Free Bird

"Free bird" - Lynyrd Skynyrd


If I leave here tomorrow
Would you still remember me
For I must be traveling on now
'Cause there's too many places I've got to see

But if I stayed here with you,GIRL
Things just couldn't be the same
'Cause I'm as free as a bird now
And this bird you cannot change

Ohohohohohhhhh
And this bird you cannot change
And this bird you cannot change
Lord knows I can’t change

Bye bye, baby, it's been a sweet love, yeah, yeah
Though this feeling I can't change
But please don't take it so badly
'Cause Lord knows I'm to blame

But if I stay here with you, GIRL
Things just couldn't be the same
Cause I'm as free as a bird now
And this bird you never change

Ohohohohohhhhh
And the bird you cannot change
And this bird you cannot change
Lord knows I can't change
Lord help me I can't change
Lord I can't change,
Won't you fly high, Free Bird, yeah


De su álbum debut "Pronounced 'lĕh-'nérd 'skin-'nérd" (1973)


¿Qué canción te gustaría que se escuchara en tu funeral?

Es una pregunta que me ronda la cabeza desde hace mucho. Y no es por cuestiones fatalistas o morbosas, jejeje. De hecho, me cuesta trabajo decidir una en específico, más aún porque no me imagino la situación. Sobre todo porque los que no somos norteamericanos o ingleses, no tenemos la costumbre de esos funerales donde la gente se reúne para escuchar a los que suben al estrado y hablan todo lo bien que pueden (o se inventan, hahaha) sobre el o la difunto/a.

Hace algunos meses vi un programa de tele hecho por Channel 4 de Inglaterra sobre un chico que padecía una tremenda enfermedad genética que le provocaba que se le cayera la piel. A los treinta y seis años parecía un niño puberto que no podía moverse por sí mismo y le diagnosticaron un cáncer terminal. Los medicos le anunciaron que sólo tenía cuatro meses de vida y así fue como se filmó el documental de la famosa cadena inglesa. Una de las cosas que se me quedó grabada es que el chico en cuestión trataba de tener ánimos e inclusive había escogido una canción emblemática de Queen para que sus amigos y familiares la escuchasen en el funeral y así lo recordaran con una sonrisa: Don't stop me now

Ayer me enteré que murió el pianista del enorme grupo de rock sureño Lynyrd Skynyrd: Billy Powell a los 56 años tal parece que de un paro cardíaco. Algo curioso tratándose de uno de los sobreviventes de aquel avionazo de finales de 1977 donde perdieron la vida no sólo el cantante original de dicha banda sino tres o cuatro integrantes más.

He querido recordarlo con una canción que al paso del tiempo se ha convertido en uno de los himnos de esta banda originaria de Florida (y una de las canciones que más me gustan de ellos). Free Bird es un tributo dedicado a Duane Allman, guitarrista de otra mítica banda de rock: The Allman Brothers Band, que murió en 1971 en un accidente de moto.

Y tú, ¿ya has pensado con qué canción te gustaría que te recordaran?

El Sexto Centinela (1era parte)

Esta es una historia de horror.

Pero sin monstruos ni psicópatas.

Es la clase de horror que genera la vida misma.

El horror que surge desde las entrañas.

The Sixth Sentinel fue publicado en la primera recopilación de cuentos de Poppy Z. Brite titulada Swamp Foetus en 1993.



El Sexto Centinela

Poppy Z. Brite, 1993

Conocí por primera vez a Mala Suerte Rosalie Smith cuando era una delgada y descuidada sombra de una niña de veintidós años y bastante acostumbrada a la soledad del fondo de una botella de whisky. Su cabello era ralo debido a la aplicación de muchos tintes, rojo brillante la semana pasada, negro como una tumba el día de hoy, morado y verde para el Mardi Grass. Su rostro de facciones finas y un poco salvaje, los ojos perfilados con cuidado, de color negro; los labios carmesí alargados con firmeza sobre los dientes blancos y pequeños. Si hubiese sido capaz de tocar a Rosalie, su piel me habría resultado sedosa y un poco seca al tacto, su cabello me hubiera parecido como la electricidad rozándome la cara en la penumbra.

Pero no podía tocar a Rosalie, no de una forma que ella pudiese notar. Podía pasar mis dedos a través de la carne de su brazo, pálido como la ternera y compacto como la escamosa piel de un pez entre sus delgados huesos. Podía cerra mi puño alrededor de la bola lisa de porcelana que era su muñeca. Pero, en lo que a ella respectaba, mis caricias pasaban atravesándola como si fuese aire muerto. Todo lo que sentía era un escalofrío como hielo cristalizándose en la espina dorsal.

"Tu hígado tiene la textura del terciopelo húmedo y mojado" solía decirle, alcanzando el torturado órgano bajo sus cotillas para acariciarlo. Ella se encogía de hombros. -Otro año en esta ciudad y acabará en vinagre.

Rosalie llegó a la ciudad de Nueva Orleans sólo porque eso fue lo más lejos qe su dinero pudo llevarla... O eso decía ella. Estaba huyendo de un amante al que, en medio de temblores, se refería únicamente como Joe Cucharitacafetera. El recuerdo de sus caricias la hacía sentir fría, mucho más de lo que mis dedos de ectoplasma jamás pudieron hacerlo, y deseaba sentir el húmedo beso de las noches tropicales.

Se mudó al apartamento de uno de los edificio viejo del Barrio Francés, justo arriba de una "botica" que vendía pociones y filtros. Al principio, me preguntaba si ella estaría de acuerdo de encontrarse con un fantasma residiendo entre el amontonamiento de su cuarto, pero al verla decorando las paredes con mantos de encaje negro y fotografías de músicos andróginos de mejillas hundidas y que se veían más muertos que vivos, me percaté de que podía mostrarme con toda seguridad sin la menor amenaza de desalojo. Siempre es una molestia cuando alguien hace venir a un exorcista. El sacerdote en sí no representa un problema, pero los demonios que invariablemente lo siguen son tan grandes como gatos y tan molestos como mosquitos. Estos son, y no las letanías y el agua bendita, los que hacen que los espíritus inocentes se vayan. Pero Rosalie sólo me dirigió una mirada valorativa, se presentó a sí misma y después me preguntó mi nombre y mi historia. Reconoció el nombre habiéndolo visto en todas partes desde las páginas de los libros de historia hasta los letreros de madera que colgaban fuera de las dudosas casas de ajenjo del sector francés. La historia... Bueno, tenía suficientes historias para entretenerla durante mil noches o más (¿Yo, Scherezada de Barataria y Bay, sólo que muerto y varón?) ¿Por cuánto tiempo había yo querido contar aquellas historias? Había pasado más años sin un amigo o amante, de lo que podía recordar. La compañía de otros fantasmas locales no me interesaba... Me parecían una caterva mórbida, muchos de ellos decapitados o bañados en sangre, manifestándose sólo ocasionalmente para apuntar con dedos esqueléticos, hacia alguna piedra suelta en la chimenea y después desaparecer sin decir palabra alguna. No había conocido a ninguna personalidad importante y ninguna que tuviese una historia tan exótica como la mía.

