dropped my cell phone down below<br />Ain't that just like me?</i></b></div>
<div style="text-align: center;">
<b><i>By the time I got to New York<br />I was living like a king<br />There I'd used up all my money<br />I was looking for your ass<br />This way or no way<br />You know, I'll be free<br />Just like that bluebird<br />Now, ain't that just like me?<br />Oh, I'll be free<br />Just like that bluebird</i></b><br /><i><b>Oh, I'll be free<br />Ain't that just like me?</b></i></div>
<div style="text-align: center;">
</div>
<div style="text-align: center;">
</div>
<div style="text-align: center;">
</div>
<div style="text-align: center;">
</div>
<div style="text-align: center;">
*** </div>
MacVamphttp://www.blogger.com/profile/01108530705054486363noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-14110708.post-91703981508683296712016-12-31T00:30:00.000-06:002017-01-02T13:30:37.457-06:00Esperanza<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-UyCHv3vKxDg/WGqp7lWUpXI/AAAAAAAACHI/gtVQjNY0-VYRLiQ_YisKKcptSML_9p1JgCLcB/s1600/winter-star-hope.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://1.bp.blogspot.com/-UyCHv3vKxDg/WGqp7lWUpXI/AAAAAAAACHI/gtVQjNY0-VYRLiQ_YisKKcptSML_9p1JgCLcB/s1600/winter-star-hope.jpg" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Dóchas es esperanza en irlandés</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
*** </div>
MacVamphttp://www.blogger.com/profile/01108530705054486363noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-14110708.post-54874997211577970392016-12-28T13:17:00.000-06:002017-01-02T13:27:21.409-06:00Leia<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://4.bp.blogspot.com/-ZZJDlNyhNuQ/WGqpbCFXyQI/AAAAAAAACHA/KqU98Cn5n-gdHvB1kAwtuABJvkB8hMNxACLcB/s1600/leia-carrie.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://4.bp.blogspot.com/-ZZJDlNyhNuQ/WGqpbCFXyQI/AAAAAAAACHA/KqU98Cn5n-gdHvB1kAwtuABJvkB8hMNxACLcB/s400/leia-carrie.jpg" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<br />
Cuarenta años atrás son muchos pero pocos se imaginan el mazazo que
significó a pesar de que ahora algunos se 'quejen' de los efectos
especiales que bien vistos, no fueron tan precarios ni tan rupestres. Mi
generación (los que estamos ya entre los 45 y los 55) recibimos una
influencia que es difícil de sacudir. Estética, historia, actuaciones,
personajes, pronto se convirtieron en parte de la cultura pop, esa que
muchas veces es despreciada por los que creen que viven en un m<span class="text_exposed_show">undo
serio y muy culto (¿?). Y quizás no fue la primera 'heroína' o la
primera guerrera como tal en cine pero ella destacó en una historia
donde, sin ánimos de ningún tipo ni mucho menos reivindicativos (eso ya
vendría después), se puso a la par de sus compañeros. Su personaje
estuvo bien dibujado con dosis justas donde no adoptó posturas
masculinas ni despreció su condición femenina. La queja muy posterior
respecto al bikini que lució, sobra. Y más los que a estas alturas se
cuelgan de eso y reclaman que no se le debe recordar con esa imagen <span class="_47e3 _5mfr" title="unsure emoticon"></span><span class="_47e3 _5mfr" title="unsure emoticon"></span><span class="_47e3 _5mfr" title="unsure emoticon"><img alt="" class="img" height="16" src="https://www.facebook.com/images/emoji.php/v6/ff2/1/16/1f615.png" width="16" /></span></span><br />
<span class="text_exposed_show"><span class="_47e3 _5mfr" title="unsure emoticon"><span class="_7oe"></span></span> </span><br />
<div class="text_exposed_show">
<br />
A mí siempre me atrajo el lado jedi. Me costó asumir que los villanos
también tienen su aquel cuando son bien interpretados. Y aun teniendo un
sable, por ser la única chica, me tocaba jugar a ser Leia, jojojo. Pero
jamás me quejé, al contrario. Molaba ser la guerrera y aunque princesa,
estar a años luz del concepto que Disney tan empalagosamente forjó.<br />
<br />
<br />
Buen viaje, Carrie Fisher.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<b><a href="https://www.youtube.com/watch?v=6zoGsjjASBk">https://www.youtube.com/watch?v=6zoGsjjASBk</a></b></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
*** </div>
</div>
MacVamphttp://www.blogger.com/profile/01108530705054486363noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-14110708.post-90199813196136197242016-12-21T10:59:00.003-06:002016-12-21T10:59:54.985-06:00Yule 2016<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-L7zVehtcdyQ/WFq0jVmdkRI/AAAAAAAACGw/aO-jMZyOjlA5XuQ_9guFE3biOOVN2xqJACLcB/s1600/yule%2Bblessings.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://1.bp.blogspot.com/-L7zVehtcdyQ/WFq0jVmdkRI/AAAAAAAACGw/aO-jMZyOjlA5XuQ_9guFE3biOOVN2xqJACLcB/s1600/yule%2Bblessings.jpg" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<br />
Solsticio de invierno, tiempo del renacimiento del sol.<br />
<br />
Según
algunas tradiciones del norte de Europa el significado tradicional de
Yule es que la Diosa se encuentra embarazada del Dios Solar. La
celebración de los rituales tanto de verano como de invierno
(solsticios) eran para ayudar al curso del Sol pues directamente
afectaban las cosechas, el curso de las estaciones y los ritmos del
cuerpo humano. Con la ayuda del Dios Joven Solar, los campesinos podían
asegurarse una vib<span class="text_exposed_show">rante primavera y las bendiciones para obtener una cosecha plena en otoño.</span><br />
<br />
<div class="text_exposed_show">
Es la noche dedicada al misterio de la maternidad, dejando presentir
esta gran experiencia del renacimiento del Sol saliendo del abismo del
mundo, del seno maternal de todo ser. Por este renacer se apagan viejas
luces y se encienden otras nuevas, a partir del tronco de Yule que arde
desde el atardecer hasta el alba, a partir de la llama del hogar,
rodeada por el clan, festejada por los más cercanos a las familias y se
encienden también velas por aquellos que están lejos, sabiendo que
dondequiera que estén una llama hermana responderá bajo el frío cielo.<br />
<br />
El árbol es el símbolo de la vida y del cosmos, de lo siempre eterno,
por eso se usa el pino que no pierde sus hojas en invierno, las luces
son la luz por encima de la oscuridad, las decoraciones frutales son
representaciones de los deseos de fertilidad. El acebo (holly) era una
de las plantas sagradas de los antiguos celtas. Simbolizaban lo siempre
vivo. Junto con el muérdago, era apreciado por los druidas que lo
utilizaban como remedio para varios males por sus poderes curativos.<br />
<br />
Yule, festividad antigua, anterior a las Saturnalias romanas y al Cristianismo.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
*** </div>
MacVamphttp://www.blogger.com/profile/01108530705054486363noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-14110708.post-59947670690478237162016-12-20T18:14:00.001-06:002017-04-19T17:16:21.186-05:00La Festividad por H. P. Lovecraft<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-_Zn5kEz4cxQ/WFnGEo5udFI/AAAAAAAACGg/-foemtFxhVIyYMwwhEmru7ZkCUeCmV6wQCLcB/s1600/winter-milkyway-northern%2Blights.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://1.bp.blogspot.com/-_Zn5kEz4cxQ/WFnGEo5udFI/AAAAAAAACGg/-foemtFxhVIyYMwwhEmru7ZkCUeCmV6wQCLcB/s400/winter-milkyway-northern%2Blights.jpg" width="266" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: left;">
<b>The Festival</b> es un relato que Howard Phillips Lovecraft escribió en 1923 y por increíble que parezca, se puede considerar como un cuento de Navidad, en el sentido de la tradición de los cuentos de invierno conocidos a partir no sólo de Charles Dickens sino de Washington Irving y M. R. James, principalmente.</div>
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
<div style="text-align: left;">
La versión que tengo es la que apareció en la antología El sepulcro y otros relatos que la editorial Júcar publicó en 1982 teniendo a Eduardo Haro Ibars como traductor y prologuista.</div>
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<div align="CENTER" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<b>LA
FESTIVIDAD</b></div>
<div align="CENTER" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="RIGHT" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<i>Eficius
Daemones, ut quae non sunt, sic tamen</i></div>
<div align="RIGHT" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<i>quasi
sint, conspicienda hominibus exhibeant.</i></div>
<div align="RIGHT" style="font-style: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
("Hacen los demonios que aquellos que no existen, pero que casi
existen,
</div>
<div align="RIGHT" style="font-style: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
aparezcan para observar a los hombres").</div>
<div align="RIGHT" style="font-style: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="RIGHT" style="font-style: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="font-style: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
Me hallaba lejos de mi hogar, y sufría el encantamiento del mar
oriental. Escuchaba su rítmico golpear contra las rocas, y sabía
que se encontraba justamente detrás de la colina, en la que los
sauces retorcidos se agitaban contra el cielo claro en el que
brillaban las primeras estrellas del atardecer. Caía la tarde. Y,
obediente al mandato de mis padres, que me habían convocado a la
vieja ciudad de la costa, continué mi camino sobre la nieve fresca
que cubría aquel solitario camino que se arrastraba hacia arriba,
hacia el punto en el que Aldebarán parpadeaba, brillante, entre los
árboles; hacia la muy antigua ciudad que nunca había visto, pero
con la que había soñado muy a menudo.</div>
<div align="JUSTIFY" style="font-style: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="font-style: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
Era el solsticio de invierno que los hombres llaman Navidad, aunque
en lo más oscuro de su mente tienen el conocimiento de que dicha
fiesta es más antigua que Belén y que Babilonia, más vieja que
Menfis y que la mismísima humanidad. Era el soslticio de invierno, y
al fin me encaminaba a la antigua ciudad costera en las que los de mi
pueblo habían habitado, celebrando la Festividad en los viejos
tiempos en los que la celebración estaba prohibida; y en la que
habían ordenado a sus descendientes que celebrasen una
vez por siglo, para que no se perdiese la memoria de los secretos
primitivos. La mía era una antigua raza, vieja ya incluso cuando se
colonizó esta tierra, hace trescientos años. Eran gente extraña,
venida de manera furtiva de las tierras del sur, de los jardines de
orquídeas que olían a opio; y hablaban otra lengua antes de
aprender la que utilizaban los pescadores de ojos azules. Y ahora se
hallaban dispersos, unidos sólo por la práctica de los rituales de
unos misterios que ningún viviente podía ya comprender. Yo era el
único que volvió aquella noche a la vieja ciudad de pescadores,
como mandaba la leyenda, porque el recuerdo es patrimonio tan sólo
de los pobres y de los olvidados.</div>