Así que estuve agradecido por la compañía de Rosalie. Dado que los edificio más viejos son demolidos, debo cambiar constantemente de residencia en la ciudad, tratando de encontrar lugares en donde residí mientras vivía; lugares en los que un fragmento de mi alma permanece para anclarme. Hay algunas islas cubiertas por la maleza en el Bayou e islas remotas en el Mississippi las cuales frecuento, pero abandonar el carnaval y las juergas de Nueva Orleans, abandonar la compañía humana (deseada o no), sería aceptar por completo mi muerte. Han pasado cerca de doscientos años y aún no puedo hacerlo.

-Jean-, solía decirme mientras caía el atardecer cual si fuese un pañuelo morado deslizándose lentamente sobre el Barrio Francés, al mismo tiempo en que las llamas doradas de los faroles se encendían, -¿Te gustan estas bragas para usarlas con el bustier plateado, Jean?

Ella pronunciaba mi nombre en la forma correcta, al modo francés, como John pero con una J suave. Cinco noches a la semana, Rosalie trabaja como stripper en un club nocturno en la calle Bourbon. Seleccionaba su lencería de un basto armario lleno a reventar de microscópicas piezas de tela, a las que ella se refería como "disfraces", algunos de los cuales tenían poco más de sustancia que mi propia carne. Cuando me habló por primera vez de su trabajo pensó que me asombraría, pero me reí. -Vi cosas peores en mis días-, le aseguré pensando en las adorables y desvergonzadas mulatas que había conocido, de varios y famosos "espectáculos privados" que involucraban serpientes venenosas enviadas desde Haití y los falos de piedra aceitados de supuestos ídolos vudú.

Fui a ver bailar a Rosalie dos o tres veces. El club estaba en un lote de edificios viejos, el antiguo sitio donde se encontraba un burdel que yo recordaba bien. En mis días, el lugar había estado decorado, en su totalidad, con seda escarlata y terciopelo morado; el efecto era como de enormes y carnosos labios cerrándose sobre ti mientras entrabas, arrastrándote hacia sus negras profundidades. Dejé de visitar a Rosalie en el trabajo cuando me comentó que la perturbaba encontrarse con mi reflejo en los cientos de espejos que ahora tapizaban las paredes del club, cientos de Rosalies desnudas y cien Jeans traslúcidos, y mil patéticos hombrecillos con ojos de comadreja; todos reflejados en un punto de la poblada infinitud, muy lejos, dentro de las pared. Pude entender por qué los espejos ponían nerviosa a Rosalie, pero creo que tampoco le gustaba que yo viese a las otras bailarinas, aunque ella era la más linda del grupo de caderas amplias y caras insípidas.

Durante el día, Rosalie vestía de negro: encaje y medias de redecilla, cuero y seda, las extravagantes ropas de los jóvenes mórbidos. Tuve que pedirle que me explicara a esos mórbidos. Eran chiquillos que rara vez tenían más de dieciocho años que se pintaban la cara por completo de blanco, enmarcaban sus ojos con kohl, y ahogaban sus labios ya fuera de negro o rojo sangre. Hacían el amor en los cementerios y saqueaban las tumbas olvidadas extrayendo los crucifijos para usarlos como joyas. La música que oían era, alternativamente, tan suave como un ramo de rosas en un funeral y tan oscura como las cuatro de la madrugada, todas compuestas con la pesadumbre suicida que sentían los andróginos que decoraban las paredes del cuarto de Rosalie. Yo podría haberles dicho unas cuantas cosas acerca de la muerte a estos chiquillos. Tratar de moverse durante cien años sin tener un cuerpo apropiado, les pude decir; sin pies que toquen el suelo, sin una lengua para degustar el vino o un beso. Entonces quizá van a disfrutar la vida mientras la tienen. Pero Rosalie nunca me escuchó cuando hablaba de este tema, y nunca me presentó a ninguno de sus amigos mórbidos.

Si es que tenía alguno. He visto a otros chiquillos rondando el Barrio Francés después de que oscurece, pero nunca en compañía de Rosalie. Con bastante frecuencia ella se sentaba en el cuarto y bebía whisky en sus noches de descanso, sirviéndose grandes cantidades del fuego líquido y ambarino entre cubos de hielo que se resquebrajaban y eran pulidos una y otra vez. Ella nunca tuvo un amante del que yo supiera algo, de no ser por el temido Cucharitacafetera, quien parecía haber sido bastante sano según los estándares de Rosalie. Sus clientes en el club le ofrecían sumas absurdas si tan sólo ella les brindaba una noche de placer, más del que sus mentes de renacuajo pudieran imaginar, pero Rosalie ignoraba sus patéticas súplicas. No eran tanto que se opusiera a la idea de acostarse con alguien por dinero, sino que simplemente no estaba interesada en el sexo en absoluto.

Cuando me contó acerca de las proposiciones que le hacían, pensé en muchas de las cosas que había enterrado durante mis días en el mundo. Tesoros: monedas macizas y joyas, las riquezas obtenidas de mis robos, que eran mi pan de cada día, los despojos de los asesinatos que eran mi bebida. Aún existían algunos que nadie había encontrado y que nunca nadie encontraría. Cualquiera de ellos habrían valido diez veces más que las sumas ofrecidas por esos hombres.

Muchas veces intenté decirle a Rosalie donde se encontraban esos tesoros, pero contrario a lo que pensaban algunos como ella, creía que las cosas enterradas debían permanecer bajo tierra. Ella decía que el mero prensamiento de un tesoro escodido bajo fango, piedra o ladrillo, con la gente caminando cerca y en ocasiones justo encima de él cada día, la divertía más que el pensamiento de ir a desenterrarlo para después gastar hasta el último centavo.

Nunca le creí. Jamás me permitió verla a los ojos cuando decía esas cosas. La voz le temblaba al hablar de los mórbidos que hacían de la profanación de tumbas un deporte. "Levantaron una losa de granito que pesaba treinta kilos", me contó alguna vez, incrédula. "¿Cómo fue posible que la levantaran, en la oscuridad, sin saber lo que podría suceder?" Había un esqueleto en el ataúd con tapa de cristal en la tienda vudú que estaba escaleras abajo, y Rosalie apenas toleraba entrar al lugar debido a eso... Yo la había observado echando rápidas hojeadas con el rabillo del ojo, como si los pequeños y tristes huesos la intrigaran y la deprimieran al mismo tiempo.

Me percaté de que se trataba de un miedo obsesivo. Rosalie evitaba cualquier tipo de charla sobre cosas muertas, que se encontraran enterradas y hasta de excavar el suelo. Cuando le conté mis historias, me hizo saltarme las partes donde los tesoros o los cuerpos eran enterrados; no dejaba que le describiera el hedor del pantano por la noche, las débiles luces centellantes de los fuegos de San Telmo. El profundo sonido de succión que provenía del fango cada vez que la pala entraba en él. No me permitía hacer ningún tipo de descripción de las exequias marítimas o de las tumbas al ras del suelo en el Bayou. Se tapó los oídos cuando le conté acerca de un patán cuyo cuerpo colgué del retorcido ramaje de un roble centenario. Y fue algo memorable, dicho sea de paso... Cuando cabalgué por aquel remoto sitio pasado un año, su esqueleto perfecto aún colgaba en el mismo lugar, manteniéndose unido por la invasión gris del musgo español. Estaba alrededor de sus largos huesos y brotaba en cascada desde las cuencas vacías de sus ojos, forzaba la mandíbula al abrirse y pendía de su mentón como una larga barba gris... Pero Rosalie no quería escuchar aquello.