<div align="JUSTIFY" style="font-style: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="font-style: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
Entonces, más allá de la cima de la colina, vi a Kingsport
extenderse, helada a la luz del atardecer; la nevada Kinsport, con
sus antiguas veletas y sus campanarios coronados de agujas, galerías
y crimeneas, muelles y pequeños puentes, sauces y camposantos;
laberintos interminables de calles estrechas, retorcidas y empinadas,
coronadas por la iglesia que el tiempo no había derribado;
incesantes dédalos de viviendas de estilo colonial, apiñadas o
esparcidas por todos los ángulos y a todos los niveles, como
fragmentos desordenados de un juego de construcción; la antigüedad
agitaba sus alas grises sobre los aleros blanqueados por el invierno
y sobre los techos de pizarra, y las farolas y pequeñas ventanas que
se encendían una por una en el atardecer helado, uniendo sus luces a
las de Orión y otras estrellas arcaicas. Y el mar se golpeaba contra
los malecones putrefactos; el mar inmemorial lleno de secretos, del
que habían surgido en tiempos antinguos los habitantes de Kingsport.</div>
<div align="JUSTIFY" style="font-style: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="font-style: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
Junto al lugar más elevado del camino se alzaba un montículo aún
más elevado, helado y azotado por el viento, y vi que era un
cementerio marcado por lápidas negras, que surgían vampíricas de
entre la nieve, como si se tratase de las uñas putrefactas de algún
gigantesco cadáver. El camino, en el que no se veía huella ninguna
de paso, estaba completamente solitario; a veces creí escuchar un
sonido distante y horrible, como el de un cadalso que agitase el
viento. En 1692 habían ahorcado a cuatro de mi estirpe por brujería,
pero no sabía el lugar exacto de la ejecución.</div>
<div align="JUSTIFY" style="font-style: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="font-style: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
Al descender por el camino hacia la vertiente que da al mar, intenté
escuchar los alegres sonidos que suelen llenar un pueblo al
atardecer, pro no los oí. Entonces me acordé de la fecha sagrada, y
pensé que aquellos viejos puritanos que aún habitaban el pueblo
bien podían tener costumbres navideñas desconocidas para mí,
basadas en silenciosa oración y recogimiento hogareño. Así que,
tras esa reflexión, no intenté ya escucgar ruidos de fiesta, ni
busqué compañeros para mi jornada; y seguí mi camino, pasando
frente a las granjas poco iluminadas, junto a los sombríos muros de
piedra en los cuales se balanceaban al viento salado las enseñas de
antiguas tiendas y tabernas de marineros, y los llamadores grotescos
de los portales flanqueados de columnatas brillaban a la luz de las
pequeñas ventanas cubiertas de cortinas, a lo largo de las
callejuelas desiertas y sin pavimentar.</div>
<div align="JUSTIFY" style="font-style: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="font-style: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
Había visto planos de la ciudad, y sabía dónde encontrar el hogar
de los de mi estirpe. Se decía que yo sería reconocido y que se me
daría la bienvenida, porque las leyendas de los pueblos tienen larga
vida; así que me apresuré a atravesar Back Street y Circle Court, y
crucé la nieve fresca que cubría el único pavimento empedrado del
pueblo, hacia el lugar donde nace Green Lane, detrás del edificio
del Mercado. Los viejos mapas y planos eran válidos todavía, de
manera que no tuve dificultades; aunque debieron mentirme en Arkham
cuando me dijeron que había trolebuses que llevaban a ese lugar,
porque no vi ni uno solo cable eléctrico. En cualquier caso, la
nieve debía haber ocultado los raíles. Me felicité de haber ido a
pie, porque el pueblo blanco me había parecido muy hermoso desde la
colina; y ahora estaba ansioso por llamar a la puerta de los míos,
la séptima casa en la acera de la izquierda de Green Lane, provista
de un antiguo tejado puntiagudo y de un segundo piso saledizo,
construida toda antes de 1650.</div>
<div align="JUSTIFY" style="font-style: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="font-style: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
Cuando llegué brillaban luces en el interior de la casa y vi, a
través de las ventanas con cristales de forma de diamante, que debía
haber sido conservada en un estado muy similar al primitivo. La parte
superior colgaba sobre la estrecha callejuela de suelo cubierto de
hierba, y casi se unía a la parte colgante de la casa de enfrente,
de manera que casi me econtraba en un túnel; el bajo umbral de
piedra estaba completamente limpio de nieve. No había acera, pero
muchas de las casas tenían puertas altas, a las que se llegaba por
una doble escalera de piedra provista de barandas de hierro. Era un
escenario extraño, y siendo extranjero en Nueva Inglaterra no había
yo visto nunca su igual. Aunque su aspecto me gustase lo hubiese
apreciado más aún si hubiese habido huellas en la nieve, alguna
gente en las calles, y si algunas cortinas no hubiesen sido echadas.</div>
<div align="JUSTIFY" style="font-style: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="font-style: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
Cuando hice sonar el arcaico llamador de hierro, estaba algo
asustado. En mí se había hecho un cierto terror, quizás a causa de
la extrañeza de mi herencia, y el frío del anochecer, y lo raro del
silencio que reinaba en aquella vieja ciudad de curiosas costumbres.
Y cuando se respondió mi llamada me asusté por completo, porque no
había oído ningún sonido de pasos antes de que la puerta se
abriese con un crujido. Pero mi temor no duró mucho: el hombre,
envuelto en una bata y calzado con zapatillas, que me había abierto,
tenía una cara dulce que me tranquilizó; y aunque me dijo por señas
que estaba mudo, escribió una antigua y calurosa fórmula de
bienvenida con un estilete en una tablilla encerada que consigo
traía.</div>
<div align="JUSTIFY" style="font-style: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="font-style: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
Me invitó por gestos a entrar en una habitación baja, iluminada por
velas, cuyo techo exhibía macizas vigas; estaba amueblada con
espesos, pesados y escasos muebles de oscura factura, del siglo
diecisiete. El pasado parecía revivir allí, pues no faltaba ni uno
solo de sus distintivos. Había una chimenea cavernosa, y frente a
ella una rueca en la que una mujer vieja y encorvada, envuelta en una
bata suelta y con la cabeza cubierta por un profundo gorro, tejía
dándome la espalda, indiferente a la festividad silenciosa. El
ambiente estaba impregnado por una indefinida humedad, y quedé
asombrado al darme cuenta de que no había fuego en la chimenea. El
escaño de alto respaldo estaba frente a la hilera de cortinas que
había a la izquierda, cubriendo las ventanas, y parecía estar
ocupado, aunque no pude estar seguro de ello. No me gustó nada todo
aquello, y de nuevo se apoeró de mi el temor. Este miedo se hizo más
fuerte por la misma causa que anteriormente lo había hecho
disminuir: porque cuanto más miraba el suave rostro del viejo, más
me aterraba aquella suavidad misma. Los ojos no se movían en
absoluto, y la piel tenía un parecido demasiado grande con la cera.
Finalmente, me convencí de que no se trataba de un rostro, sino de
una máscara terriblemente bien hecha. Pero las blandas manos,
curiosamente enguantadas, escribieron genialmente sobre la tableta,
diciéndome que debía esperar un rato antes de ser conducido al
lugar en el que la festividad había de celebrarse.</div>
<div align="JUSTIFY" style="font-style: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="font-style: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
Indicándome una silla y un montón de libros, el anciano abandonó
la habitación; y cuando me senté para leer, vi que los volúmenes
eran blanquecinos y mohosos; entre ellos estaba el extravagante
"Maravillas de la Ciencia", de Morryster; el terrible
"Saducismus Triumphatus", de Joseph Glanvill, publicado en
1681; el escandaloso "Daemonolatreia", de Remigio, impreso
en Lyon en 1859, y, lo peor de todo, el inmencionable "Necronomicon",
obra del árabe Abdul Alhazred, en la traducción prohibida , al
latín, de Olaus Wormius; un libro que yo nunca había visto, pero
del que había oído murmurar cosas terribles. Nadie habló conmigo,
pero pude escuchar el crujir de las enseñas en el viento del
exterior, y el zumbido de la rueva en la que la anciana continuaba su
silenciosa labor. Pensé que tato la habitación como los libros que
en ella había eran enfermizos e inquietantes, pero porque una vieja
tradición de mis padres me había convocado a extrañas
celebraciones, estaba resuelto a esperar acontecimientos raros. De
modo que intenté leer, y pronto me encontré tembloroso, absorto en
algo que encontré en aquel maldito "Necronomicon"; un
pensamiento y una leyenda demasiado odiosos para que una mente sana y
consciente me asaltaron, cuando me pareció oír, con desagrado,
cerrarse una de las ventanas que estaban frente al escaño, después
de haberse abierto furtivamente. Parecía haber seguido a un chirrido
que no era el de la rueca de la vieja. Pero podía haber sido una
ilusión auditiva, porque en aquel momento la vieja tejía con fuerza
y sonaba un viejo reloj. Después de aquello, me abandonó la
sensación de que alguien ocupase el escaño, y me hallaba leyendo
con atención y entre escalofríos cuando el viejo volvió a la
habitación, calzado con botas y envuelto en un antiguo traje
flotante, y se sentó en aquel mismo escaño, de manera que yo no
podía verle. La espera me había puesto nervioso, y la lectura del
libro blasfemo hacía redoblar mi nerviosismo. Sin embargo, cuando
dieron las once, el viejo se levantó, se deslizó hacia un baúl
pesado y tallado que había en un rincón, y sacó de él dos capotes
provistos de capuchas; vistió uno de ellos y envolvió en el otro a
la anciana, que había cesado en su monótono tejer. Entonces, ambos
se dirigieron a la puerta de la calle; la mujer se arrastraba, medio
paralizada, y el viejo, tras haber tomado el libro que yo estaba
leyendo, me llamó por gestos en tanto que cubría con la capucha
aquella máscara o rostro inmóvil.