Cuando la confrontaba ante sus propio terror, se negaba a aceptarlo. "¿Quién dijo que los cementerios son románticos?", me gritaba. "¿Quién dijo que tengo que exhumar huesos sólo porque me masturbo pensando en Venal St. Claire?" (Venal St. Claire era músico de uno de los efebos, delgados como palillos y vestidos de luto, que adornaban las paredes de la habitación de Rosalie. Y no vi evidencia alguna de que lo deseara a él o alguien más). "Sólo visto de negro para que toda mi ropa combine", me repuso con solemnidad, como si esperase que le creyera. "Para no tener que pensar en lo que me pondré cando me levante por la mañana".

- Pero si tú no te levantas por la mañana.

- Pues por las tardes entonces. Tú sabes a lo que me refiero-. Echó la cabeza hacia atrás y lamió la última gota de whisky que quedaba en su vaso. Fue la cosa más erótica que jamas había visto hacer. Pasé mi dedo entre los lisos pliegues de sus intestinos.

Una momentánea mirada de molestia cruzó por su rostro, como si hubiera sufrido un cólico... Atribuible al whisky de mala muerte, sin duda alguna. Pero ella no quiso hablar más del asunto.

(Continuará)


Poppy Z. Brite (C) (1993)
Traducción: Javier Barriopedro (1999)
Corrección de Estilo: Macarena Muñoz (2009)

Oh Poppy

Poppy Z. Brite en 1988

Casi no recuerdo cómo descubrí el libro Lost Souls (que con tan escaso conocimiento los traductores de la vieja editorial Martínez Roca titularon La música de los vampiros, puagh). Sé que lo compré a mediados de los '90 y seguro en la librería Gandhi o en El Parnaso. También tengo muy claro que cuasi lo devoré, jejeje, leyendo desde que comenzó a caer la noche hasta el amanecer del día siguiente, sin parar más que para lo mínimo indispensable :P

Problemas de traducción o de origen, salpicaron la edición de Martínez Roca de abuso de modismos españoles (que en algún momento confundían un poco a los lectores latinoamericanos) y de traducción de t-o-d-o comenzando por los nombres de los protagonistas así como de los nombres de los clubes y demás.

Fuera de estas pequeñas piedras en el camino, la historia de vampiros ambientada en Nueva Orleans y Carolina del Norte consiguió embrujar a más de diez sin remitirnos en ningún momento a Mrs. Rice con su amado Lestat y compañía, sobre todo porque los vampiros de Poppy Z. Brite podían tener sexo como los humanos e inclusive engendrar hijos los cuales en el momento de nacer, devoraban a la madre desde las entrañas. Zillah era un verdadero vampiro "post-adolescente" hijoputa sin remordimientos ni añoranzas por la vida humana. Y Twig y Molochai los perfectos compinches para poner patas arriba no sólo el mundo de un solitario y antiquísimo vampiro como era Christian sino de un par de chicos, Steve y Ghost, sin mayores pretensiones que tocar en el club de su pueblo y de Nothing un chiquillo de alma torturada, quizá la mejor representación de un darkie de pura cepa, jejeje.

Tampoco se puede negar que Lost Souls no sólo cautivó por sus personajes sino también por toda la atmósfera oscura y decadente que envolvía a la novela en cada coma y en cada punto. Poppy Z. Brite, la autora, a pesar de su juventud (publicó Lost Souls cuando tenía 25 años en 1992) había vivido una etapa intensa dentro del mundillo gótico y si bien no lo menciona como tal en la historia, siempre va mostrando pequeños retazos aquí y allá.

Sin embargo, parece que los editores no se enteraron de todo el fenómeno que iba creciendo alrededor de Poppy y no tradujeron ningún de sus trabajos posteriores. Para los que estábamos interesados en seguir leyendo a esta genial escritora no nos quedaba más remedio que comprar sus novelas y recopilaciones (todo en inglés, por supuesto) en la tienda Tower Records.

En diciembre de 1999 fui invitada a participar como conferencista en el Primer Festival Internacional de Ficción, Fantasía y Terror de la Ciudad de México, un evento organizado por el Instituto de Cultura, el Instituto Politécnico Nacional y el Círculo Independiente de Ficción y Fantasía en un ex-convento reutilizado y ubicado en el centro histórico del DF (muy cerca del antiguo palacio de la Inquisición). Mi conferencia trataría sobre los vampiros y el erotismo. Pero cuando me enteré que casi compartiría cartel con Poppy Z. Brite casi me dio algo de la emoción y del gusto, hahaha.

Los organizadores habían logrado lo que casi se creía inalcanzable: poner a Poppy Z. Brite al alcance de sus fans mexicanos sin tanto trámite ni tanta payasada. La cita fue una gélida tarde de diciembre y si bien el salón de actos se llenó, creo yo que aún apelando a un poquito de "encuentro cercano e íntimo", si hubiesen echado mano del salón principal, se habría llenado aún más. Poppy llegó un poco antes de la hora fijada acompañada de su esposo Chris DeBarr (un reconocido chef que fue galardonado por la New Orleans Magazine en 2006 como el mejor nuevo chef) y de su amiga y también escritora Christa Faust. Tengo que decir que iba rodeada de contrastes, por así decirlo: no vestía el super-atuendo de gótica de la muerte ni nada por el estilo, a pesar de que llevaba un vestido negro y mitones de encaje, además apareció con una cestita llena de galletas caseras que aseguraron que ella misma había hecho para la ocasión (¿?) y su media melena un poco ondulada gracias a esas planchas que ahora vuelven a usarse y de color casi púrpura gracias a los tintes. En aquel entonces se mantenía en un peso regular (al parecer, no es obesa pero su peso varía y mucho) y es bajita, pequeñita, jejeje, casi parecía una muñequita de porcelana pues era muy pálida y su voz muy suave y pausada. (En la foto de arriba aparecen Christa Faust y Poppy, febrero de 2008)

El encuentro fue mucho mejor de lo que habíamos podido imaginar. Poppy se mostró abierta y cálida, parecía encontrarse a gusto y quien fungió como traductor cuasi simultáneo hizo un buen trabajo. Fue inevitable que llovieran las preguntas de los asistentes sobre una posible continuación de Lost Souls (al parecer, muchos de ellos creían que Poppy sólo había escrito esa novela) a lo que ella contestó con cierta molestia que nanay, que aquello era agua pasada y punto, que los vampiros no poblarían más su trabajo... Tal parecía que el éxito adquirido por Lost Souls le hubiese creado un conflicto existencial o qué sé yo. La mayoría de los asistentes se quedaron a cuadros y muchos de ellos casi desilusionados. Pero esto no se notó cuando al finalizar el encuentro, Poppy decidió de muy buena gana firmar todos los libros que la gente le entregara. Yo tengo mi libro en México y lo guardaba como oro en paño, jejeje, y sé que sigue estando así en casa de una buena amiga ;-)

Melissa Ann Brite, mejor conocida como Poppy Z. Brite, ha sufrido una transformación un poco difícil de digerir para sus seguidores. Comenzó muy jovencita a publicar en revistas de ciencia ficción y fantasía, causó tremenda controversia cuando declaró sin empacho que ella se consideraba un gay con mentalidad de mujer (ojo, que no es lesbiana y creo que tampoco bisexual) y que a veces tenía algunos problemas para asumirse totalmente como mujer. Después del éxito de Lost Souls creo que se le cruzaron los cables y a pesar de seguir dentro del mundo de la fantasía y el horror y de participar en varias recopilaciones de cuentos, las novelas que ha publicado después nada tienen que ver con sus primeros trabajos: tocan temáticas más relacionadas con cuestiones homosexuales dentro de ambientes oscuros y complicados. Quizá, yo podría destacar la novela Exquiste Corpse (1996) que trata sobre un asesino serial inglés que es homosexual, caníbal y necrófilo.

Poppy perdió su hogar debido al Huracán Katrina, regresó por un tiempo a la casa de su madre con todo y marido y algunos de sus animales incluidos, pero al poco tiempo regresó a Nueva Orleans, tal parece que convertida en una defensora de inmuebles antiguos y/o históricos. A principios de este mes fue sacada a la fuerza y detenida junto con otras personas que habían hecho un plantón en la sacristía de una iglesia católica de Nuestra Señora del Buen Consuelo cuya arqudiócesis pretende cerrar como parte de un plan de reestructuración de parroquias. Y es que tal parece que la Brite se ha convertido recientemente al catolicismo (¿?) y se ha pronunciado en contra de la gente que ha dejado a su suerte Nueva Orleans tras el paso de Katrina.

Y todo este rollo que he soltado sobre una de mis escritoras favoritas, jejeje, se debe a que a partir de mañana voy a publicar por fragmentos un cuento llamado El sexto centinela. No puedo hacerlo en una sola entrada porque, como ya lo notarán, es bastante largo. La publicación en castellano es un logro de los organizadores de aquel Festival Internacional de la Ciudad de México: en formato de fanzine publicaron dos cuentos de Poppy, dos de Christa Faust y otros dos de Kevin Andrew Murphy. La traducción estuvo a cargo de Javier Barriopedro y para la publicación en mi blog, yo misma he hecho algunas pequeñas correcciones.

Por cierto, no sé por qué pero la primera traducción al castellano de Lost Souls está muy cotizada por la red, quizá porque desde hace mucho tiempo ya no se consigue en ninguna librería debido a los cambios en la editorial Martínez Roca (aquí se puede leer online). Pero hace algunos años, la editorial Factoría de Ideas publicó su propia traducción llamándola El alma del vampiro (joer, otro título también muy poco adecuado).

Poppy Z. Brite actualmente se dedica a ser editora freelance y a escribir algunas editoriales para el periódico de Nueva Orleans “Times-Picayune".

Poppy con uno de sus gatos (2008)

Licántropos vs. Vampiros

Lucian, el líder licántropo de Underworld

En marzo del año pasado anuncié (aquí la entrada) que se estaba filmando lo que se consideraba la precuela de Underworld, aquella historia de vampiros enfrentados a licántropos con una visión moderna que se desmarca (en muchos sentidos) de todo lo visto en años recientes en el cine.

Pues bien, hoy se estrena en Estados Unidos (y según el website IMDB, aquí en España será el 6 de febrero) y a mí se me han puesto los dientes largos -nunca mejor dicho, hahaha- mirando el trailer. Como ya lo comenté: Underworld, Rise of the Lycans, no se puede considerar como una tercera parte, sino una precuela donde se mostrará el origen de la guerra a muerte entre vampiros y licántropos que se rebelan cansados de ser esclavizados por los primeros. Lucian se convierte en el líder de la rebelión y vive un amor secreto con Sonja, la hija de Viktor, el vampiro líder.

Ay, duele confesarlo, hahaha, pero por esta ocasión, molan más (físicamente hablando) los licántropos que los vampiros, que parecen sacados de un live action del juego de rol Vampire: The Masquerade. Inclusive, por lo que se puede ver en el trailer, Viktor, interpretado por el brillante actor inglés Bill Nighy, no se le ve mejor (aquí una foto) que en la primera Underworld o inclusive en el flashback de la segunda. Lucian es mucho Lucian, aunque aún me resulta imposible verlo como el Tony Blair de la peli The Queen, hahahaha. Joer, menudo cambio en Underworld con el pelo largo, la barba crecida y esa actitud poderosa y desafiante. Quizá podría faltarle un poco de estatura pero sin duda tiene mucha presencia.

Hoy es viernes y toca video musical como ya comienza a ser costumbre en este blog. Así que he decidido mostrar el trailer oficial de Underworld: Rise of the Lycans y el video musical oficial a cargo de William Control, un pseudónimo, por así llamarlo (quizá en un intento de crearse un alter-ego tipo David Bowie con Ziggy Stardust) del músico WiL Francis cantante y letrista de la banda Aiden. Un niñato quizá un poco sobrevalorado que ha buscado, por todos los medios, ajustarte en el cliché de la estrella de rock: figura maldita, poética (já), incomprendida y adicta a las drogas y a la autodestrucción :P

Se dice que ahora está de vuelta de todos sus paraísos artificiales que se convirtieron en infiernos y eso ha dado como resultado la creación de un alter-ego que tiende a la introspección y a un cambio musical radical enfocado al futurepop, según lo califican algunos críticos musicales. En el video que he incluido, físicamente recuerda mucho a un David Gahan, voz cantante de Depeche Mode, jovencito.





Trailer de Underworld 3: Rise of the Lycans





"Deathclub" - William Control

Con esperanza y virtud

Barack Obama, el nuevo presidente de Estados Unidos

(Foto: Reuters)

No puedo negar que me emocioné y poco importa que no sea norteamericana.

Vi la toma de posesión en directo y por primera vez descubrí que la Biblia sobre la que jura el presidente (en este caso fue la misma sobre la que juró Abraham Lincoln) la sostiene su mujer. Eso fue para mí, un gran detalle.

Algunos creerán que ha llegado el Apocalipsis, hahaha, otros creemos que ha llegado la hora que el mundo que puede cambiar.

Un hombre sereno, joven, inteligente, carismático y centrado.

Un hombre que sería bien visto por el Reverendo King (aquí ya recordado en un aniversario de su insigne discurso conocido como "Yo tengo un sueño") y seguramente apoyado.

Un hombre cuyo primer discurso (aquí la transcripción en español traducción de la agencia EFE) como presidente fue la mejor muestra de sus dotes como orador y líder. Fue capaz de infundir esperanza y valor.

Gracias a los dioses ha llegado la Era Obama.

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Cambia el color de la historia

No se recuerda en la política norteamericana la emergencia de un político de una forma tan espectacular y vertiginosa. Hace apenas cuatro años, Barack Hussein Obama era un joven y desconocido legislador en Illinois. Cuatro décadas después del asesinato de Martin Luther King, el mundo entero conoce de sobra a quien será el primer presidente negro de la Historia de EEUU.

Su suerte cambió de forma radical gracias a una de sus más celebradas virtudes: su retórica visionaria. La campaña de John Kerry se fijó en su potencial, y le proporcionó el espacio dedicado a los jóvenes valores en alza en la convención demócrata de 2004. Su discurso causó sensación, y le catapultó directamente a la fama. Unos meses después, arrasó en las elecciones al Senado de los EEUU por el estado de Illinois.

A pesar de haber iniciado su carrera política en Chicago, Barack Hussein Obama Jr. nació a miles de kilómetros de allí, en la isla de Hawai, en 1961. Hijo de una mujer blanca originaria de Kansas, y un inmigrante keniano, su identidad mestiza y su juventud nómada le generaron problemas de identidad durante su adolescencia, pero se convirtieron a la vez en un activo años más tarde, cuando inició su carrera política.