</div>
<div align="JUSTIFY" style="font-style: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="font-style: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
Salimos a la tortuosa red de callejuelas de aquella ciudad
increíblemente antigua, que no iluminaba la luna; salimos mientras
las luces desaparecían una tras otra detrás de las ventanas
cubiertas de cortinas y Sirio miraba de reojo a la multitud de
siluetas embozadas y encapuchadas que salían de todas las puertas y
formaban monstruosas procesiones en estas y aquellas calles, pasando
frente a las crujientes enseñas y las veletas antidiluvianas, los
tejados nevados y las ventanas de cristales romboidales; atravesando
empinadas callejuelas en las que las casas ruinosas se desmoronaban
abrazándose, deslizándose por patios abiertos y cementerios, donde
la luz de las linternas formaban míriadas de constelaciones
borrachas.</div>
<div align="JUSTIFY" style="font-style: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="font-style: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
Seguí a mis guías sin voz entre aquellas muchedumbres calladas,
golpeado por codos que parecían ser preternaturalmente blandos,
apretado por pechos y estómagos anormalmente pulposos; pero sin ver
nunca un rostro; sin oir una sola voz. Hacia arriba, hacia arriba,
hacia arriba siempre, se deslizaban las fantasmagóricas columnas; y
me di cuenta de que todos los caminantes convergían al acercarse a
una especie de foco de enloquecidas avenidas, en lo alto de una
elevada colina situada en el centro del pueblo, donde colgaba una
iglesia grande y blanca. La había visto ya desde lo alto del camino,
cuando miré a Kingsport al anochecer, y me había hecho estremecer,
porque me había parecido que Aldebarán se balanceaba por unos
momentos sobre el fantasmagórico campanario.</div>
<div align="JUSTIFY" style="font-style: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="font-style: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
Había un espacio abierto en torno a la iglesia; era, en parte, un
camposanto con espectrales columnas, en parte una plaza a medio
pavimentar que el viento había limpiado de nieve casi por completo,
circundado por casas insanamente arcaicas provistas de tejados en
punta y galerías colgantes. sobre las tumbas bailaban fuegos fatuos,
que descubrían sóridos paisajes aunque eran extrañamente incapaces
de proyectar ninguna sombra. Más allá del camposanto, donde no
había casas, pude ver el brillo de las estrellas sobre el
puerto, aunque la ciudad era invisible entre las sombras. Sólo de vez
en cuando la luz de una linterna se balanceaba horriblemente a través
de las avenidas serpentinas, encaminándose al grueso de la multitud
que ahora se deslizaba siempre en silencio, al interior de la
iglesia. Esperé hasta que la multitud se hubo introducido por el
oscuro portal, y hasta que todos los razagados la hubieron seguido.
El viejo me tiraba con impaciencia de la manga, pero yo estaba
decidido a ser el último. Al cruzar el umbral del templo repleto de
oscuridad desconocida, me volví una vez a mirar al mundo exterior, a
la enfermiza fosforescencia del camposanto, que brillaba sobre el
suelo pavimentado de la cima de la colina. Y entonces, me estremecí.
Porque aunque el viento había dejado poca nieve, quedaban algunos
retazos de ésta sobre el camino cerca de la puerta; y en aquella
rápida ojeada hacia atrás mis preocupados ojos creyeron ver que no
llevaba la nieve huellas de pasos, ni siquiera los míos.</div>
<div align="JUSTIFY" style="font-style: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="font-style: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
A pesar de todos los portadores de luz que en ella habían entrado,
la iglesia estaba escasamente iluminada, porque la mayor parte de la
multitud había ya desaparecido. Se habían precipitado por la nave
lateral, entre los altos bancos, y penetrando por la trampa que
conducía a la cripta, que bostezaba de forma abominable, abierta
ante el púlpito. Seguí torpemente a la muchedumbre por los gastados
peldaños al interior de la cripta oscura y sofocante. La cola de
aquella fila sinuosa de caminantes nocturnos me parecía muy
horrible, y adquirieron un nuevo matiz de horror cuando los vi bullir
en el interior de una tumba venerable. Entonces me di cuenta de que
el suelo de la tumba tenía una abertura, por la cual se deslizaba la
muchedumbre, y un momento más tarde, descendíamos todos por una
ominosa escalera de piedra mal desbastada; una escalera estrecha en
espiral, húmeda y peculiarmente maloliente, que se retorcía sin fin
hacia abajo en las entrañas de la colina, entre monótonos bloques
de piedra goteante y paredes de ladrillo que se desmoronaban. Era un
descenso silente y desagradable, y observé tras un horrible
intervalo que la naturaleza de los muros estaba cambiante, como si
estuviesen de pronto tallados en piedra. Lo que más me impresión me
causó era que las miríadas de pisadas no hiciesen ningún ruido ni
despertasen ecos. Tras incalculables ecos de descenso vi algunos
pasadizos, como galerías de mina, que llevaban, desde el pozo de
misterio nocturno donde me hallaba, a desconocidas madrigueras de
tinieblas. Pronto se hicieron numerosos en exceso como impías
catacumbas de amenazas innominadas; y su pungente olor de podredumbre
aumentó hasta hacerse casi insoportable. Yo sabía que debíamos
haber atravesado la montaña, más allá incluso de la tierra misma
de Kingsport; y me estremecí al pensar que una ciudad fuese tan
antigua y estuviese horadada con tal maldad subterránea.</div>
<div align="JUSTIFY" style="font-style: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="font-style: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
Entonces vi la fantasmal fosforescencia de una pálida luz y escuché
el ruido insidioso de unas aguas que no habían visto nunca el sol. Y
me estremecí de nuevo, porque no me gustaban las cosas que la noche
había traído, y deseé amargamente que ningún antepasado me
hubiese convocado a aquel rito primigenio. Cuando el pasadizo y los
peldaños se ensancharon percibí otro sonido, la evanescente y
delgada burla de una débil flauta; y de pronto se extendió ante mí
el paisaje ilimitado de un mundo interior: una vasta y fungosa playa
iluminada por un geyser de llama verduzca y enfermiza; y bañada por
un impío río oleaginoso que brotaba de abismos horribles e
insospechados y se precipitaba en los más negros golfos del océano
inmemorial.</div>
<div align="JUSTIFY" style="font-style: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="font-style: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
Semidesvanecido, ahogándome, contemplé aquel impío Erebo de
titánicas toperas, fuego leproso y aguas fangosas, y vi a las
muchedumbres encapuchadas formar un semicírculo en torno al geyser
resplandeciente. Era el rito del Soslticio de Invierno, más antiguo
que el hombre y destinado a sobrevivirle; el rito primitivo del
soslticio y de la primavera prometida después del invierno; el rito
del fuego y de las siemprevivas, de la luz y de la música. Y en
aquella gruta estigia yo les vi practicar el rito, y adorar la
enfermiza columna de fuego verde, y arrojar a las aguas puñados de
vegetación viscosa que brillaba, verde, bajo la luz clorótica. Vi
todo esto, y vi una cosa amorfa agazapada lejos del fuego que soplaba
ruidosamente en una flauta; y cuando la cosa tocaba la flauta creí
escuchar malévolos revoloteos apagados en la oscuridad, donde no
podía ver. Pero lo que más me aterraba era aquella columna
llameante, vomitada como un volcán desde las profundidades
inconcebibles, que no proyectaba sombras, como lo haría una luz
normal, y que vestía la piedra nitrosa de una cpa de verde-gris
desagradable y venenosa. Y en toda aquella visible combustión no
había calor ninguno; sólo la viscosidad de la muerte y de la
corrupción.</div>
<div align="JUSTIFY" style="font-style: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="font-style: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
El hombre que me había guiado hasta allí se encaramó entonces
hacia un punto colocado directamente detrás de la horrible llama, e
hizo rígidos movimientos ceremoniales frente al semicírculo al que
se enfrentaba. En ciertos puntos del ritual, la muchedumbre se
inclinó en señal de obediencia, en especial cuando alzó por sobre
su cabeza aquel aborrecible "Necronomicon" que había
llevado consigo; y yo particpé en todas las fórmulas del ritual,
porque había sido convocado a aquella festividad por los escritos de
mis antepasados. Luego, el viejo hizo un signo en dirección al
tocados de flauta, tan sólo a medias visible en la oscuridad, que
cambió su débil melodía en aquel momento, sustituyéndola por otra
ligeramente más fuerte, en otra clave; precipitando de ese modoun
horror impensable e inesperado. Ante aquel horror, casi caí sobre la
tierra cubierta de liquen, transido por una angustia que no es de
este mundo, ni de ningun otro, sino de los locos espacios de entre
las estrellas.</div>
<div align="JUSTIFY" style="font-style: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="font-style: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
Saliendo de la negrura inimaginable que se extendía más allá del
brillo gangrenoso de aquella llama fría, de las llanuras tatáreas a
través de las cuales rodaba, sombría, la aceitosa corriente, no
oídos e inesperados, surgió de pronto, rítmicamente, una horda de
cosas híbridas y aladas, que ningún ojo sano podría recordar por
completo. No eran cuervos, ni topos, ni zánganos, ni hormigas, ni
vampiros, ni cadáveres humanos descompuestos; eran algo que no puedo
ni debo recordar. Aleteaban débilmente, moviñendose con sus pies
palmeados y con sus alas membranosas, y cuando alcanzaron la
muchedumbre de las celebrantes, las figuras encapuchadas los tomaron
y montaron sobre ellos, y se alejaron, jinetes en sus horribles
monturas, a lo largo de aquel río sin luz, al interior de pozos y
galerías de pánico donde manantiales de veneno alimentaban
terribles cataratas imposibles de descubrir.</div>
<div align="JUSTIFY" style="font-style: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="font-style: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
La vieja mujer que hilaba se había alejado con la muchedumbre, y el
viejo se quedó detrás tan sólo porque yo me negaba a tomar uno de
aquellos animales y a cabalgar como los demás. Cuando me puse en
pie, vi que el amorfo flautista se había alejado fuera de mi vista,
pero que dos de las bestias esperaban pacientemente a nuestro lado.