Su identidad birracial le permitió apelar a un futuro de reconciliación entre los descendientes de los esclavos llegados de África siglos antes, y los que comerciaron con ellos. Asimismo, se convirtió en la mejor metáfora posible del cambio que anhelaban millones de norteamericanos como consecuencia de una de las presidencias menos populares de la historia del país.
Cuando en febrero del 2007 anunció su candidatura a la Casa Blanca, pocos creyeron en sus posibilidades. Debía enfrentarse a una formidable maquinaria política que había controlado el Partido Demócrata durante más de 15 años: los Clinton.

No obstante, la dificultad de la empresa no amedrentó a un hombre de carácter audaz y ambicioso. Tampoco lo hizo que su jefa le diera calabazas dos veces cuando era un becario en una prestigiosa firma de abogados. Esa mujer es hoy su esposa, Michelle Obama, con quien ha tenido dos hijas, Malia, de 10 años, y Sasha, de 7.

Tras una campaña perfectamente orquestada, en la que su oposición a la guerra de Irak y un mensaje de cambio y esperanza ocuparon una posición central, Obama se impuso en unas reñidas primarias demócratas a Hillary Clinton, convirtiéndose en el primer negro nominado a la Casa Blanca por uno de los dos grandes partidos del país.

Su biografía, poco común, la ha relatado él mismo en dos libros convertidos en 'best-sellers': ‘La audacia de la esperanza’ (2006) y ‘Sueños de mi padre’ (1995). Su nombre completo es Barack Hussein Obama, un tributo a su abuelo paterno, que era musulmán. Además, de niño, pasó varios años en Indonesia, país originario del segundo marido de su madre, Ann Duham, lo que permitió que se lanzara una campaña anónima de intoxicación que aseguraba que es de confesión musulmana.

Una de las principales características de Obama es su capacidad para alternar, con toda naturalidad y sin despeinarse, discursos idealistas —en línea con los postulados tradicionales de la izquierda americana—, con una práctica política de lo más pragmática y convencional. De ahí, que muchos norteamericanos aún no sepan si es un izquierdista con piel de cordero, un centrista pragmático, o simplemente un astuto oportunista.

Ricard González
Diario El Mundo

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Aquí un magnífico artículo sobre Obama escrito por Juan Peces que bien vale la pena leer detenidamente.

barackobama.com

Obama en Myspace

Yes, We Can

Fun for me

http://www.youtube.com/watch?v=o424jWpMH78



"Fun for me" - Moloko

I dreamt that I was dreaming, I was wired to a clock,
Tickled by the minute hand tick tock tick tock,
I dream I'm on a train and it is making music,
I don't remember getting on clickity click clickity click,
I dreamt that I was very tall, I was bigger than King Kong,
I heard the bells the bells a'ringing a'ding dong ding dong,
I dreamt that I was sitting in the devil's company,
He gave a solemn promise fe fi fi fun for me,
I dreamt that I was chasing the monster out of me,
I caught him in the corner ha ha hee hee hee,
I dream I'm in a tunnel between here and now,
Scooby do-be where would you be bow wow wow wow,
I dream I'm at a crossroads no place left to go,
I look in each direction eenie meanie miny mo,
I dream I am an ostrich head deep in the sand,
There is a rhythm that's a playing fantastic elastic band,
I dreamt that the bogeyman went down on Mr Spock
Sugar was a flowing sock it to 'em sock
I dreamt I saw a moo cow jump across the moon
Just a flight of fantasy zoom zoom zoom
I dreamt I met a spaceman he took me to his ship,
You know he cut my hair off snip snip snip
I dreamt that I was sleeping asleep for heaven's sake
The dream that I was dreaming caused me to awake
I dreamt that I was way up I was standing on the top
With the feeling I was falling bop beep bop
I dreamt that I was jumping in a circus through a hoop,
Someone saw the lights off shoo-be-doop
I dreamt that I was fast I was never shutting up,
I was going in a hurry I was giddy-up giddy-up
I dream I'm in the park I'm standing in the nudey,
I was getting what I wanted tootie fruity tootie fruity,
I dreamt that I was dreaming, I was wired to a clock,
Tickled by the minute hand tick tock tick tock,
I dream I'm on a train and it is making music,
I don't remember getting on clickity click clickity click,
I dreamt that I was very tall, I was bigger than King Kong,
I heard the bells the bells a'ringing a'ding dong ding dong,
I dream I am an astrich head deep in the sand,
There is a rhythm that's a playing fantastic elastic band,
Fe fi fi fun for me.

Del álbum Do You Like My Tight Sweater (1995)


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Resulta raro encontrar que hay tres videos distintos de la misma canción :P Yo sólo conocía una versión que según lo que he investigado fue la última y pertenece a 1997. Hoy me entero que hay una versión primigenia que tal parece sólo se conoce en Inglaterra y finalmente hay otra que es la que presento y que tiene como slogan "versión oficial" con Roisin Murphy, cantante de Moloko, vestida de enfermera.

Fun for me fue la canción que me descubrió a Moloko y su estilo musical un tanto indefinible allá por 1996 0 97. La voz sonaba muy negra, a veces muy soul, como en la canción Pure pleasure seeker . La instrumentación muy funky como queda demostrado en Sing it back y en Forever more

Vamos, que estoy segura que una buena sesión de Moloko no deja impávido a nadie y puede recargar tus pilas mientras sacudes el esqueleto ;-)

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El Joven Lovecraft

Una de las tantas cosas que soy incapaz de soportar o de pasar por alto es la informalidad. Menos aún entre los amigos o entre aquellos que consideramos cercanos a nosotros. Y es que en algunas cuestiones, creo que me tomo demasiado en serio: a mí misma y a lo que hago referente a los medios donde trabajé.

Todo esto viene a cuento porque me encuentro molesta, muy molesta, diría yo. Meses van y meses vienen y no tengo ni la mínima noticia, información, comentario o lo que sea y/o se tercie, sobre una entrevista que le hice al guionista de un cómic. No, nadie me pidió que la realizara, admito que yo la propuse y la gente encargada de dar el visto bueno me dijeron que adelante, que eso no se quedaría en el tintero y bla,bla,bla. Y ahí va la tonta de mí, con toda su buena voluntad y sus ganas de participar en un proyecto que tiene buenas intenciones pero como ya bien se dice: el camino al infierno está llenito de las mismas.

La publicación en cuestión es una revista de México que está a punto de cumplir su segundo aniversario y que si bien la gente que la maneja está llena de entusiasmo y lo dicho, plena de buenas intenciones, me parece que se han visto desbordados y no dan pie con bola, como decimos por aquellas tierras. La dirección es algo errante y la elección de los contenidos, la mayoría de las veces, no es la más adecuada. Con esto no quiero decir que la gente no sepa hacer bien su trabajo, seguro que se dejan los cuernos haciendo la revista que es mensual y respaldada por una reconocida editorial de cómics, pero, pero, lo dicho: están desbordados.

Conozco a su director y a uno de sus brazos derechos desde hace más de diez años, es más, tuve la oportunidad de participar en su primer proyecto llamado Sangre y Cenizas. Mi intención era echarles una mano siempre que pudiera sin pretender recibir ni un centavo a cambio. A fin de cuentas, mi nombre sonaba un poco dentro de la escena gótica de México debido a mis participaciones en un popular programa de radio, a la revista que durante un año publiqué y a los cursos de literatura y conferencias que impartí. Y cuando aquel primigenio proyecto se consolidó como Revista Dark me alegré sinceramente y decidí ofrecer mi ayuda de forma desinteresada aunque me habían asegurado que ahora sí pagaban las colaboraciones.

Entusiasmada, les envíe un pequeño texto que hasta la fecha ha sido lo único que se han dignado a publicar. Posteriormente envíe más colaboraciones tratando de seguir el estilo que persigue la revista, pero nanay. Es imposible comunicarse directamente con el director que según dicen, padece una extraña alergia al correo electrónico y al Messenger (algo absurdo a estas alturas del partido pues muchas veces sólo de esa forma puedes comunicarte con la gente, más aún cuando no viven en el mismo país) y me tengo que conformar con dirigirme a ese brazo derecho más bien errático y desbordado que abusa de aquel estribillo de una canción de mi tierra: me dices que sí pero no me dices cuando.

El "pero" que le puso a la entrevista fue la calidad de las imágenes: que las necesitaba más grandes y con mejor definición y bla, bla, bla. Yo le contesté que no problem, que en cuanto me lo indicase, yo así se las enviaría y... aún lo estoy esperando. La cosa es que a mí se me cae la cara de vergüenza con José Oliver, el guionista de El Joven Lovecraft, pues no sé ni cómo decirle que la gente de mi tierra son unos informales de primera, que no son capaces decirme: anda ya, pesada, que no nos interesa nada y vete mucho a la mierda. Y si no es así, muy mal que lo disimulan.

José Oliver, mejor conocido en la red como Cisne Negro es un encanto y sé que jamás me reclamaría la falta de publicación de la entrevista, pero yo tengo demasiada vergüenza laboral, por así llamarla, y aunque hayamos hecho todo vía internet, el poco o mucho tiempo que se tomó en contestar mis preguntas es lo que más me mortifica. Y que en algún momento piense que le mentí.

Así pues, para tratar de calmar un poco mi conciencia (já, como si yo fuese la informal) echo mano de esta ventana que tengo a la red y publico la entrevista.

El Joven Lovecraft

El sólo hecho de mencionar el nombre de Howard Phillips Lovecraft, el maestro del Horror Cósmico, nos remite a un mundo donde la imaginación desbordada y el misterio viven en complicidad con la locura. Hay miedo, enseñanzas antiguas, saberes ocultos, criaturas de aspecto indefinible y la sensación de ser espiados por presencias que viven en la profundidad de los mares o en los rincones de nuestra propia mente.

Sin embargo, ¿qué pasa cuándo Lovecraft es mostrado de manera desenfadada aún con elementos propios del universo que él mismo creó? Esta es una de las máximas claves que constituyen el cómic El Joven Lovecraft cuyos creadores son un par de talentosos españoles: José Oliver, guionista (Palma de Mallorca, 1979) y Bartolo "Bart" Torres, dibujante (Ibiza, 1978) también conocidos por los nicks Cisne Negro y El Hombre que Pía, respectivamente.

El Joven Lovecraft pretende echar un vistazo sobre la vida del escritor de Providence de una forma personal y cercana al humor ya que se narra la pubertad turbulenta de dicho autor a modo de ficción y mostrando su lado más oculto y, también más cotidiano.Tomando como referencia ciertos temas biográficos reales (el ateísmo del autor, su interés por la literatura, su etapa de fascinación por la cultura islámica, así como su timidez y misantropía), el cómic va más allá y formula diversas hipótesis de carácter científico y humorístico sobre cómo pudieron surgir las extrañas criaturas que pueblan el ciclo de historias que componen los Mitos de Cthulhu.

El cómic ha sido ideado desde sus inicios (2004) para ser mostrado por la red, así que se decidió echar mano de la clásica tira cómica compuesta por tres o cuatro viñetas, con excepción de algunas que son dobles o tienen seis. Aunque en un principio, las tiras son autoconclusivas, suelen seguir un hilo que les da coherencia y que cuenta una historia más amplia. Tienen una periocidad semanal y son publicadas en su propio blog, para beneplácito de todos los fans dentro y fuera de España que poco a poco han ido aumentado y que han sido compensados, en abril del año pasado, con la publicación en papel de El Joven Lovecraft a través de Diábolo Ediciones que ahora va por la segunda edición.

El Joven Lovecraft también se nutre de varias referencias musicales que comulgan con el horror punk y el gothic rock, por ejemplo; así como también juega con la intertextualidad y combina, sin resultar chocante en ningún momento, elementos tanto actuales como antiguos: referencias a Poe, a los Poetas Malditos, o a grandes obras de la literatura universal, entre otros. El lenguaje es directo, mordaz y cotidiano sin caer en la vulgaridad. El trazo limpio, muchas veces en blanco y negro con algunos toques de color. Los personajes estan bien delineados y son fácilmente identificables: Howard (a veces también llamado Howie) el propio Lovecraft, por supuesto; Rammenoth, un dios primigenio que se aparece en forma de momia; El Ojo de Rammenmoth, el ojo derecho es quien suele acudir a la llamada de Howie; el Love Golem, creado por barro por el propio Howard al estilo tradicional del ritual judío para que le haga las tareas escolares; Angelo Barracuda, cantautor que vaga por Estados Unidos cuyo estilo son las "murder ballads"; Glenn, el ghoul con forma de chacal que conoce a Howie en una excursión del colegio y decide irse a vivir con él y Siouxsie, una niña que llega a Providence desde Detroit, que es toda alegría, curiosidad, acción, el contrapunto de Howard, algo así como una perky-goth.

Hace unos cuantos días, José Oliver tuvo la amabilidad de concederme una entrevista, espero que la disfruten:

1. ¿Por qué Lovecraft? ¿Por qué en formato cómic?

He sido un gran lector de Lovecraft desde la adolescencia, que es cuando normalmente la gente descubre a este autor, y pensé que se podía dar un buen juego entre lo que es su vida y su obra. En formato cómic porque es un medio que amo desde la infancia y a pesar de que ha habido épocas de mi vida en que he querido dedicarme más a la literatura, el cómic siempre ha sido mi pasión.

2. ¿Sientes fascinación por Lovecraft como personaje (con todas sus fobias y excentricidades) o sólo por su obra?

Su obra es muy interesante (yo creo que leerlo en una determinada época de tu vida te marca), pero su vida también lo es. A pesar de que su existencia fue, en términos generales, gris y monótona, la personalidad del Lovecraft es real y leer su biografía es muy interesante.

3. ¿Por qué el retrato en clave de humor?

¿Por qué no? A mí me encanta el cómic de humor, y a pesar de que en prosa no soy capaz de escribir algo que sea realmente gracioso, creo que los resortes del cómic los manejo mejor en este sentido.

4. ¿Qué opinas de todos los intentos fallidos de adaptar vía la gran pantalla, la obra de Lovecraft?
Son el resultado natural de intentar trasponer a un medio que no es el suyo un tipo de terror muy particular. A pesar de ser muy barroco en sus relatos, Lovecraft nunca llegaba a describir aquellos horrores de los que hablaba. Es el terror a lo desconocido; más aun, a lo impensable. El cine debe encontrar otras formas de intentar expresar esa idea: por eso se dice que películas como Alien son muy lovecraftianas, porque en la mayor parte ese horror no aparece en pantalla, el terror es sólo sugerido.