Cuando me vio retroceder, el anciano sacó su estilete y sus
tabletas, y escribió que él era el verdadero delegado de mis
antepasados, los que habían fundado la adoración del Solsticio de
Invierno en aquel antiguo lugar; que había sido decretado que yo
debía volver, y que todavía quedaban por llevarse a cabo los ritos
más secretos. Todo esto lo escribió con una caligrafía muy
antigua, y al ver que yo dudaba aún sacó de su túnica flotante un
anillo de sello y un reloj, marcados ambos con las armas de mi
familia para probar la veracidad de sus aseveraciones. Pero era
aquella una horrible prueba, porque yo sabía por los viejos papeles
que auqel reloj había sido enterrado con mi re-tatarabuelo en 1698.</div>
<div align="JUSTIFY" style="font-style: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="font-style: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
Entonces el anciano echó hacia atrás su capuchón, y señaló el
parecido familiar patente en sus rasgos, pero aquello tan sólo me
hizo estremecer, porque estaba seguro de que aquella cara eran tan
sólo una diabólica máscara. los animales aleteantes rasacaban con
impaciencia los líquenes, y vi que el anciano estaba tan impaciente
como ellos. Cuando una de las cosas empezó a contonearse y a
intentar alejarse, se volvió con rapidez para detenerla; de manera
que la rapidez de sus movimiento desencajó la máscara de cera de
aquello que debiera haber sido su cabeza. Y entonces, porque aquella
visión de pesadilla me cerraba el paso a la escalera por la que
había descendido, me sumergí en el oleaginoso río subterráneo que
burbujeaba em algún sitio hacia las cavernas del mar; me sumergí en
aquel pútrido jugo de los horrores internos de la tierra antes de
que la locura de mis gritos atrajese sobre mí todas las legiones del
pudridero que debían ocultarse en aquellos pestilentes golfos.</div>
<div align="JUSTIFY" style="font-style: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="font-style: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
Me dijeron en el hospital que me habían encontrado, medio helado, en
el puerto de Kingsport, de madrugada, adherido a la madera flotante
que el azar envió para salvarme. Me dijeron que había tomado la
bifurcación equivocada del camino de la colina la noche anterior, y
caído por los riscos de Grange Point; esto lo dedujeron por las
huellas que hallaron en la nieve. No podía yo desmentirlo, porque
todo estaba del revés. Todo staba equivocado; por las amplias
ventanas se veí un mar de tejados, de los cuales sólo era antiguo
uno de cada cinco, y se escuchaba el sonido de los tranvías y de los
motores de los automóviles, en las calles. Insistieron en que
aquello era Kingsport y yo no pude discutirlo. Cuando empecé a
delirar al oír que el hospital estaba cerca del viejo cementerio de
Central Hill, me enviaron al Hospital de St. Mary, en Arkham, donde
podría ser atendido mejor. Me gustó aquel lugar, porque los médicos
tenían mucha amplitud de miras, e incluso me apoyaron con su
influencia para obtener una copia cuidadosamente guardada del
objetable "Necronomicon" de Alhazred, de la bibloteca de la
Universidad de Miskatonik. Dijeron algo sobre una "psicosis"
y se mostraron de acuerdo en que yo debía liberarme de cualquier
obsesión embarazosa que tuviera en mente.</div>
<div align="JUSTIFY" style="font-style: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="font-style: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
De modo que leí aquel horrible capítulo, y me estremecí
doblemente, porque en verdad no era nuevopara mí. Lo había leido
antes, digan lo que digan mis huellas en la nieve; y el lugar en el
que lo había leido era más conveniente que lo olvidase. No había
nadie -durante las horas de vigilia- que me lo pudiese recirdar; pero
mis sueños están llenos de terror a causa de frases que no me
atrevo a citar. Sólo me atrevo a citar una frase, puesta en el mejor
inglés que pude extraer del latín increíblemente bajo:</div>
<div align="JUSTIFY" style="font-style: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="font-style: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
"Las cavernas interiores, 'escribió el Árabe Loco', no están
al alcance de los ojos que ven; porque sus maravillas son extrañas y
terribles. Maldito el suelo en el que viejos pensamientos viven con
nuevos y extraños cuerpos, y maldita la mente que no mora en una
cabeza. Sabiamente dijo Ibn Schacabao, que feliz es la tumba donde no
ha sido enterrado ningún brujo, y feliz en la noche es aquella ciudad
en la que los brujos sean sólo cenizas. Porque dice un viejo rumor
que el alma de los retoños del diablo no se aleja rápidamente de su
envoltura putrefacta, sino que engorda e instruye al gusano que roe;
hasta que de la corrupción se forma una horrible vida, y los blandos
cavadores de la tierra se transforman con arte para hostigar, y se
hinchan monstruosamente para convertirse en una plaga. En secreto se
excavan grandes agujeros allí donde los poros de la tierra deberían
bastar, y aprenden a andar cosas que debieran contentarse con
reptar."