5. El personaje Siouxsie (mi favorito, jejeje) ¿está basado en alguien particular?

[Nosotros escribimos en el cómic 'Siouxie' por un mero error: la primera vez que aparece en el cómic rotulado, aparece sin una 's', así que decidimos dejarlo así] Bueno, es claramente un homenaje a Siouxsie Sioux, la diva siniestra de los 80 que sigue aún en plena forma.

6. ¿Crees que tu bagaje cultural (gustos particulares, la carrera que has estudiado) y tu atracción por el mundillo musical dark, siniestro, gothic, te marcan en la creación de los guiones?

Sí, obviamente. Quizá no marcan directamente la dirección del guión, pero sí que lo salpican constantemente con sus referencias. En EJL hay mucha literatura y mucha música referenciada, pero sin ínfulas de querer parecer el más listo, sino desde el amor a esos referentes.

7. ¿Te gusta la literatura de horror? ¿Y el cine? ¿En qué grado? Por favor, menciona pelis y libros favoritos.

Me gusta, sin embargo, no soy un gran lector y de hecho no leo a autores actuales, ni siquiera soy un gran lector de Stephen King, del que he leído apenas los libros que no son terror (El fugitivo, Los ojos del dragón, el primero de La torre oscura... y poco más). Mis gustos van más por los autores de finales del XIX y todo el resurgir de la literatura fantástica desde los albores de la novela gótica. Me gusta en particular W. Hope Hodgson y sus relatos de terror en el mar, o M.R. James, Ambrose Bierce... En el cine me pasa más o menos lo mismo: tengo dos épocas del cine de terror favoritas: la época del cine mudo, la producción de los años 30, y después la época de la Hammer, que me parece fantástica. Es como el modernismo en el cine, es brillante. En cambio, del terror actual no me interesa más que quizá la primera oleada del nuevo cine de terror asiático, que ahora ya parece haber caído en la recreación del mismo patrón una y otra vez. La parte sangrienta del cine de terror que se recrea en la carnicería y el sufrimiento no me interesa.

8. Director o directores de cine favoritos.

¿Dentro o fuera del terror? Directores que sigo: Burton, Woody Allen, los Coen... Pero no soy un cinéfilo apasionado. Con los años me va cansando cada vez más estar sentado dos horas mirando una película (¿por qué el último Batman dura casi tres horas? Me parece totalmente desmesurado). Prefiero lo que se hace en televisión: The It Crowd, The Office, Dexter, etc.


9. Menciona tus cómics favoritos.

¡Qué difícil, jajaja! Calvin y Hobbes, por supuesto. V de Vendetta y la impresionante Promethea de Alan Moore. Los cómics de Matt Groening como Life in Hell. El Dr. Slump de Akira Toriyama (aún esperamos una nueva edición en español). Sandman de Gaiman. La nueva ola francesa: Trondheim, Sfar, Blain... Y tantos otros... Ahora sólo reparo en los más obvios...

10. ¿Por qué has elegido el formato "tradicional" de la tira cómica (tres o cuatro viñetas) para el Joven Lovecraft?

Porque cuando iniciamos la colaboración con Bart, era la manera más factible de que se diera a conocer por internet. Es un formato sencillo y fácil de leer, y en internet está probado que funciona. Además, como formato corto, permitió que pronto viéramos si la cosa funcionaba entre nosotros, si los chistes tenían gracia, etc.

11. ¿Crees que puede haber un soundtrack especial, algo así como la música de fondo, para sumergirse en el mundo de el Joven Lovecraft? De ser así, qué canciones recomendarías?

EJL es muchas veces música, el homenaje de mi gran amor por la música. Angelo Barracuda es 50% Nick Cave y 50% 16 Horsepower. Glenn es puro Misfits. Siouxie es... Siouxsie, jajaja. Así que yo recomendaría escuchar un poco de goth rock de los 80. No Marilyn Manson ni Evanescence... Rock gótico ochentero. Los tres recopilatorios de Mick Mercer "Gothic Rock", por ejemplo, son una buena opción.
12. El retrato que haces de la pubertad de Lovecraft es en clave de humor, pero hay mucha más ironía y sarcasmo que la intención de arrebatar una carcajada simple. ¿Qué piensas sobre eso?

Lo que yo creo es que hay diversos niveles de lectura. Algunos lectores verán en una viñeta un chiste y otros entenderán alguna referencia que hará su lectura diferente. Me gustaría que EJL fuera una obra que fuera cambiando al tiempo que el lector lo hace. Si quien lo lee crece como lector en sus lecturas y conocimientos, la obra cobra nuevos sentidos en siguientes lecturas, y eso hace que la tira tenga una vida más larga, en mi opinión. Hay efectivamente, algunos chistes a costa del pobre Lovecraft real (como el comentario que hace sobre un epitafio que ve en una tumba) o de los poetas muertos que son bastante sarcásticos.

13. Sé que un "padre" no puede tener hijos favoritos, jejeje, pero tú como creador de todo ese universo, tienes algún personaje predilecto aparte de Howie?

Por supuesto, no tengo reparos en decirlo. Siouxie es mi personaje preferido, casi más que Howard. Es como una hijita, jeje.


14. ¿Qué opinas sobre el éxito de el Joven Lovecraft publicado en papel?

Estamos muy agradecidos por la buena acogida del cómic en papel. Siempre hemos tenido mucha fe en nuestra obra y ver que el público la ha respaldado nos da mucha alegría. Esperamos que sigamos gozando de su confianza en nuestros siguientes proyectos.

15. ¿Cuáles son los siguientes planes que tienes para el Joven Lovecraft? Las camisetas son muy chulas, piensas hacer algo más de marketing?

Los planes ahora mismo son poder sacar el segundo tomo en un plazo no más allá de final de año. Pero ya estoy trabajando en lo que sería una tercera entrega. La cuestión de márketing está muy bien, pero ha de ser rentable. Y aunque no lo parezca, ha de estudiarse bien qué se hace para que no haya pérdidas, que las apariencias engañan. Sería fantástico poder hacer más, ¡yo sueño con ello!

Gracias estimado Jose.

Gracias a ti. Y no quiero terminar sin decir que, pese a que la entrevista sólo la he contestado yo, esta obra no sería posible sin el maravilloso trabajo de Bart Torres, que es el 50% de este proyecto. Su entrega, su buen humor y la sintonía que tenemos juntos es el mejor aliciente para trabajar con él.

El Joven Lovecraft (blog)

ELJ en Myspace

Reyes

Este año los Reyes Magos vinieron muy cargados y Happy Demon se vuelve loco con tantas cosas para jugar, jejejeje. Con el sello Black & Decker llegó un juego curioso que con las mismas piezas en rojo y negro se puede armar la cabina de un trailer, un 4X4 o un helicóptero.

Con los Magos también llegó un robot del personajazo llamado Wall-E, hahahaha, super-logrado aunque con un mando complicado para los adultos pero no para los peques, visto lo visto ;-) Buzz Lightyear llegó a casa de la abuela aunque no vuela ni hace casi ná, hahaha, pero basta con que uno mismo diga : "Al infinito y más allá".