</div>
<div align="JUSTIFY" style="font-style: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<b>***</b></div>
MacVamphttp://www.blogger.com/profile/01108530705054486363noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-14110708.post-74166603395085962872016-11-14T10:35:00.000-06:002016-11-14T10:35:07.125-06:00¿Qué es un fantasma? -¿Qué es un fantasma?<br />
<br />
Un evento terrible condenado a repetirse una y otra vez. Un instante de dolor quizás. Algo muerto que parece por momentos vivo aún. Un sentimiento suspendido en el tiempo, como una fotografía borrosa, como un insecto atrapado en ámbar.<br />
<br />
EL ESPINAZO DEL DIABLO (2001)<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://revistapantallas.files.wordpress.com/2013/10/1289122983_45656.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="221" src="https://revistapantallas.files.wordpress.com/2013/10/1289122983_45656.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
<br />
-Cuando algo muy terrible ocurre en un lugar, a veces queda una huella, una herida, que sirve de nudo entre dos líneas del tiempo. Es como un eco que se repite una y otra vez, esperando ser escuchado, o como la marca de un pellizco que pide una caricia de alivio.<br />
<br />
EL ORFANATO (2007)<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://img11.nnm.me/6/a/0/c/2/99747e95a8d185881d2440958fd.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://img11.nnm.me/6/a/0/c/2/99747e95a8d185881d2440958fd.jpg" height="266" width="400" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
<br />
-A ghost is an emotion bent out of shape, condemned to repeat itself, time an time again, until it rights the wrong that was done.<br />
<br />
MAMA (2013)<br />
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<a href="http://2.bp.blogspot.com/-eQdMNrkvbKQ/UX3cynbSbVI/AAAAAAAAAIQ/ZqaVleIN7xg/s1600/vlcsnap-2013-04-23-20h20m30s19+zonadictoz.org.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://2.bp.blogspot.com/-eQdMNrkvbKQ/UX3cynbSbVI/AAAAAAAAAIQ/ZqaVleIN7xg/s1600/vlcsnap-2013-04-23-20h20m30s19+zonadictoz.org.png" height="215" width="400" /></a></div>
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-Ghost are real, this much I know. There are things then tie them to a place, very much like they to do us. Some remain tethered to a patch of land, a time and date, the spilling of blood, a terrible crime... There are others, others that hold onto a emotion, a drive, loss, revenge, or love. Those they, they never go away...<br />
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CRIMSON PEAK (2015)<br />
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<a href="http://3.bp.blogspot.com/-72DsulQ4FTE/VYDqUSOpA9I/AAAAAAAAX-g/OPO_FANpR3o/s1600/crimson.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://3.bp.blogspot.com/-72DsulQ4FTE/VYDqUSOpA9I/AAAAAAAAX-g/OPO_FANpR3o/s1600/crimson.jpg" height="211" width="400" /></a></div>
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Qué es un fantasma según tito Guillermo del Toro. Y si bien sólo hay dos películas que él ha dirigido, tanto en El Orfanato como en Mama, él ha participado en la producción y su influencia se nota mucho.<br />
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MacVamphttp://www.blogger.com/profile/01108530705054486363noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-14110708.post-8063941766407956282016-11-11T12:00:00.000-06:002016-11-11T12:00:35.381-06:00Buen viaje, maestro Leonard CohenMe pesa mucho la muerte de Leonard Cohen y no, no voy a decir que lo
escucho y lo sigo desde hace siglos. Pero fue muy curiosa la forma cómo
lo descubrí.<br />
<br />
Debe ser una edición de 1986 (el año no se nota a
simple vista ni en el acetato ni en la carátula) y hasta ahora entiendo
(treinta años después, juas) que la discográfica CBS en su filial
mexicana editaba recopilaciones de temas del momento echando mano de su
catálogo de artistas. Por un lado, editó recopilaciones a las que <span class="text_exposed_show">tituló
Llena tu cabeza de rock (que perduraron varios años) y por otro Llena
tu cabeza de amor con baladas que alcanzaban a llegar a los primeros
puestos de las listas de popularidad (la mayoría, que no todas). En una
de esas recopilaciones (la de 1986) me encontré con un tema que estaba
en el lado B cuyo título era Dance me to the end of love. A mis catorce
años me pareció toda una curiosidad, como si fuese algo que lo habían
extraído de otra época, sin absolutamente nada qué ver con Wham y su
Careless Whisper, ni con Sade y su Smooth Operator o con Paul Young y su
Everytime you go away, sin embargo, me gustó.</span><br />
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<div class="text_exposed_show">
Con el paso de los años, Leonard Cohen se fue haciendo más presente y
creo que es una de esas 'herencias musicales' que le debo a la estación
de radio Rock 101. Para 1990 el soundtrack de la película Pump Up the
Volume incluyó una versión de Everybody Knows de Cohen interpretada por
Concrete Blonde y pronto se convirtió en el tema más escuchado. Pronto
también se empezó a escuchar la versión original y Cohen se hizo más
presente.<br />
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Varios soundtracks de películas han echado mano de
temas de Cohen y quizás han sido la mejor forma para conocerlo y
reconocerlo fuera de los circuitos donde se movía. Y a pesar de no ser
un intérprete que se encuentre en los top ten, es un artista apreciado
cuyo voz parecida al 'dark chocolate' como lo calificó Neil Gaiman,
siempre tiene un dejo no sólo de nostalgia sino de feliz derrota, de
pérdida asumida.<br />
<br />
Da qué pensar que artistas tan grandes como
David Bowie y Leonard Cohen hayan percibido que su tiempo se terminaba,
así que sus últimos trabajos son como una despedida agridulce.<br />
<br />
Buen viaje, maestro Leonard Cohen.<br />
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MacVamphttp://www.blogger.com/profile/01108530705054486363noreply@blogger.com0