Y para rematar, lo que se ha convertido en el juguete-que-no-quiero-ni-soltar-para-dormir: un coche teledirigido que llegó a casa de uno de los amigos de mi marido (también un balón de fútbol, por cierto, que parece cuasi profesional, hahaha). Es un Hummer de tamaño mediado cuyas puertas se abren, todas las luces se encienden (incluyendo unas que parecen de tunning que lleva detrás) y lo mejor o peor de todo, según como lo queramos ver, hahaha, es que se puede conectar un mp3 y escucharlo a través de los altavoces del coche O_O La cosa es que Happy Demon no deja de darnos la brasa con su canción favorita más reciente: Amerika de Rammstein...

Por la calle de la Fascinación

"Fascination Street" - The Cure


oh it's opening time
down on fascination street
so let's cut the conversation
and get out for a bit
because i feel it all
fading and paling
and i'm begging
to drag you down with me
to kick the last nail in
yeah! i like you in that
like i like you to scream
but if you open your mouth
then i can't be responsible
for quite what goes in
or to care what comes out

so just pull on your hair
just pull on your pout
and let's move to the beat
like we know that it's over
if you slip going under
slip over my shoulder
so just pull on your face
just pull on your feet
and let's hit opening time
down on fascination street

so pull on your hair
pull on your pout
cut the conversation
just open your mouth
pull on your face
pull on your feet
and let's hit opening time
down on fascination street.


(Del álbum Disintegration, 1989).

Esta ha sido una semana difícil de describir: coletazos de las vacaciones de invierno, regalos, emoción, vuelta a la rutina y una pequeña personita que se ha negado estos últimos tres días a dejar de jugar con todo lo que ha recibido de parte de los Reyes Magos :P para marcharse al cole.

Sobra decir que mi mejor regalo de Reyes es que mi pequeña gran familia se encuentre bien de salud y con ánimos, pero también agradezco y mucho la renovación de mi móvil: de nuevo, seguimos siendo fieles a Motorola y mi Rey Mago particular, hahaha, me ha obsequiado el modelo U9 (por supuesto, tuve la suerte de que me tocara el modelo negro sin nosotros elegirlo, jejeje). No soy una friki de la telefonía móvil pero quería renovarme y tener al menos la ventaja de poder escuchar música como Santa Cecilia la patrona de los músicos manda, hahaha, y tener tonos de llamada decentes y no esas cosas que están hechas con sintetizadores Casio puros y duros y que llaman "politonos" (que mi antiguo móvil no tenía memoria suficiente para almacenar los mp3). Y casi sin más he escogido precisamente Fascination Street como tono de llamada aunque he comprobado que tarda algo así como seis o siete segundos en comenzar a escucharse el glorioso bajeo de Simon Gallup, hahahaha. No importa, quizá de forma inconsciente he querido remontarme veinte años atrás cuando yo tenía 17 años y repetía una y otra vez el álbum (sí, damas y caballeros, yo compré el acetato y aún lo conservo).

No sé, es como si la atmósfera de aquel 1989 estuviese totalmente impregnada en mis recuerdos por The Cure. Todos los escuchábamos, no importaba que estudiáramos en una escuela pública o en una privada, en estas últimas era más notorio el efecto porque muchos chicos lucían la imagen de Robert Smith y aquello era un enorme contraste entre tanto niño pijo como llaman aquí a los que nosotros en Méxicos les decíamos "fresas". Cuando nos íbamos de pinta (hacer novillos, aquí) cogíamos los coches para subir al refugio de montañistas del Ajusco. En ese sitio comíamos, bebíamos, participábamos o éramos simples espectadores de carreras de coches entre los mismos estudiantes y más de diez o veinte tuvieron sus primeros o sus muchos escarceos sexuales adolescentes, hahaha. La mayoría de las veces, el sonido ambiental corría a cargo de todos los que en sus coches llevaban una cinta con la música de The Cure. Así que abrían las puertas de sus coches y los maleteros y Robert Smith cantaba a todo pulmón ya fuera Lovesong, Lullaby, Pictures of you y por supuesto Fascination Street.

 

Joer, qué nostálgica me pongo ;-)

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Todo lo que quiero

"God give me everything I want" - Mick Jagger & Lenny Kravitz


You can see it in a clear blue sky
You can see it in a woman's eyes
You can hear it in your baby's cries
You can hear it in your lover's sighs
You can touch it in a grain of sand
Yeah hold it right there
In the palm of your hand
Feel it 'round you everyday
And hear what I've got to say

God gave me everything I want
Come on
I'll give it all to you
God gave me everything I want
Come on
I'll give it all to you

I saw it in the midnight sun
And I feel it in the race I won
And I hear it in the windy storm
And I feel it in the icy dawn
And I smell it the wine I taste
And I see it in my father's face
And I hear it in a symphony
And I feel it in the love
You show for me

Yeah
God gave me everything I want
Oh come on
I'll give it all to you
God gave me everything I want

Come on
I'll give it all to you
God gave me everything I want
I can't stop can't stop
I'm still looking now
God gave me everything I want
Oh come on
I'll give it all to you

Crazy you said
It's all in your head

[Chorus]


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Ea, ea, para comenzar el año con ánimos.

Bienvenido 2009

Bien, ya estamos en 2009.

En este lado del mundo son las diez y media de la mañana. Yo he amanecido con uno de mis "archi-famosos" dolores de cabeza :p y ni siquiera es síntoma de resaca, que mi señor marido y yo sólo nos bebimos dos botellas de cava.

Happy Demon (por cierto, tendré que explicar que ese es su apodo familiar y no su nombre verdadero?, hahahaha, para más inri, su nombre real está compuesto por el de dos reyes, jejeje) juega con sus cochecitos mientras de vez en cuando le echa un ojo al dvd de Pocoyó y aún lleva una diadema que sacó de la bolsa de cotillón de anoche (ya me encargaré de sacarle una foto para la posteridad, hahaha) que lleva espumillón dorado (escarcha) y un par de manitas del mismo color, vamos, que es muy discreta, hahaha. Y mi señor marido aún duerme.

No, una vez más, no haré una lista de buenos propósitos. Y no es que no tenga proyectos o alguna que otra meta, lo que pasa es que prefiero ir enfrentando el temporal según venga. Hemos iniciado el año con un enorme cambio y quiero pensar que es señal de que algo bueno o mejor nos ocurrirá.

Quizá lo más claro que tengo sobre este año es que debo realizar trámites para obtener la doble nacionalidad ahora que han simplificado de alguna manera el trámite, aunque aún sigue tardando algo asi como año y medio en que te la otorguen. También me toca renovar mi carnet de residencia y mi pasaporte mexicano, que visto lo visto, en esta ocasión me tocará hacerlo en la embajada en Madrid.

En febrero cumplo la nada despreciable edad de 37 años, jejeje, y espero seguir en mi línea de no "aseñorarme". Vamos, estoy consciente de que hay cosas que ya no me van, menos ahora con esa terca tendencia de que las chicas sean unos bichos-palo para poder vestir a la última. Pero tampoco me veo como esas señoras que nos parecían tan mayores cuando éramos pequeñas. Eso sí, sigo siendo fiel al color negro en mi guardarropa.

364 días nos quedan por delante. Ojalá podamos enfrentarlos con buena cara y muchos ánimos y sobre todo que tengmos mucha salud.

¡Feliz 2009 a todos!